RIQUEZAS DO INTERIOR

O texto de Stanislaw Ponte Preta- O eterno e amado cronista mundano

2012-02-13T21:14:00.000-02:00

Lendo Sérgio Porto, ou melhor, ele na figura do cronista mundano Stanislaw Ponte Preta é impossível não se render ao humor característico do autor dentro da prosa da crônica.Para começar, vejamos alguns personagens da linhagem “fina” dos Ponte Preta, segundo o nobre autor:

- Tia Zulmira-“ex-condessa prussiana, cozinheira da coluna Prestes, mulher que deslumbrou a Europa com sua beleza...”É a macróbia da Boca do Mato, lugar onde reside, prestando seus sábios conselhos.

-Altamirando-primo de Stanislaw –“ Mirinho nasceu no ano da desgraça de 1926. Aos cinco anos de idade Mirinho conseguiu um fato inédito na vida dos maus caracteres existentes em todo mundo: foi expulso do Jardim da Infância. A professora pegou-o no recreio, falando de São Francisco de Assis. Preguiçoso e explorador , tem certeza de que poupa a humanidade porque poderia explorá-la ainda mais”.Um bom slogan para alguns políticos.

-Rosamundo das Mercês- “ o nome parece escolhido a dedo, pois sua proverbial distração deixa-o sempre à mercê de tudo”. Ficou rico quando arrumou um emprego de vendedor de bilhetes devido a sua distração. Esqueceu de vender os bilhetes e dois deles eram premiados, acabou ficando com eles e entregou o dinheiro para sua mentora, tia Zulmira.

Personagens que podem ser comparados a Macunaíma, o herói “ torto”nacional.Além desses, existem outros personagens caricaturados, através do fabuloso diálogo do escritor. Basta ler o famoso livro FEBEAPÁ para entender o que estou falando.Criticando as famigeradas posturas sociais , situações da época que permanecem inabaláveis pelo ângulo irreverente e ao mesmo tempo, crítico do autor, que, que só ele soube tão bem representar, convidando o leitor a refletir a época em que vive.Stanislaw também critica o intelectual tupiniquim . Não é à toa que o autor vive perguntando ao seu suposto revisor, Osvaldo, sobre as expressões corretas das palavras no conteúdo das frases, ironizando o gramatiqueiro.Através de seu bom humor brasileiro, leviano na sutileza da leveza, soube construir uma linguagem inovadora e cativante.

Encerro com Jorge de Sá , exímio estudioso das crônicas , em definição ao texto de nosso amado escritor Ponte Preta: O humor , portanto, assume a função de recuperar a poesia, confirmando que a crônica e seu contexto jornalístico são uma realização literária sempre.

Viva a crônica nossa de cada dia ,em especial hoje ao inesquecível Stanislaw Ponte Preta.

imagem:google

Referência: Tia Zulmira e Eu

O melhor de Stanislaw Ponte Preta

(Stanislaw Ponte Preta)

A Crônica( Jorge de Sá)

COMIDA E POESIA

2012-01-23T12:50:00.000-02:00

Hoje fiz o almoço aqui em casa, quando posso me entrego aos prazeres da cozinha mineira, o prazer de fazer a nossa comida.Cozinhar tem todo um ritual, assim como escrever.Aqui em casa não gostamos do tempero industrializado,salvo quando se está apressado, é tudo feito à mão. Começando pelo descascar o alho,o picar a cebola :

...

luminosa redoma

Pétala a pétala

Cresceu a tua formosura

Escamas de cristal te acrescentaram...

Como já escreveu o poeta chileno em Ode À Cebola.Pensando bem, menti, usamos sim algum outro tempero para incrementar, mas não sem antes colocar o alho, a base do tempero mineiro, bem amassadinho.O refogar do arroz, o cheiro fumegante do tempero, sabor de contentamento vivo e permanente.Acho que não existe prazer maior do que escrever e cozinhar para desligar do mundo e entrar no território mágico do sagrado. Já estou entrando na metafísica, mas quem escreve é assim mesmo, uma constante incoerência coerente.

Minha mãe cozinhava exatamente : arroz, feijão-roxinho, molho de batatinhas. Mas cantava. São os versos de Solar,poema de Adélia Prado .Molho de batatinhas...Transe sensorial de refúgio em um lugar recôndito:infância cristalizada. Mãe,reminiscência da minha. O cheiro do café perfumando a casa quando o preparava antes de me despertar para à escola. Antes de me chamar eu já acordava com o saboroso aroma do café, mas não levantava enquanto não vinha ao quarto, dengo pueril. Minha mãe não cantava, mas ouvia todo dia seu sacratíssimo rádio ao preparar o café para tomarmos com o reminiscente pão com manteiga.

Puxa, arrepio... Mas volto à Adélia Prado.Tem coisa mais terna e singela do que o molho de batatinhas ?Bom, gostaria de citar aqui outros pratos deliciosos da nossa culinária, que nos transportam a um imperturbável sossego, sem desnecessário uso de hipérbole, mas dariam um verdadeiro compêndio. Sei pelo que li, que Adélia Prado gosta dos prazeres da cozinha também, e lógico do bucolismo mineiro, como se pode perceber em Solar e outros poemas. O poema Roça por exemplo:

No mesmo prato
o menino, o cachorro e o gato.
Come a infância do mundo.

Cozinha e poema e encanto...Antes de tudo a melhor poesia é ser Minas.

Imagem:google

A árvore de Natal e o presépio

2012-01-06T21:13:00.000-02:00

Encontro-me sozinha em casa. Deixo a luz da copa acesa, me sento no sofá da sala em frente à arvore de Natal. As luzes piscam...Nestes momentos de devaneio, em que me encontro só, aliàs, nestes momentos em que sou minha única companhia ,utilizo para refletir sobre a vida. Às vezes preciso da solidão, perfeito momento para escutar a alma, reclusa como só eu me encontro. Recordo e rio de uma amiga que me diz obrigada quando revelo alguma coisa a ela, dizendo que não só compartilhei o segredo comigo mesmo (à respeito de meu senso de silêncio). Entretanto não estou aqui pra falar sobre minha personalidade, mas do momento em que me encontrava metafisicamente perante a àrvore de Natal.

É dia 06 de Janeiro de 2012, estou aqui...(ou melhor, estava ali, já que agora estou escrevendo).Deixo claro que não sou misantrópica, mas curto esses momentos de solidão.É dia 06 de Janeiro, Dia de Santos Reis, os fogos anunciam a chegada dos foliões espalhados pela cidade. A Árvore de Natal ainda está armada aqui em casa, como tradição desarmamos somente após esse dia.

Do vazio, começo a me recordar de natais passados... Colegas de infância que encontro hoje por acaso, que o tempo encarregou de separar, mantendo somente as fotos por testemunha; amigas que hoje são mães, e que ainda fazem parte do meu ciclo vital, embora o contato seja menor...Amigos que estiveram e estão presentes em todos os momentos da minha vida.Familiares que se foram, que ocuparam a mesa de ceia de minha casa, deixando a eterna saudade...Volto ao Natal, à espera pelo presente, além do saudoso ato de colocar os sapatos na janela. Sim, já fiz isso, e meu pai não deixava de colocar qualquer coisa que fosse para manter viva a tradição do Papai Noel. O cheiro da carne assando, que minha mãe colocava no forno bem de manhãzinha, enquanto eu ia assistir à missa de Natal das crianças. Sinto um leve marejar nos meus olhos, as luzes da àrvore continuam piscando como a me envolver numa viagem sentimental.Para completar este estado de não sei o quê, e nem quero definir, ouço as vozes dos foliões que estão em alguma casa cantando a saudação ao menino Deus.Tradição popular e de fé que se perpetuam.

Olho para o presépio. O Menino está ali em sua choupana, colocado no dia 25 de Dezembro, enquanto os Três Reis Magos aguardam ansiosamente para adorá-lo. O pobre menino que nasceu e deve viver em nossos corações, foi assim que aprendi, embora o mundo ande muito precisando Dele. Mudando da árvore para presépio, partes do mesmo momento...Momento de contemplação que se rompe... Encontro-me na sala de casa. O pequeno cachorrinho Toquinho, bagunceiro como só, traz uma bola na boca, para brincar com ele, me convidando a voltar à realidade. Bom início de Ano a todos com as bênçãos dos Três Reis Magos e o menino Jesus!

imagem:google

Amada Minas Gerais!

2011-12-18T17:13:00.001-02:00

Sempre fui leitora assídua do Jornal Hoje em Dia, de Belo Horizonte, embora às vezes não dê pra ler todos os dias. Inclusive, andei trocando idéias sobre nossa amada Minas Gerais com o colunista Tião Martins, fato esse que comentou no citado jornal na época.
O fato é que revirando o Hoje em Dia, achei um texto em que o mesmo autor fala sobre mim, texto que ainda não havia lido; fiquei surpresa e feliz, e trancrevo aqui o texto. Viva nossa amada Minas Gerais!

Duas meninas

Uma vive ao Norte e a outra ao Sul de Minas Gerais. São quase irmãs, embora nem se conheçam. Essas duas meninas, Elenise Evaristo e Márcia Yellow, talvez nunca venham a se encontrar, mas são unidas por uma paixão que se revela em cada linha que escrevem: amam com fé e orgulho a terra onde nasceram e também assinariam, sem hesitar, a "Canção do Exílio", de Gonçalves Dias.

Não imaginem que elas se alimentem de provincianismo, visão estreita ou xenofobia. Nada disso. Seriam facilmente cidadãs do mundo, pois tudo que é humano lhes diz respeito. Mas voltariam sempre para Montes Claros e Três Corações, trazendo o planeta na palma das mãos, para compartilhar com os seus conterrâneos, da mesma forma que dividem o amor pela terra natal com aqueles que não a conhecem.

Márcia adotou Yellow como "nom de plume" por brincadeirinha com a sua preferência explícita pelo amarelo. E Elenise estuda a origem e o significado psicológico dos contos de fadas, em sua maioria provenientes da Europa, porque sabe que eles são universais. E, portanto, mineiros.

Uma delas, a Márcia, criou poemas corajosos, nos quais revela o mais profundo desprezo pelo convencional. Tão corajosos e desafiantes que ainda estão inéditos, à espera de um editor inteligente. E Elenise publicou há tempos um livro intitulado "Riquezas do Interior". A obra trata do interior de Minas, que é a sua pátria íntima (em perfeita convivência com a pátria Brasil).

Afinal, aqui pra nós, quem tem Ouro Preto, Diamantina e São João Del Rei, para falar só de algumas das nossas gemas de maior valor, que outra pátria íntima poderia escolher?

Essa mineiridade militante, mas sem preconceitos bairristas, sempre foi uma das melhores características da nossa gente. Enquanto os paulistas, por exemplo, acreditam que o Brasil começa e acaba em São Paulo, e os gaúchos vivem a ilusão de que ninguém mais sabe montar um cavalo, os mineiros podem conviver - sem qualquer incômodo - com a riqueza, a glória e as lendas alheias.

Essa pátria mineira, que tem raízes no fundo do quintal e, ao mesmo tempo, produz uma cultura universal e recebe todos os povos como se fossem compatriotas, é algo que ninguém explica.

Márcia Yellow e Elenise Evaristo habitam esse território quase intraduzível da mineiridade, cuja própria existência foi negada por mineiros ilustres, como o professor Francisco Iglesias, e afirmada apaixonadamente por outros (entre eles, um mestre fluminense de inegável lucidez: Alceu de Amoroso Lima).

Discípulas de poetas e pensadores, Helenise e Márcia não carecem de argumentos eruditos ou românticos para justificar a paixão por Minas, Montes Claros e Três Corações. Amor a gente não explica e nem defende, elas parecem dizer aos seus leitores. Amor se vive e até se morre dele. Quem viveu, sabe. E quem não viveu ignora o que a vida tem de melhor.

Esse é o grande enigma mineiro, que muitos julgam ser apenas fábula, coisa do passado ou invenção esperta, mas que as duas meninas tratam como coisa viva, real, contemporânea. Herdeiras do encanto de Minas, elas mergulham no hoje e cuidam do amanhã.

É bom saber que há meninas assim, em nosso tempo. Tomara que milhares delas floresçam em todos os cantos de Minas, como os girassóis de Van Gogh, tão imortais quanto os profetas de Aleijadinho.

Assim, não esqueceremos o nosso passado. E o futuro da nossa patriazinha estará em boas mãos.

Tião Martins

Postado em 7 de Maio, 2010

Texto disponível em:http://www.hojeemdia.com.br/cmlink/hoje-em-dia/ti-o-martins-1.168/duas-meninas-1.114380

A crônica de Machado de Assis

2011-10-25T21:04:00.000-02:00

Um pouquinho sobre a crônica de Machado de Assis; a crônica , meu gênero favorito, que sobrevive aos dias de hoje...

Para alguns estudiosos, a crônica brasileira propriamente dita começa com Francisco Otaviano Almeida Rosa, em folhetim, No J. Comércio do Rio de Janeiro, tendo participação também no Correio Mercantil, assinando este último até 1.854, no advento dos românticos.Conforme dados da Enciclopédia da Literatura Brasileira (2001)é notável frisar que : “foi a crônica que abriu caminho ao romancista , afeiçoando os leitores contemporâneos às suas fantasias de um lirismo transbordante”.

A crônica machadiana , assim como em outros cronistas do século XIX, tende a elaborar estratégias textuais fundamentadas em regras e preceitos teóricos. Produzidos num ambiente de ideais românticos subjetivos e certa liberdade criadora, não atinge completamente o ideal clássico do texto. Neste contexto, Machado de Assis ainda se encontra na luta por uma tradição literária no Brasil. Suas crônicas atualizam os ensinamentos clássicos, porém, numa linguagem não submissa e articuladora do real. A crônica entrelaçada com a formação tradicional dentro da Literatura Brasileira, cria assim um modo ficcional, compreendendo a linguagem como elemento marcante.

O bom cronista daquela época é aquele que, paradoxo, não se ajoelha aos fatos, sendo o método narrativo mais importante que o simples relatar dos fatos ocorridos na semana. A crônica, então, induz o sujeito empírico a produzir as construções que o identificam socialmente como o agente criador dos sujeitos dentro da linguagem. O escritor, aqui, cria uma relação dialógica entre texto literário e o cotidiano; como narrador perspicaz encontrado no autor, visa um leitor que participe de seu jogo alusivo, dentro da cena política e social que retrata.

imagem:google.

Três Corações, 127 anos!

2011-09-23T15:59:00.000-03:00

De Goiás eram três boiadeiros
E do rio as três voltas no chão
Três violas traziam os tropeiros
Fundadores do nosso torrão.

Parabéns Três Corações pelo seus 127 anos!

Três Corações dos antigos boiadeiros, De Jesus, Maria e José , das três voltas do Rio Verde, da famosa Feira de Gado, do bom café, do genial escritor Godofredo Rangel, da praça com seu famoso coreto, de céu límpido, das serestas de outrora...um pedacinho no enorme coração de Minas Gerais.

Para fechar, uma genuína homenagem de minha aluna Larissa dos Santos Borges, da 5ª série, 6º ano B, da E.E. Américo Dias Pereira, também tradicional em Três Corações:

Três Corações é a terra

Que Deus nos deu de mora
Nela nasci e cresci
Nela quero ser enterrada.

Três Corações das fazendas.

Dos gados, dos cafezais...

Deixá-la um dia talvez
Mas esquecê-la jamais.

Três Corações dos ipês,

das quaresmeiras em flor,

Quem a vê jamais esquece

mas se derrete de amor.

Nas voltas do Rio Verde

Três Corações vão se formando
são da Sagrada Família

sempre nos observando.

Parabéns Três Corações pelo seus 127 anos!!!

Larissa, continue sempre escrevendo!

imagem: google

Marcus Viana e Paula Fernandes...O que têm em comum?

2011-09-08T18:16:00.000-03:00

Devo confessar que há muito já era apaixonada pelas músicas de Marcus Viana, sua voz e instrumentos, arranjo perfeito da sua boa música. Música espiritual, instrumental, rock sinfônico, new age? Prefiro não definir seu estilo, só sei que sua música acalenta. Desde quando ouvi o “Sagrado Coração da Terra” me apaixonei, e posteriormente, me rendi ao seu som com a letra de música Pátria Minas. Impossível não ouvi-la e senti-la penetrando no coração dos que têm um mínimo se sensibilidade. Pátria Minas Imaculada! O fato é que sua música vem sendo tema de várias novelas, conquistando não só o Brasil, como o mundo inteiro.Só sei a música de Marcus Viana me transporta para uma outra realidade, é surreal aos meus ouvidos.

Depois veio Paula Fernandes. Conheci sua música por acaso, na abertura de uma novela.Ouvi e parei e amei. O sucesso veio vindo com outras músicas, sempre falando de amor, de natureza e raízes do interior ; conquistando até críticos mais severos. Quanto vozerio em tamanha delicadeza. Chegou devagar, tocou com o grande músico citado Marcus Viana até ser convidada para cantar com o rei Roberto Carlos. Não preciso dizer mais nada.

Me pergunto por que resolvi falar destes dois artistas. O fato é que acabei de ouvir Seio de Minas , “... esse estado um diamante...”da elogiada cantora, e me transportei à Pátria Minas de Marcus Viana,e resolvi escrever esta singela crônica. O que tem esses dois cantores em comum,o sucesso conquistado...o jeito meio retraído , a multidão de fãs,? Pasmem... Modéstia à parte, nem preciso responder, são mineiros! Fecho o texto fazendo referência à outra crônica que li, do exímio escritor Zuenir Ventura. Em elogio aos mineiros, ele diz que Minas tem que se mostrar, que aqui existem vários artistas de primeira, ainda desconhecidos. O referido cronista diz que Minas não se mostra. Tímida Minas Gerais . Faz ainda um apelo aos artistas mineiros para mostrarem a cara. Concordo com o exímio cronista e ainda acrescento: Minas não se mostra, mas ela é encontrada. E quando descoberta, no seu modo modo calado, no seu jeitinho , contagia!

Os casarios de Ouro Preto

2011-07-24T14:18:00.003-03:00

O ouro fulvo do ocaso as velhas casas cobre...

Olavo Bilac

Revendo fotos de quando estive em Ouro Preto,-abro uma observação- noto ando revendo muita coisa ultimamente, um estado da alma, um estado de nostalgia que me pega em momentos da vida, o fato é que estou neste estado saudoso de não sei o que...momentos que se apoderam de mim, e me rendem crônicas saudosistas , amanhã melhoro talvez ou não, mas me gosto assim, sinto-me inspirada.Fotos fazem parte da vida, rever fotos talvez seja uma necessidade, reavivar momentos e sonhos. Então, recomeço, revendo fotos de Ouro Preto...Cidade encravada nas montanhas,lá está a cidade, uma emoção toma conta, emoção indizível vendo aqueles lindos casarios.Ouro Preto exala história por suas ruas meio declinadas, lampiões que relembram a época dos Inconfidentes. Como disse é indizível descrever Ouro Preto, tem de estar lá para sentir, palavras seriam intraduzíveis pela emoção palpitante que corta as veias coronárias. Se não uso elementos anafóricos para retomar o vocábulo Ouro Preto, é porque Ouro Preto é a cidade, assim como Drummond é o poeta, comparação idiossincrática na esperança de que entendam meus sentimentos .

Faço esta pequena introdução, na verdade quero falar sobre as casas de Ouro Preto, em outra crônica falo mais sobre a sublimada cidade cravada entre os verdes montanhosos. Ouro Preto, nome dado devido ao ouro coberto com uma camada de óxido de ferro, antiga Vila Rica.Revi aqui as fotos e me deparei com o Museu das Casas dos Contos, a vista de lá como de outros pontos estratégicos da cidade mostra os telhados que cobrem as casas, cenários dignos de um quadro.Os telhados ordenados numa sequencia de cor hipnotizam os olhos, ultrapassando os olhos físicos em olhos metafísicos dignos da escrita de Fernando Pessoa.

Conforme se vai andando na cidade, subindo pelas igrejas, os telhados turvam aos seus pés, ou melhor, aos seus olhos, como a incitar a conhecer nossa história, histórias que aconteceram naqueles casarões. Casas que abrigaram senzalas, os risos e as mazela de nosso sangue, o ouro de Minas.Casas que acolheram e excretaram Inconfidentes,casarões que cobriram e descobriram ensejos políticos.Casas de felizes senhoras , de alegria e choro. Casas que presenciaram o suposto suicídio de Cláudio Manuel da Costa, igrejas que celebraram missa pelo próprio, numa época que era sacrilégio oferecer missa a um suicida. Detalhes peculiares e obscuros de nossa história. Casas palco hoje de uma Universidade consagrada, pousadas, barzinhos que abrigam estudantes, estudantes que entrem uma cerveja e uma rodada de torresmo discutem nossa história. Um passado que vive entre os casarios de Ouro Preto, pilar de nossa cultura.

A crônica de Fenando Sabino

2011-07-04T21:04:00.002-03:00

Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial.F. Sabino

Estive relendo pra variar, o livro: A vitória da Infância, de Fernando Sabino. Todos que me leem sabem que tenho o eterno menino das crônicas também como referência entre tantos outros.Devo me confessar feliz , já que a crônica vem cada vez mais conquistando seu espaço, em contrapartida aos leitores ingênuos que não sabem a riqueza de uma verdadeira crônica... Mas falemos um pouquinho do meu ídolo, já que me sinto inspirada.

Fernando Sabino nos mostra que a crônica não é tão despretensiosa como aparenta. Embora não se prenda a temas, a crônica para ele não aceita toda e qualquer matéria, escolhendo um fato, então. Fato que pode ser o disperso conteúdo humano,ensinando, comovendo e deleitando os leitores. Através de seus textos, suaves e extremamente ricos, solidários, o autor descobre a beleza do outro, numa expansão metafísica onde não cabe o egocentrismo. Recriando o que vê seja numa mesa de bar,seja dando carona a uma menina raquítica em sua época, Fernando Sabino nos transporta a pessoas atuais, semelhantes a tantas outras que já vimos, analisando-os de forma leve, sua marca principal, sem deixar de lado uma visão crítica da sociedade.

Outro traço que carrega consigo é sobre a infância, que coloca em suas crônicas recheadas de brincadeiras mineiras, o sumido jogo de bolinhas de gude, o bodoque (triunfo ritualístico de todos os meninos da época).

Tecer fatos, forma do cronista se comunicar. Fernando Sabino afirmava ser um prosador do cotidiano, esperando a boa acolhida dos leitores no constante encontro diário que teve com os acontecimentos, através do lirismo reflexivo do fino humor, ou da crítica da sociedade, usando a crônica como seu instrumento, sendo um dos melhores cronistas do Pós-Modernismo.

O escritor buscou de certa forma entender que o cotidiano se torna mais suave de ser vivido quando a convivência nos leva a olhar para fora de nós mesmos, vendo a beleza do outro , a beleza dos detalhes que sua sensibilidade sabia tão bem captar.Teve um verdadeiro encontro marcado com a vida.

imagem: google

Conversa saudosa

2011-06-30T14:00:00.003-03:00

Mas hoje em dia tudo é muito diferente...

Se existem hábitos saudáveis, diga-se de passagem,aos quais as pessoas tendem a cumprir, uma que me aborrece por demais é ir ao dentista. Mas pasmem, ainda deixei um dinheirinho para cumprir este dolorido ritual, coitado dos que esperam meses por uma vaga no sistema de saúde. Porém, mesmo não esperando por uma vaga no SUS, me agoniza ter que esperar algumas horinhas para ser atendida. , mais ainda do que o torturante motorzinho. Detesto esperar, assim como a espera pelo médico, na fila do banco entre outros. Pois bem, retomo aqui a sala do dentista. Hora marcada para às 10:00 da manhã. Como boa mineira com medo de perder o trem, já fico de prontidão no consultório às 09:45.

Como sei que é demorado, levo sempre comigo um bom amigo: o livro. Estou eu lendo meu livrinho. Tento me concentrar, há muitos pacientes. A televisão ligada. De vez em quando paro minha leitura, observo ao redor, o local, as pessoas, realmente, como é chato esperar! Volto ao meu livro, quando noto um senhor que chega. Ele cumprimenta um homem,que deve ter por volta de uns 50 anos, sentado no banco almofadado de espera.Parecem velhos conhecidos que não se veem há tempos. Meu faro de cronista alerta: vai ter conversa boa.

Tento, mesmo assim, ler o livro, que nesta altura já está pela metade, mas não adianta, os ouvidos estão pregados na conversa entre os dois homens,- o que chegou, um senhorzinho de 71 anos( que fiquei sabendo ao revelar a idade para o outro),que pelos trajes parece ser um antigo proprietário de terras.Esses fazendeiros bem à moda antiga.

(...)__Mas quantos anos o senhor está mesmo?

__Ah, já estou velho, 71, meu fio.

__Mas não parece...Também, o pessoal da geração do senhor tá mais vivo do que nós.

__ Ahh, mas isso é porque antigamente nóis comia melhor. Lembro que quando moço, acordava cas galinhas,tomava um café com rapadura, pão com gordura de porco...

__ É mesmo né??E os toucinhos de antigamente pareciam mais puros, davam verdadeiros torresmos bonitos.

Fecho definitivamente o livro, devo admitir, a conversa me daria esta crônica que agora vos escrevo. Disfarçadamente, presto ainda mais atenção naquela prosa.

__Sinto saudades de quando o caminhão partia cum as latas de leite para entregá na cidade. Ainda tenho arguns fregueses, mas são tão poucos, que nem precisa mais do caminhão...

__ O senhor ainda tem aquele carro de boi?

__Tenho o carro lá, um tisouro conservado, mas o boi memo..

__ Uma pena. E aquele seu Zé Tonho, que tinha uma rocinha lá pros lados do senhor? Lembro dele quando criança, adorava contar um causo, depois nunca mais o vi.

__ Tadinho, nem me fale, era migão do meu pai, morreu do coração faz uns dois anos, mudou lá pros lados de São Bento, mas sempre a gente tinha contato, morreu véinho, espertinho que só...

E foram contando fatos, pessoas,o passado que nunca morre...E assim viajei um pouco na história dos dois.Já não estava impaciente pela demora do dentista, me chamou atenção do suposto fazendeiro, com sua fala caipira ( e linda),entusiasmado com o diálogo.

A conversa parecia que ia longe, logo depois, infelizmente fui atendida. Reflito: hoje os leites são em caixinhas, algumas pessoa nem sabe o que é o verdadeiro e delicioso torresmo,e já não se tem tempo para os amigos...fecho com a frase que o senhor falou: “ Bão tempos aqueles”.

123 anos de Fernando Pessoa- o grande enigma

2011-06-13T13:33:00.001-03:00

Se vivo estivesse, Fernando Pessoa completaria hoje 123 anos, mas pasmén, ninguém vive até os 126 anos, e acho que chegar a tal proeza seria extremamente aborrecente ( ou não?)discussão está que realmente não me interessa.Bom, retomo Fernando António Nogueira Pessoa. Um grande poeta que buscou na metafísica a essência de sua criação.grande gênio capaz de criar vários heterônimos, devo confessar que o autor ainda é um enigma para mim, quanto mais leio sobre , mais fica uma sensação de querer saber mais ,aprofundar sobre seus heterônimos, a sede pela esfinge.

Poeta ímpar (hoje todos se dizem poetas...) deixou grande legado para os Modernistas e é um assunto polêmico até hoje, devido ao seu jeito introspectivo de ser, devido à riqueza de sua poética.

Em sua obra: Autopsicografia, Fernando traça bem o perfil não só seu, mas discutível em relação aos poetas.

O poeta é um fingidor

finge tão completamente

que chega a fingir que é dor

a dor que deveras sente

Quatro pequenos versos que transmitem a essência do artista. Versos que dariam verdadeiros compêndios sobre o que é a poesia, os sentimentos do poeta, questões que não me cabem aqui aprofundar.

Conforme o crítico Frederico Barbosa, Fernando Pessoa foi : “ o enigma em pessoa”. Qual seria o rela Fernando ou seus heterônimos... O que existe por trás do homem Fernando Pessoa, seus heterônimos, sua vida aparentemente pacata?... um mistério que a Literatura deve preservar.Talvez seja este o sentido de sua obra.

2011-06-07T20:55:00.002-03:00

Conforme os historiadores, as comemorações das festas juninas precedem o nascimento de Cristo.Depois, durante muito tempo os católicos passaram a associar esta celebração ao aniversário de São João, no dia 24 de junho, mais tarde, os festejos incluíram os dias 13, de Santo Antônio e dia 29, de São Pedro. Foi trazida para o Brasil pelos portugueses, durante o período colonial.É dia de festa junina. Os apresentadores da quadrilha se reúnem. Primeiro, a quadrilha das crianças, que dançam ao som de “(...) olha a chuva, a ponte quebrou, é mentira...”. Algumas, bem pequenininhas, cabam às vezes perdendo seu par, mas rapidamente se uenem, fato que torna a dança ainda mais terna. A noivinha segue elegante e sorridente, ao lado do noivinho tímido, caprichosamente enfeitado com um bigode de carvão.

Depois é a vez dos adultos, que em perfeita harmonia corporal, metidos a caipiras,incita o público a entrar na roda. “A fogueira está queimando, o balão está subindo...” insiste a música do acervo popular, mas, sem balões, para evitar acidentes, sabemos. Com o final das apresentações, todos se voltam às barraquinhas,decoradas com bandeirinhas coloridas, onde se encontra deliciosos quitudes, comidas típicas da festa, bebidas quentes e pescaria para as crianças.

A noite fria passa despercebida, com o caloroso forró, além de contar com a fogueira. O céu, límpido, sem nenhuma nuvem, só enfeitado com as estrelas, tornando o clima ainda mais propício, com as bênçãos de Santo Antônio, São João e São Pedro.

imagem: google

Pequeno conceito de felicidade.

2011-04-20T09:25:00.001-03:00

Há muito se tem procurado definir o conceito de felicidade. Para os poetas, o momento epifânico da criação da poesia é o ápice da felicidade.Outros se sentem felizes ao adquirir cada vez mais bem materiais(felicidade momentânea , convenhamos). Cientistas não param de inventar pílulas milagrosas para estimular a tal felicidade, haja Prozac espalhado pelo mundo!

Mas quero hoje relatar uma cena que vi o verdadeiro conceito de felicidade. Vamos lá. Ritinha é uma menina meio russinha, com leves sardinhas na face e cabelo amarelado, um verdadeiro pixain. Deve ter por volta de nove, dez anos. Sempre me encontro com ela pelas ruas, mora à certa distância de casa, porém sempre nos esbarramos. Sei que tem problemas familiares, não cabendo aqui relatar. Além disso, não consegue acompanhar o ritmo de sua série escolar.

O fato é que devido a circunstâncias,soube que a menina é dada a responder com verdadeiros palavrões a qualquer um que pratique o ato de insultá-la. Acontece que mesmo com toda esta proeza revolta que a afasta dos amiguinhos, confesso que vou com a cara da criança, que andou até me pedindo algumas aulas particulares, prometi que ia cumprir com o gesto educacional, mas até hoje ainda não defini horário para ensiná-la, fato que cobro de mim neste instante.A realidade é que sempre encontro com a menina pelos caminhos , e me pede alguma coisa: uma bala ou algo qualquer.Noto que tem uma imaginação forte, conta histórias mirabolantes, talvez devido a certa carência.Acabou no final das contas que, desde o início, trocando monólogos, acabei depois me acostumando com Ritinha, e sempre que some, procuro saber informações a respeito.

Pois bem, dias destes, encontrei com a garota, com um leve batom na boca, estava bem mais arrumadinha do que de costume, e detalhe,havia feito chapinha no seu cabelo.Com uma franja enorme, cabelo provisoriamente liso, fazia questão de balançá-lo na certeza de que todos estavam vendo seu novo visual.Ciente de que esperava um comentário meu , fiz de desentendida. A danadinha, com as mãos no cabelo, logo veio perguntando se eu tinha algumas balas, pois deve saber que sempre costumo carregar em minhas bolsas. Não tinha balas. Muito educada comigo, agradeceu e começou a falar sobre sua sala de aula, um pretexto para dar tempo de elogiar seu novo visual. Vendo que tinha cessado todos seus argumentos para prender meu tempo, na esperança do elogio, desarmo então. Disse que seu cabelo estava diferente, a franja estava maior do que a minha, elogios que a pueril Ritinha esperava ouvir.Após o episódio, ela sai balançando novamente o cabelo, feliz.Sem mais a contar! “Felicidade são horinhas de descuido” como já dizia Guimarães Rosa.

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Quaresma

2011-03-21T21:06:00.003-03:00

Tempo de Quaresma. Cidade do interior. Há vários "causos" de assombração. E não duvide não. Eu e minha amiga Carina, e outro colega que era de minha sala na época, somos testemunhas vivas dos fatos sobrenaturais, mas isto fica para outra história.

Ah, os causos, há vários que escutei em relação ao meu bairro e proximidades. Histórias que me delicio e arrepio ao ouvir. Relato os que me são próximos os que povoaram minha infância.

Começo pela “lora” da caixa d`água.A caixa d`água do bairro Triângulo, que antigamente abastecia os trens da época da vaca gorda. E depois, desativada, fez a alegria das lavadeiras, donas de casa com o olhar sereno e prosa alegre que pegavam roupas das madames e dos militares da Escola de Sargentos das Armas para lavar, uma renda extra-marido, enquanto os filhos se divertiam no cano de ferro liso da caixa, servindo como escorregador.

Caixa d`água. Dizem que ali na época da Quaresma há uma loira no local, que assusta os transeuntes, dizem os mais velhos que ela começa a crescer, ficando maior do que a própria caixa d´água. Isso depois da meia noite, óbvio. Os fantasmas antes dormem. Moça da caixa d`água, o que terá acontecido com você?Será que antes de seres fantasma, morastes humanamente entre as pessoas?

Pegando a caixa d`água e descendo reta a linha do trem, há o bairro Atalaia, onde hoje residem os militares da ESSA. O bairro Triângulo antes era separado do Atalaia por uma porteira. Dizem que as pessoas, antigamente, que sofriam de tuberculose, eram isolados num canto, e morriam por ali mesmo. Sei de relatos fantásticos desse tipo no Atalaia. Falam também os antigos, que o local, outrora frequentado por coronéis, foi palco de histórias tristes de escravos, que foram judiados pelos patrões, sobretudo, crianças que eram castigadas. De vez em quando, sê ouve o lamuriar das crianças. Contaram-me que já apareceu um padre pela redondeza, vestido de preto, que sentou na garupa de bicicleta de um cidadão e depois desapareceu. Coisas do outro mundo...

Próximo à extinta porteira, atravessando a linha há uma entrada para para a matinha, tornando o cenário ainda mais propício às histórias. Uma amiga de nossa família, exímia contadora de casos, disse que já foi perseguida pela luzinha amarela, o que parece ser um compadre e uma comadre que se amavam loucamente, e não ganharam a salvação. Suas caveiras andam por ai, pareadas, batendo uma na outra, provocando faíscas e parecendo uma bola de fogo, e saem assim, perdidas na eternidade, por se amarem.

Sem falar no lobisomem, quem será o amaldiçoado?Cada um tem sua aposta, e as galinhas encontradas mortas na Quaresma são vítimas do sanguinário animal, haja bala de prata.

São tantas histórias que ouvi tantas narrativas além Três Corações, pras bandas de Minas, que dariam um verdadeiro ensaio sobre o tema. Mas fico pensando: tudo mudou. Hoje o que nos assusta é a violência, Chegar tarde tempos atrás, significava topar com uma assombração. Hoje, corre-se o risco de topar com um ser inescrupuloso, e detalhe, nem precisa ser Quaresma. Ai, que saudade do tempo de outrora!

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Bendita falta de inspiração

2011-03-04T16:20:00.002-03:00

Hoje não estou inspirada para escrever. Procuro temas banais, procuro em volta, o sol lá fora, podia escrever sobre um dia ensolarado. Observo pessoas em minha rua; são apenas visões das quais não estou conseguindo extrair nada.

Eu que normalmente consigo extrair beleza em uma sedentária pedra, estou bloqueada. E olha que não escrevo obrigatoriamente, fico pensando nos colunistas diárias quando estes momentos catárticos surgem em suas mentes, causando transtornos profissionais.

Sento em frente ao computador, olho os objetos ao redor: uma imagem de Nossa Senhora Desatadora dos Nós, um porta-retrato com uma foto minha junto com minha sobrinha, uma pintura de uma bela paisagem num azulejo, que ganhei de alguém especial. Tenho saudades. Incansável nostalgia... podia descrever sobre a saudade, mas só a sinto, não consigo passar para o papel neste momento.Papéis espalhados ao meu redor, rascunhos, meu grampeador, meus CDS preferidos, e outros tantos objetos ao meu redor, tema algum.Quisera nesta hora ter a visão dos parnasianos, que sabiam como ninguém cultuar a forma dos objetos.

Pego algumas fotos para ver, quem sabe eu tenha alguma reminiscência. Nada. Olho para a janela, um pequenino beija-flor pousa ariscamente sobre uma planta em um vaso. Nem a suavidade da avezinha consegue me arrancar um leve suspiro de inspiração.

Leio notícias aqui na internet, notícias dão ótimas intertextualizações. Perda de tempo. Parece os dias em que estou tentando fugir da fatídica insônia. Um incômodo que me deixa estressada. Cadê as palavras?

Sabe de uma coisa? Vou dar uma volta, hoje começa o carnaval , daqui a pouco a cidade está em festa, talvez eu me deslumbre com uma cena de um casal fantasiado de Pierrô e Colombina, devolvendo-me a epifania do instante crepuscular. Sendo assim, ponto final.

* Texto escrito no Carnaval passado, mas serve para este instante...a diferença é que hoje está chovendo. feliz Carnaval a todos!

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Homenagem ao cronista Moacyr Scliar

2011-02-27T15:07:00.007-03:00

Uma dos últimos textos que li do autor Moacyr Scliar foi uma crônica, da qual me esqueci o nome, onde ele, fazendo caminhada, é ultrapassado por uma senhora bem mais velha que ele;com refinado humor, o escritor conta a história.Hoje a velhinha não mais o ultrapassará em sua caminhada...

Pois bem, faleceu hoje este grande escritor, membro da Academia Brasileira de Letras e médico. Para homenageá-lo, deixo aqui uma crônica(meu gênero favorito), de sua autoria. O médico e cronista, juntos.

Tupi or not tupi: um dilema do médico brasileiro

O médico suíço Philippus Aureolus Theophrastus Bombastus Von Hohenheim – que viveu entre 1493-1541 aproximadamente – autodenominado Paracelso (sem muita modéstia, ele se punha ao lado de Celso, o grande médico da antigüidade romana) revolucionou a medicina ao introduzir o mercúrio no tratamento da sífilis, doença até então epidêmica. Com isso praticamente deu origem à quimioterapia baseada em drogas específicas para enfermidades. Mas não só na terapêutica Paracelso inovou. Professor de medicina e autor de várias obras, falava aos alunos e escrevia em alemão ainda que à época o idioma obrigatório da profissão fosse o latim – que Paracelso conhecia bem –, mas que recusava por causa de seu espírito contestador. Ou seja, bombástico ele era mesmo, fazendo jus ao nome.

Por que os médicos utilizavam o latim? Pela mesma razão que nobres e prelados o faziam: o poder que representava. Latim havia sido o idioma do Império Romano e, como diz o provérbio, quem foi rei nunca perde a majestade: o latim mantinha, apesar de tudo, a imagem do poder. Com o tempo, outros impérios foram surgindo. Napoleão estendeu o domínio da França à boa parte do mundo e com isso deu uma dimensão global ao francês, o que, diga-se de passagem, apoiou-se numa admirável cultura, literária e artística sobretudo, mas também médica. A partir de fins do século 19 e graças a nomes como Pasteur, Claude Bernard e Charcot, a medicina francesa pontificava, coisa da qual veteranos como eu podem dar testemunho. Estudávamos anatomia no Testut-Latarjet, famoso tratado (havia duas versões, uma completa, o “Testuzão”e outra abreviada, o “Testuzinho”). Eu tinha um professor que era capaz de dar uma aula em francês, e fazia isso, ainda que poucos alunos entendessem o que ele falava. Frases do tipo Dans la médécine como dans l’amour, ni jamais, ni toujours (na medicina como no amor, nem nunca, nem sempre), produto do racionalismo gaulês, eram freqüentemente usadas nas discussões de caso, sem falar nas palavras de origem francesa, como gripe e torcicolo.

E aí a Inglaterra conquista o mundo, construindo um império sobre o qual o sol nunca se punha, e, depois da Inglaterra, os Estados Unidos assumem a liderança global. Resultado: o inglês desloca o francês, como este havia deslocado o latim. A quantidade de palavras inglesas que fazem parte do nosso cotidiano é enorme, e às vezes nós as usamos até de forma inconsciente. Na linguagem habitual o inglês está até substituindo o português: as vitrines (aliás, esta palavra é um galicismo) não anunciam liquidação, mas sim sale; e não existe mais entrega em domicílio, existe delivery. Quando chegamos à medicina, então, o inglês é a regra. Não só são usados termos neste idioma, como incorporamos a construção de frases ao traduzi-las do inglês. Dizemos: “É demonstrado no quadro que...”, em lugar de “O quadro demonstra que...”. Uma doença que no passado era grave, agora passa a ser “severa”, e assim por diante.

Pergunta: o que fazer? Relax and enjoy? Ou tomar alguma providência? O deputado Aldo Rebelo é autor de um projeto de lei proibindo estrangeirismos. Outros projetos multam severamente (ops!) proprietários de lugares onde letreiros e cartazes contenham palavras em inglês. Será que vai funcionar? Em alguns casos cabe a dúvida: vamos mudar de mouse para “rato”? Será que é uma vantagem? Por outro lado, não podemos esquecer que os idiomas são dinâmicos e que a incorporação de vocábulos ocorre, sobretudo num mundo globalizado como é o nosso. Tomemos o caso do Brasil: qual seria, afinal, o nosso idioma original? O tupi-guarani, como queria o Policarpo Quaresma, aquele personagem de Lima Barreto? O português? Mas o português não é, afinal, uma variante do latim? Ninguém formulou o dilema melhor que Oswald de Andrade em seu “Manifesto antropofágico” de 1928: “Tupi or not tupi, that is the question”. E o próprio título do manifesto sugere um caminho: a antropofagia é um meio, ainda que inusitado, de incorporar o estranho. Abrasileirar palavras é torná-las parte de nossa realidade. Macaquear os outros, ao contrário, é sinal de subserviência. Num momento em que o Brasil, e a medicina brasileira, lutam para encontrar seus caminhos, esta é uma coisa que os médicos devem ter em mente.

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Guimarães Rosa e a margem do rio

2011-02-08T10:59:00.000-03:00

Relendo um livro de Guimarães Rosa me deparei novamente com o esplêndido conto: A Terceira margem do Rio,que nos fala sobre um homem, pai de família, que manda fazer uma canoa muito resistente. Depois, do nada, abandona tudo para viver nesta canoa, num rio próximo a sua casa. Sua mulher, numa construção digna do mestre mineiro ainda o interpele: "Cê vai, ocê fique, você nunca volte!” (construção belíssima esta, deleito linguístico que traduz o mais puro mineirês).O fato é que o homem nunca mais voltou, e nunca mais falou com ninguém; o narrador é seu filho, personagem que ama o pai, mesmo ele feito este ato sem resposta.

O homem fica ali por anos; suposições são feitas para a maldita direção que tomara o pobre senhor, tido outrora como respeitável pai de família. Tudo o que sabem é que se o pobre desce da canoa, é só para fazer suas obrigações primitivas, mesmo assim, longe de todos. Do contrário, sua vida agora se baseia na canoa, que virou seu tugúrio.Seus filhos se casam e mudam do local, a esposa segue com a filha para outro lugar, já envelhecida e certamente ainda tristonha com aquele que fora pai de seus filhos. Somente o filho narrador permanece próximo ao pai, sentindo certa sensação de culpa e no dever de olhar para o indecifrável pai, que não atende aos apelos de ninguém.

Um dia, o filho perturbado por ver o pai naquela situação, decide de ímpeto, oferecer para o genitor que ficasse em seu lugar. "Pai, o senhor está velho, já fez o seu tanto... Agora, o senhor vem, não carece mais... O senhor vem, e eu, agora mesmo, quando que seja, a ambas vontades, eu tomo o seu lugar, do senhor, na canoa!..."

Acontece que, numa reação inesperada pelo nosso narrador, o pai, que dantes não respondia com nenhum gesto, começa a acenar para o filho, que foge assustadoramente. Certamente medo pela aceitação do pai, medo de ter de levar aquela vida, de trocar de lugar com o já cansado pai. Depois ninguém mais teve noticia daquele homem...O filho fica doente e lamurioso até o fim de seus dias.

Observo as pessoas. A margem da vida... quantas vezes nos sentimos incautos, tomando atitudes erradas diante de determinadas situações; será que o pai não sentia falta da vida que levava, e se crucificou por nada? O que pensou o filho, ao dizer aquelas palavras, abnegando também sua existência?Talvez se não tivesse oferecido para ficar no lugar do pai, não ficaria com culpa, culpa de algo que sabia que não teria condições de cumprir.

Ficar na posição do pai ,que certamente cansado por sua atitude devaneia, resolve aceitar a atitude do filho, ou na posição do filho, que se acovardou antes suas próprias palavras? Freud já nos orientava sobre a ação por impulsos, mas temos o direito de ir, de ficar, de agir... O filho poderia ter pensado em sua ação, deixado as coisas no lugar.Teria assim ficado livre de sua consciência?..... É uma atitude complexa, vendo que tudo se reflete.

Trago para várias situações do cotidiano. Uma dose de ousadia faz bem, o excesso pode acumular resultados insatisfatórios. A melhor alternativa antes de tudo é saber direcionar nossos impulsos, a pitada da galhardia em terreno minado, aliado à sensatez, para evitarmos futuros problemas.Complicado, mas o viver pede isto.

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O caminho da Escola

2011-02-01T21:10:00.001-03:00

Hoje estava ajudando minha sobrinha Sofia a arrumar seu material para início das aulas amanhã. Já vai para a 5ª série do Ensino Fundamental...É, os anos passam, ainda a vejo bebê com sua face rosadinha no hospital quando nasceu.Entre seus brinquedos e cadernos, vamos nós arrumando seus materiais.

Brinquedos. Sofia está com 10 anos, é uma criança que ama brincar, conserva um lado espirituoso nato. Hoje acordou tarde, depois foi ao colégio ver sua matrícula, chegou brincou com seu inseparável cãozinho Toquinho, foi andar de bicicleta, pulou, dançou entre outras coisas. Talvez sabendo que daqui pra frente irá adquirir mais responsabilidade. Responsabilidade com o aumentar das disciplinas, responsabilidade de conciliar horário, responsabilidade de que está crescendo. As bonecas estarão ali em seu canto, tomara que sim, tenha um tempinho para elas.

Responsabilidade de crescer. Começa aos poucos a sair de seu casulo tão bem protegido, penso. Daqui a pouco entrará na adolescência. Período de transição, muito bem advertida em versículos bíblicos, muito bem explicado de forma implícita na área literária no conto Chapeuzinho Vermelho. Pela estrada afora, segue agora para visitar a vovozinha. Seu caminho deve ser sozinho, dela, contando com ajuda de pessoas queridas. Se o caminho é repleto de lobos, lobos que a vida oferece através de várias faces, vale a pena entrar, o caminho é cheio de armadilhas, mas o bosque também é belo, com o verde da esperança e com a transparência das cascatas. Usando as ferramentas da verdade, da fé e do amor, não se desvinculará do caminho e não se distrairá com as flores, e sim, as plantará.

Retomo a escola. Sofia é uma menina estudiosa.Se existe a escola no seu sentido denotativo, a escola do saber, onde nas palavras honrosas do mestre Rubem Alves: não há coisa mais nobre que educar -,existe também a escola da vida. Se bem que ambas devem andar de mãos dadas. Sofia está trajando seu caminho. Sofia quer estudar, quer ser veterinária, tem um amor indizível por animais. Poderá mudar de idéia, ou não. Bagunceiramente saudável, é carinhosa com todos. Fala de namoradinhos, é uma menina romântica. Que conserve sempre a inocência em seu coração. Entusiasmada, galga pela vida com um destino a cumprir.Que Deus a abençoe!

De volta ao leito

2011-01-23T14:31:00.004-03:00

O rio Verde finalmente está voltando ao seu leito, depois de muita apreensão causada na população. Retorna, lentamente, assim como lentamente veio subindo; subiu por cinco dias, depois, no último dia, ficou catártico, expurgando sobre seus feitos.Depois desceu, talvez volte o ano que vem, ou nos próximos anos, talvez não; dependerá de como serão seus desígnios. Desejo que ele fique ali, quietinho, a atravessar majestoso a cidade de Três Corações. Foi e ainda é um rio bonito, suas águas em tom esverdeado já fez alegria dos meus tempos pueris. Lembro-me da famosa prainha, espaço de areia branca e maciça, onde as pessoas nadavam ,as crianças brincavam, andavam de canoa...Depois veio o esgoto,a prainha foi se dissolvendo e, sumiu, para tristeza de todos nós. Providências foram tomadas em relação às redes de esgotos, mas já era tarde, o rio chorou por perder um pedaço seu, sentido-se triste pelos momentos felizes outrora sobre seu leito, na lindas tardes de verão.

Hoje, o rio continua ali, pescadores ainda usufruem de seus abundantes peixes, mas ficou uma parte da história ali, parte reminiscente, numa travessia do bucólico para o presente, numa rápida metafísica, num piscar de olhos. Assim como se foram as brincadeiras de antanho: o jogo de petecas, o pular dos pneus, o vôlei provinciano, tudo se esvairiu.Entro aqui com um parênteses, tive minha infância na década de 80, foi um período transitório, na minha concepção para os anos 90, onde houve uma grande revolução em termos da atual modernidade.

O rio Verde, momentos interiores, pedaços que se fragmentaram com o tempo. Se hoje não existe mais nossa famosa prainha, sinto minha alma ainda interiorana, incorruptível. Momentos indeléveis em meu coração, onde me refugio quando me sinto perdida neste Admirável Mundo Novo.

Volte para o seu leito, suas grandes e belíssimas pedras ainda serve de apoio para lhe comtemplar debaixo da ponte de ferro; ainda tem seus cantinhos reservados aos pescadores.Continua seguindo sua trajetória.

Arrumando gavetas II:Chuva e reflexão.

2011-01-15T09:58:00.002-03:00

É Janeiro, chove como todos os Janeiros chovem; apesar de gostar de chuva, estou entediada, quero sair, andar, jogar pensamento fora, como diz um cronista que me fugiu o nome agora, observar pessoas, esvaziar a mente para criar histórias. Chove, o Rio Verde sobe aqui em Três Corações, da minha janela na frente de casa o vejo, vem subindo devagar, dando chance as pessoas de retirarem seus pertences.Sobe cabisbaixo, com vergonha deter de cumprir seu destino.Há maiores catástrofes neste Brasil afora. O Rio Verde... ficava lá embaixo, da janela dava pra ver somente sua margem, porém sabia que ele estava ali,taciturno em seu leito.Faz dois dias que precisou sair, talvez não por culpa dele, mas dos desmatamentos, da poluição. Já espantou alguns de suas casas, queira Deus que ele volte logo a correr tranquilamente com suas águas, chega de subir. Mas não posso ficar pensando no rio subindo.

Vou arrumar minhas gavetas, meus papéis, minhas roupas, que é o que faço quando quero desviar meus pensamentos, já escrevi sobre isto antes; vejo que não visto mais algumas roupas, coloco-as em uma sacola, alguém precisará delas mais do que eu, por que as pessoas precisam de tantas roupas? Reflito...Parto agora para as gavetas, meus papéis , meus pequenos tesouros, minhas fotos, vou acumulando papéis. Resolvo tirar, jogar um pouco fora, observo que sou apegada em papéis, mas é porque em recortes vou construindo minha história. O processo de limpeza é fantástico, pelo menos em mim, vou pensando na vida, acho que é assim com todos. Pessoas, pessoas que de certa forma não ficaram em minha vida, não entendo, portanto, não quero entender; outras que passaram, outras que nunca me marcaram...Ah, e as pessoas que permanecem , estas devo zelar, cuidar, manter, cativar...Sei que as vezes sou osso duro de roer, minha amiga disse que as pessoas ou me amam ou me detestam devido a minha teimosia, mas nasci assim, mudar é difícil, mas estou tentando, esta mesma amiga diz que o que me salva é a minha fidelidade as pessoas. Ponto de consolo para mim. Defendo-me com Clarice Lispector:

Sou como você me vê.

Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania,

Depende de quando e como você me vê passar.

Mas Clarice era Clarice, sem comentários.Não entendo porque resolvi escrever sobre isto, efeito da chuva, marasmo de ficar em casa, agonia por ver o rio subir? Uma forma de desabafo. Não sei...A chuva continua.

Madrugada adentro, a chuva para, entre caminhões do Exército tirando os pertences das pessoas nos cantos da cidade, não consigo dormir. Abro a janela, uma única estrela brilha, um outro dia está a nascer.Rio verde, volte ao seu leito.

O caminho das Pastorinhas

2011-01-06T12:34:00.005-03:00

Conforme os historiadores, a tradição das Pastorinhas vem do século XVI, e é uma herança portuguesa introduzida inicialmente pelos colonizadores do Nordeste brasileiro. Podem ser consideradas como expressões teatrais, relacionadas às mensagens bíblicas que falam sobre o nascimento de Jesus. Eram coordenadas pelas igrejas católicas, e ainda hoje se mantém em algumas cidades, principalmente do interior. Com toda sua alegria, podem se destacar nas pastorinhas grupos existentes na época de Jesus, como as ciganas, os camponeses, os estrangeiros. Histórias bíblicas com inserção do popular. Hoje, as Pastorinhas são mantidas por comunidades e bairros, com apoio da Igreja Católica.

Vamos pastorinhas, vamos

Por este caminho além

Visitar menino Deus

Que nasceu lá em Belém.

O grupo das pastorinhas chegam em meu bairro, alegres e cantantes.A coordenadora os colocam em fila, Vão seguindo de casa em casa,levando Maria e José, o menino Jesus em seus braços, entoando cânticos populares da própria Pastorinha e cantos católicos.As meninas estão todas com vestidos vermelhos, três meninos vestidos de Gaspar, Baltazar e Belchior( (ou Melchior); os outros componentes seguem atrás, tocando os instrumentos indispensáveis para apresentação, como cavaquinho, bumbo entre outros.

Já falei anteriormente sobre o canto das pastorinhas, belo e mágico, em meu livro Riquezas do Interior, porém, para defini-lo, só escutando; assim como os cânticos da Folia de Reis. A tradição presente no sangue deste Brasil imenso.

Batendo de porta em porta, algumas famílias pedem que cantem ; outros recebem somente a imagem do menino Deus.Quando na casa se encontra um presépio,todos entram e se ajoelham diante dele,depois ficam ajoelhados somente os personagens de Jesus e Maria, enquanto as pastoras cantam, batendo seus pauzinhos(simbolizando os cajados, na maioria são feitos de cabo de vassouras, enfeitados- tudo é singelo, relembrando que o rei dos reis nasceu numa humilde choupana) em compasso, e falando seus versos em adoração. O cortejo anda o dia inteiro, parando para alimentaçãona casa de famílias que se oferecem previamente , continuando assim sua jornada. Se despedem com o verso do cântico:

Adeuzinho até a volta

Até o ano que vem

Vocês ficam aí com Deus

Ai, ai meu Deus

Nós vamos com Deus também.

As pastorinhas encerram hoje, dia 6 de Janeiro sua caminhada, assim como os três reis magos.Até a volta Pastorinhas, levando nossa cultura popular e a fé dos grandes corações.

A barca da esperança

2010-12-31T14:45:00.003-03:00

Um dos contos que mais me apraz é o “Natal na Barca”, da majestosa escritora Lygia Fagundes Telles. Sei que o Natal já passou, mas é preciso ser Natal em nossos corações todos os dias; não o Natal dos presentes, da ceia, mas o da solidariedade, dos valores cristãos e sobretudo, humanos. O conto fala sobre esperança, num ambiente áspero, e é a esperança que desejo a todos neste ano que se inicia.

Pincelando o conto, relata sobre uma mulher que se encontrava numa barca, na época do Natal, não sabendo como foi parar lá, só que tudo ali era silêncio e treva.Com apenas quatro passageiros, a mulher se encontrava na presença de um velho bêbado, uma outra jovem com uma criança; mas a personagem narradora se sentia bem, naquela mudez mórbida.Até que a jovem mãe puxa conversa com nossa personagem principal, e em meio a perguntas começa o destrinchar da história. A jovenzinha estava ali, com o filho.

- Seu filho?

- É. Está doente, vou ao especialista, o farmacêutico de Lucena achou que devia consultar um médico hoje mesmo. Ainda ontem ele estava bem, mas de repente piorou. Uma febre, só febre....- Levantou a cabeça com energia. O queixo agudo era altivo, mas o olhar tinha a expressão doce. - Só sei que Deus não vai me abandonar.

Sofrera anteriormente a morte de seu filho primogênito, o marido a abandonara e ela estava altiva,e esperançosa, levando o filho febril ao médico. Com sensação incômoda, a narradora tenta focalizar o assunto para o outro filho da moça, doente, mas vivo. Mas a mãe ainda continua a conversa do outro filho que partira:

- tão bonzinho, tão alegre. Tinha verdadeira mania com mágicas. Claro que não saía nada, mas era muito engraçado...Só a última mágica que fez foi perfeita., 'Vou voar`, disse abrindo os braços. E voou.

A mulher, ainda mais incomodada, preferia não ter começado aquela conversa, mas os tais sentimentos humanos...“Levantei-me. Eu queria ficar só naquela noite, sem lembranças, sem piedade. Mas os laços - os tais laços humanos - já ameaçavam me envolver. Conseguira evitá-los até aquele instante. Mas agora não tinha forças para rompê-los.”

A mulher conta depois como foi que o marido a abandonou, contando as sucessivas desgraças com toda calma do mundo:

- A senhora é conformada.

- Tenho fé. Deus nunca me abandonou.

— Deus — repeti vagamente.

— A senhora não acredita em Deus?

— Acredito — murmurei. E ao ouvir o som débil da minha afirmativa, sem saber por quê, perturbei-me. Agora entendia. Aí estava o segredo daquela segurança, daquela calma. Era a tal fé que removia montanhas...

Numa conversa anafórica, fala de novo sobre o filho primogênito que perdera.A narradora , fica sem saber o que dizer, como que refugiando-se naquele gesto, levanta o xale que cobria a criança, volta a cobri-la, porém, o menino estava morto.

A personagem sente covardemente acuada-como contar àquela mãe tão crente o que havia acontecido?- por sorte o local de desembarque estava próximo. Chegado o destino, ela não vê a hora de descer. Até que...

— Acordou o dorminhoco! E olha aí, deve estar agora sem nenhuma febre.

— Acordou?! Ela sorriu:

— Veja...

Paro o conto por aqui, ele tinha tudo para ter um desfecho infeliz, no entanto, a tal fé, a esperança, a crença da jovem em contraposição à vida de aparente tacanhez daquela mulher. A fé, a esperança neste conto fantástico, uma lição de vida.Um conto sobre o Natal, mas que pode servir para todos os dias...Feliz Ano Novo a todos, prevalecendo sempre “os tais sentimentos humanos”.

imagem:google

O ENIGMÁTICO FERNANDO PESSOA

2010-11-21T20:13:00.002-03:00

"Segue o teu destino...

Rega as tuas plantas;

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

de árvores alheias"

F.Pessoa

Um dos meus escritores preferidos, sem dúvidas, é o engmático Fernando Pessoa. Fernando Antônio Nogueira Pessoa. O que existia por trás dos óculos, do bigode aparado,seu terno alinhado , que pessoa era aquela? Dono de uma inteligência inigualável, criou mais de 73 heterônimos. Os três mais em evidência são Alberto Caieiro, Álvaro de Campos e Ricardo Reis.

Alberto Caeiro, mestre de todos heterônimos.Estudos dizem ser mestre do próprio idioleto de Fernando Pessoa, criou o livro o Guardador de Rebanhos, um dos mais famosos. O que importa é o mundo não-ser; para ele, todas as substâncias que existem no mundo são originais, autênticas. Álvaro de Campos nasceu em 1890 em Tavira e é engenheiro, se define como um poeta sonambólico, conforme escreveu no poema Opiário. Ricardo Reis, médico que não exercia a profissão, estudou com afinco o Helenismo, com exímia formação clássica.Nasceu no dia 28 de Janeiro de 1914.Escreveu verdadeiras odes horacianas .

Pessoa. Várias pessoas.Muito se tem ainda discutido sobre este grande intelectual, a gênese dos seus heterônimos , que de certa forma traduzem na realidade questões existenciais, dentro de uma unidade pluriversal , questões que acometiam a inteligência do poeta. Sua representação às vezes irônica refletia seus anseios e visão do mundo.Dentro de um círculo de poucos amigos, Fernando Pessoa se destacou como poeta, deixando-nos seu irrefutável legado.Mistificado por um suposto fingimento, na realidade, exprimia sua visão do mundo , fingindo que é dor, a dor que deveras sentia.

Imagens: Google

CASOS,CAUSOS E ACASOS DE CAMBUQUIRA...

2010-11-15T15:15:00.005-03:00

A origem do nome da cidade de Cambuquira é tido por alguns pesquisadores devido ao fato de antigamente haver muita aboboreira na cidade, sendo que os escravos vendiam os brotos na cidade de Campanha (dos brotos da aboboreira, chamados de cambuquira, surgem deliciosos guisados, prática da culinária mineira). Porém, a versão mais aceita é de que “Cambuquira” era o apelido de um senhor de escravos; relatos dizem que foi também este senhor que descobriu as águas minerais, que hoje fazem parte do Circuito das Águas .Por sinal, é possível encontrar o nome Cambuquira nos arquivos da igreja de Campanha. Sendo assim, o pequeno arraial das águas santas foi erigido em Distrito da Campanha pela Lei n° 1.884.

A água mineral gasosa da cidade, que já foi classificada em segundo lugar dentre todas as marcas, ainda atrai turistas, que vem em busca das “águas santas”. O parque convida a todos para uma suave tarde primaveril, com as fontes das águas oferecendo seus benéficos naturais a nativos e turistas.A cidade com suas igrejas , arquétipos típicos do interior, ora se torna também cenário de imaginação para os famosos “causos”.

Todos os relatos acimas e ainda mais detalhes, podem ser encontrados no excelente livro: Casos, Causos & Acasos de Cambuquira, da professora Sueli Lindalva Fonseca de Vilhena, exímia professora de Literatura Portuguesa, com detalhes ricos da história local, misturado aos casos, lendas e tradições, dignas das cidadezinhas do interior. O lançamento aconteceu na noite de 14 de Novembro, no Espaço Cultural Sinhá Prado, na noite do último domingo. A querida mestre Sueli, com sua fidedigna simpatia junto à sua família, recebeu os convidados com um aconchegante coquetel, embalado por uma boa prosa mineira.

Parabéns, professora Sueli, por mais este sucesso, relatando histórias de um lugar que faz do imenso coração chamado Minas Gerais.

Trajetória de Sueli: Formada em Letras, fez pós-Graduação em Literatura na PUC de Belo Horizonte e mestrado em Letras pela Universidade Federal de Juiz de Fora/MG.Professora de Língua e Literatura. Ministra Cursos de Capacitação em váris cidades.Atualmente é professora de Língua Portuguesa e literatura Brasileira, no Centro Superior de Ensino e Pesquisa de Machado.Ocupa a cadeira n° 2 cujo patrono é Affonso Romano de Sant`Aana, na Academia Granberyense de Letras, Artes e Ciências de Juiz de Fora; além disso tive aoportunidade de tê-la como professora no Curso de letras da Unincor.

Autora de vários livros infantis: Maruca Maluca, Enquanto o Sono não vem entre outros como Passageiros da Vida(Poesia).

Novamente, Parabéns!Mestre é aquele que fica na memória e no coração.

OS MEUS MORTOS

2010-11-02T11:32:00.000-03:00

Sempre que vai chegando o dia 2 de Novembro, dia das Almas, começo a ficar reflexiva, fico pensando muito em meus mortos,questão que me faz sentir injustiçada, pois perdi entes queridos muito cedo.Primeiro, queria ter conhecido meus avós;o único que conheci foi meu avô paterno, José Evaristo, que faleceu quando eu tinha 5 anos, dele tenho algumas poucas lembranças, quando vinha da cidade de Conceição do Rio Verde, com um impecável terno marrom, para receber dignamente seu salário de aposentado, aqui na cidade de Três Corações. Era um velhinho com cara de bonzinho, que infelizmente partiu logo, me deixando algumas ínfimas reminiscências.

Meus pais perdi-os na adolescência, fato lamentável, perdas que não convém esmiuçar, só quem já passou por isto sabe como é triste, e confesso, custei para assimilar... Por que eu? Bom, o que importa, como digo, foi o exemplo de vida que foram, e fazer o que...? São coisas da vida... Neste ínterim, perdi muitos outros entes queridos, e por mais que a morte seja um processo que aconteça a todos, não adianta explicações, cada vida querida que parte é uma dor inenarrável, um vazio inexplicável.

Cada pessoa querida que sobe o morre(digo subir o morro, porque o cemitério principal da cidade, São João Batista, fica no alto da cidade) é uma perda da sua história que se vai, que ficam eternizados na memória, nas fotografias e no recôndito do coração, pasmem!

Hoje estou acometida de uma melancolia , normal neste dia .Daqui a pouco vou subir o morro para visitar meus mortos, levarei algumas flores, como é de costume.Aos “vivos”, aproveitem a vida o mais que puderem, e principalmente , não morram em vida.

Imagem:Pintura de Salvador Dali-Google

Carta e Amizade

2010-10-25T20:19:00.006-03:00

Estou lendo um que trata cartas de Fernando Sabino e Clarice Lispector, intitulado Cartas perto do Coração. O livro trata de missivas entre os dois grandes escritores, onde trocavam idéias sobre a vida profissional e pessoal, em detalhes dignos de realmente serem publicados, tamanha riqueza e beleza.

Vale a pena ler, sobretudo para conhecer um pouquinho da vida desses grandes escritores. Deparamos com um lado bastante profundo no modo de pensar, como só Clarice sabia manifestar em sua plenitude. Ela, complexa como só, envolta em seus pensamentos, como relata em trecho a Fernando Sabino: Esperando também que você não ria das tolas e inúteis complicações de sua amiga. Por outro lado, Fernando Sabino, considerado como espirituoso, também fala de momentos de estranha solidão que acometia por vezes o autor.

Carta e Amizade. Palavras arcaicas no dia de hoje. Foi-se o tempo das longas missivas, trocadas atualmente por rápidas palavras no e-mail. Ah, é tão saboroso ler uma carta, carregar uma carta repleta de ternura. Em sua crônica: Elogio da Leveza, Affonso Romano de Sant´anna descreve como era adubada as raízes da amizade no tempo de outrora, onde existiam pessoas leves, o escritor fala, por exemplo,como era a cumplicidade de Vinicius de Moraes, e seu inseparável amigo, Antônio Maria, com passeios noturnos, , conversas em mesas de bares de onde depois saiam textos inéditos.Sem falar nos Quatro Cavaleiros do Apocalipse, Otto Lara Rezende, o próprio Fernando Sabino, Hélio Pelegrino e Paulo Mendes Campos, fraternos amigos e escritores mineiros, que mesmo estando longe se falavam pelas correspondências, puxando uma certa angústia, nos dizeres do eterno menino Sabino.

Cultivar amizade na atualidade pode se restringir para alguns em ínfimos comentários após reuniões, em conversas econômicas após o jantar de um casal amigo. Já diria o principezinho: tu te tornas eternamente responsável por aquilo que cativastes. Cativar leva tempo. Pena o Pequeno Príncipe pertencer a outro planeta, deveria ter ficado mais tempo na Terra, ensinando com suas sábias palavras.

Mas, entre falta de tempo e tudo, sei que existe uma minoria que ainda prefere a troca de correspondências, o saber dedicar-se à amizade; os que preferem a qualidade à quantidade, tornando a vida rica e significativa.

Imagens:http://www.webartigos.com/articles/5483/1/Clarice-Lispector-
http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://www.nosrevista.com.br
imgurl=http://culturadokerniano.files.wordpress.com/2010/06/a20img01.jpg&imgrefurl

A suave primavera

2010-10-17T22:05:00.000-03:00

Ela já chegou, desde o dia 23 de Serembro, tímida e incandescente como ela só. A suave Primavera, Primavera das flores, das aves, do novo. Não escondo que minhas duas estações favoritas são o outono e a Primavera, se no outono época de “dormir”, de recolhimento, a Primavera nos acorda para as cores da vida. Os ipês já se mostram vestidos, o sol começa a mostrar sua sensualidade. Se no outono/inverno é silêncio, a primavera é o murmúrio que antecede o Verão.O próprio nome já contêm toda sua beleza, não é a toa, que se pergunta quantas primaveras a pessoa está fazendo- um novo renascimento.Na primavera, até um pardieiro se torna exuberante entre sob as luzes claras que a estação oferece.

A primavera pode também ocasionar algumas mudanças na maioria das regiões, com relação às chuvas, com as famosas “pancadinhas à tarde, cultivando a terra para o reflorescimento das flores, que esperam ansiosas pela visita dos delicados beija-flores, que em seu vôo, dão aquela paradinha suntuosa que só eles sabem fazer, , tocando afavelmente a alma das flores. Quanto às chuvas, procure experimentar tomar uma destas pancadinhas, voltando aos tempos pueris, faz um bem danado à alma.

Ah, Primavera, saúdo-lhe com as majestosas palavras de Cecília Meireles:" Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação(...)Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera."

Viva Nossa Senhora!

2010-10-12T10:55:00.001-03:00

Semana do saco cheio, em Outubro de 1.999, fui para Porto Seguro, a Bahia para variar, inteira em festa, o relógio progressivo em comemoração aos 500 anos do Brasil era o ponto turístico mais visitado naquela cidade. Lembro-me da velha máquina fotográfica YASHICA, que não conseguiu capturar o relógio por inteiro, era muito alto, e o ângulo ficou na metade.

Dia 12 de Outubro, a noite anterior fora boa, a passarela do Álcool com seus famosos acarajés e capetas, fazia a festa dos turistas. As barracas com lembrancinhas encantam a todos com suas miniaturas de capoeiristas, cabines telefônicas em formato de coco, o colorido do estado da Bahia, sem falar nas pinguinhas curtidas, que ao tomar, nos faz sentir “porreta”. Tomei uma de abacaxi, suave, mas quente, deliciosa como o clima local. E as camisetas, que os mineiros insistem em trazer pros parentes, sem comentários.

12 de Outubro. Dia também das crianças. Acordo sorrateiramente, é comemoração em homenagem a nossa Senhora Aparecida, Maria Santíssima, que afinal, é uma só. Minha alma religiosamente mineira aguarda os fogos de artifício ao meio-dia, comemoração esta que tem em minha cidade e sei, em outras, daqui a pouco começam os fogos de artifício, penso eu. A imagem da santa, que foi achada no rio Paraíba, atrai romeiros do Brasil inteiro.

Na basílica, existe até hoje os registros dos milagres e muitos ainda são levados, lembro de uma das histórias mais marcantes, a do cavaleiro sem fé, que entrando na cidade de Aparecida, vindo de Curitiba pra Minas, começou a zombar da fé dos romeiros, e entrou com o cavalo na igreja. A pata do cavalo se na prendeu na pedra da escadaria da Basílica Velha. O cavaleiro, assustado, se converteu na hora. Hoje ainda está lá, a marca da ferradura, que ficou gravada na pedra, e que se encontra atualmente no museu da Basílica nova.Transporto-me a Três Corações, os fogos de artifício em saudação a santa já devem ter iniciado ao amanhecer. A igreja do Triângulo, provavelmente está soando os sinos, o tradicional disco de vinil, em saudação a Virgem, que já provavelmente passou a CD, deve estar sendo executado na capela de São José. Os cachorros lá de casa, medrosos, certamente, estão à procura de um local, na inútil esperança de se livrarem do barulho dos fogos. Os bares, por ser feriado, imagino repletos, mas todos se lembram de fazer um minutinho de silêncio em intenção da santa. E os fogos fazendo a festa!

Abro a porta da pousada. Os quartos estão silenciosos, todos ainda dormem o que é normal, afinal, somos turistas, e para agüentar a noitada é preciso bastante repouso. Estamos em um bom local e cheio de vizinhança, nativos do local. São já 11 e 45 da manhã, nenhum movimento. Pensei que o pessoal ali também fosse religioso e festeiro, como em Salvador, uma mistura de católico com religiões afrobrasileiras. Mas não há sequer um tímido movimento. Há um pequeno barzinho por perto, fiquei sabendo que o dono é mineiro, também, nenhuma manifestação. As pessoas parecem não se lembrar naquela redondeza de comemorar o dia de Nossa Senhora Aparecida. Sinto um vazio, religioso e mesmo cultural. Que saudades de Minas!

Tempero Especial

2010-10-09T19:21:00.001-03:00

Ontem minha sobrinha pediu estava vendo um filminho e pediu para que eu fizesse pipoca para ela. Sofia gosta que somente eu faça a pipoca, pois não deixo ficar os piruás. Além disso, crio uma brincadeira para com ela, digo que faço um pó mágico para temperar as saltitantes pipocas. A danadinha quer que quer saber o que uso, mas não digo. Na verdade, são estes temperos em pó, faço uma verdadeira mistureba. Apesar de toda química encontrada nestes condimentos, uma vez ou outra abuso, esbaldando na tigela da saborosa pipoca. Sempre quando posso me junta à Sofia, nos divertindo com seus filminhos e desenhos , sem deixar de lado , óbvio, nossa sagrada pipoquinha.

Tempero especial, magia da arte de viver. O escritor, psicanalista e educador Rubem Alves, usa de uma comparação tênue em relação aos alimentos com a vida em seus textos. Em relação às pipocas mesmo, ele diz que o estourar remete ao crescimento do indivíduo, fazendo parte do processo natural dos homens. Em relação aos piruás, os milhos que não cresceram, são as pessoas que não querem crescer; uma belíssima metáfora.

Tempero especial, alguns cozinheiros dizem que cozinhar e saber temperar é uma arte. Inclusive, quando não estão bem, é refletido em seus pratos, seja no ponto, seja no tempero, detalhe insignificante, mas uma tragédia homérica para os chefes de cozinha.Eu mesma, que adoro me atrever aos dotes culinários, quando estou com algum problema, vejo o esmero resultado em meus pratos mineiros.

A força do tempero da pipoca. Sofia sabe que não é algo mágico, mas entro em sua brincadeira. O tempero da vida. Cada um tem o seu, sabendo a hora certa de usar, tornando os momentos dignos de significado.

Homenagem romanceada ( Três Corações-126 anos)

2010-09-23T17:51:00.001-03:00

A primeira notícia que se tem de Três Corações datam de 1.760, qundo o alferes Tomé Martins , um grande fazendeiro à margem do rio, fez uma capela em homenagem a Jesus, Maria e José.Mas vou citar o que sei de Jacira, Jussara e Moema, as três irmãs deixadas pelos boiadeiros.

Dizem que três boiadeiros do torrão de Goiás, na época ainda de muito ouro nas margens de seus rios, e rico também em criação de gado, vinham pra estes lados em comitiva.Eram muito amigos e de grande confiança do patrão, e lideravam o pessoal. Pernoitavam por essa terrinha das Gerais sob à luz das estrelas,contando suas façanhas que consideravam homéricas.

Tinha aqui, alguns poucos casebres, e num desses casebres morava um senhor, muito velhinho, de cor parda.Possivelmente de origem indígena, já que os índios cataguases foram os primeiros a pisar por estes cantinhos.Possuia três filhas belíssimas: Jacira, Jussara e Moema.Pois os três boiadeiros se apaixonaram ( ou enganaram?) as pobres moçoilas, não obtiveram porém o apoio do pai, um já desconfiado mineiro,que se definhou em tristeza, já imaginando o desfecho da fato. Mas estavam cegas de amor!

Os boiadeiros , galantes, traziam graciosos presentes de suas viagens, inebriando o coração das apaixonadas irmãs.

Numa dessas passagens, um dos três , que cito aqui pelo nome de Juca ( nome fictício)com a consciência pesada e este sim, parecendo muito envolvido, resolve contar para Jussara, sua amada, que o trio é casado, e que nunca mais voltarão a por os pés nestes lados.Jussara o viu contar a conversa deplorável às outras irmãs, mas já é tarde, os boiadeiros partiram, deixando-as inconsoladas como Moema ( nome também da nossa irmã desta história) , acabou sorvida pela água, em amor ao Caramuru; como Manuela chorou por Garibaldi.

Ao pai,restou o consolo de entregá-las às missões, consagrando, assim, seus corações desalentos, à Jesus , Maria e José.

Uma das vertentes da história de Três Corações do Rio Verde,(que resolvi romancear) hoje, só Três Corações! Parabéns pelos seus 126 anos, neste 23 de Setembro,princesa do sul das Gerais.

O TREM

2010-08-30T23:09:00.000-03:00

Um dos sons produzidos “artificialmente” que mais me comove é o barulho do trem,realmente, sopita meu coração, assim como o badalar dos sinos nas cidadezinhas do interior.O barulho do trem, tão bem declamado no poema de Manuel Bandeira “ Trem de Ferro”, que, se lido em forma de jogral, faz uma perfeita imitação sonora do barulho do trem, ao ritmo do café com pão, café com pão....Ah! Quem não se alegra ao ouvir os versos escuto o trem a cantar na belíssima composição Toada do grupo Boca Livre?Sem falar do quixotesco Viramundo, o Grande Mentecapto,que, após uma aposta, fez parar o trem que nunca parava em sua cidade, tornando-se um herói, sutileza do bom mineiro. O trem... presente em nossa história, em nossa Literatura.

Depois de um dia estressante, encontro com o velho trem de carga(infelizmente, não peguei o trem de passageiros aqui em Três Corações( hoje só existem os de carga)cruzando a faixa dos encolarizados motoristas. Eu, ao contrário, paro e tranquila, ouço seu som prosador que remete à infância. “Evém” o trem, máquina produzida pelos homens, hercúleo, constratando com a beleza natural dos ipês amarelos a enfeitar seu caminho.Recordo-me que adorava ir passear perto da antiga Maria Fumaça que existe na estação de Três Corações, infelizmente ali parada, chorando por seus dias gloriosos.

O barulho me lembra chaminé, mato, nascentes límpidas que vi pelos caminhos das passagens entre a cidade de Lavras e a bucólica Minduri; toda entusiasmada, foi a primeira vez que andei de trem, ainda criança.Infelizmente, os trens para passageiros estão se estancando, e pelo jeito, não demora muito, os de carga também nos deixarão a ver navios,deixando somente uma melancólica saudade.

Num texto de Benefredo de Souza, grande pesquisador e escritor tricordiano, comenta sobre o tempo áureo das ferrovias, onde cito em uma parte : “ O que está sendo necessário é arranjar-se um meio de concentrar todos os negócios do Rio Verde. Seria Possível isso? Basta que o imperador queira. Ele, sua corte e sua capital precisavam tanto de nossos bois....Poderia até nos dar estrada de ferro para levar a sua carne , não é? E deu mesmo a MINAS & RIO, aqui chegada e recebida festivamente, com tiros e rojões neste junho de 1884...” Benefredo escreveu isto anos mais tarde, mal sabia ele que os trens já não percorreriam tanto as ferrovias.

O fim de grande parte da ferrovia nacional se destacou ainda mais com a liquidação da Rede Ferroviária Federal Sociedade Anônima RFFSA– triste fato.Efeito da modernização. Bom, mas enquanto temos aqui em Minas a velha Maria Fumaça que liga São João Del Rei a Tiradentes, que espero que nunca cesse, batendo sempre os sinos da esperança.

O barulho do trem, que sobre suas pesadas rodas, pode nos remeter à terra dos sonhos, da inocência, sentimento que as mais belas palavras não conseguem traduzir.

A oralidade no Sete Orelhas

2010-08-12T23:42:00.000-03:00

Estudei com afinco os contos de fadas, e ali se vê o valor da oralidade, do repassar às gerações. Cada história pode ser readaptada, mas o mote nunca perde sua origem. As falações das velhas senhoras no século XVII nos salões franceses da era vitoriana, que ao redor das rocas onde a linha ia fiando e a língua afinando, os contos eram ali contados ao modo senil , porém de forma escarniosa pelas matraqueiras, que distorciam a história.

Usei o pequeno comentário para falar sobre a importância da oralidade, já que me caiu em mãos um texto que não tem nada a ver com finais dos contos felizes na atualidade(no inicio eram tratados com tristes finais, depois escarnecidos pelas senhoras, mas isto também deixo para contar detalhadamente em outro instante).

O fato é que me chegou em mãos um texto escrito de forma escorreita , sobre o famoso Januário Garcia, o Sete Orelhas. A história de um homem vingativo, que já ganhou repercussão nacional. Fato real que teve inicio no caminho de nossa cidade vizinha, São Bento Abade, pelos meados de 1760 .A história, contada e recontada é mais ou menos assim: várias mortes causadas por desentendimentos de duas famílias de fazendeiros, os Garcia e os Silvas.O fato é que a família dos Silva entra em petição judicial contra os Garcia, e não satisfeitos com o resultado, armam uma vingança contra a referida família Garcia, esfolando um filho do patriarca. Cruelmente o amarram em uma figueira e tiraram sua pele por inteiro.

Então, Januário Garcia, irmão da vítima, faz uma trilha incansável atrás dos assassinos, que são sete, e vai pegando uma orelha de cada um. Dizem que levou anos para encontrar todos os sete, mas cumpriu sua vingança, chegando a fazer um colar das orelhas dos réus, que arrancava e colocava dentro de um bornal.. Esta é a versão mais próxima dos fatos, escrita por um magnífico pesquisador e escritor tricordiano Benefredo de Souza.

Alguns relatam que Januário quase perdoou o último a ser executado, tendo este lhe oferecido pouso a um Januário já fatigado pela busca, que por ironia, depara com a casa da vítima, e sem saber que este era a sua procura, agradecido pela recepção e pelo pouso, descobre fatidicamente que o generoso anfitrião era a vítima final.Porém, dá a ele a chance de andar cem passos, se o tiro não acertasse, ele estaria livre, mas Januário acertou em cheio.Quanto à figueira, relatam ainda estar na fazenda Tira Couro( nem preciso dizer o motivo do nome).

Pois é, hoje me caiu em mãos, algumas folhas, recontando esta história; infelizmente, o texto, romanceado, não veio identificado o autor ou autora, que coloca o Sete Orelhas na cidade paulista de Taubaté, com passagem por Sorocaba e estrada real mineira, um texto de escrita perfeita , numa linguagem extremamente culta.

O fato é trágico, mas serve para expressar a importância da oralidade, que depois, escrita pela Literatura, tem o poder de transportar os personagens, sem perder de rumo o foco, fazendo com que Sete Orelhas percorresse o Brasil.

Por que gosto do Mês de Agosto

2010-08-01T19:28:00.000-03:00

Dizem que Agosto é o mês do “cachorro louco”. Sei de uma definição científica não muito esclarecedora sobre o fato, de que neste mês há uma maior quantidade de cadelas no cio, devido às mudanças climáticas, ocasionando muita promiscuidade entre a matilha, e maior contágio de raiva já que é neste período que contraem a doença. Verdade? Não sei, nunca preocupei em saber. O fato é que o mês, outrora denominado Sextil, foi renomeado Agosto, em homenagem ao digníssimo imperador César Augusto e causa medo em muita gente.

Mês do Desgosto - li que na Argentina, as pessoas mais antigas tem o hábito de não lavar os cabelos, acreditando que isso pode chamar a morte, que fúnebre!!! Sem falar que, na Polônia , os habitantes foram derrotados na Revolta de Varsóvia pelos russos neste mês, fato historicamente triste, quando as pessoas vão aprender a conviver sem guerras?Nossos descobridores portugueses, na época das grandes navegações, que podiam durar anos, as mulheres nunca ousavam se casar nestes tenebrosos dias de Agosto, já que os homens saiam para as expedições neste período e muitas corriam o risco de ficarem viúvas. Partindo para o surrealismo, as assombrações devem fazer a festa neste mês, afinal o vento é propício para bater portas e abrir porteiras, causando medo e aguçando a imaginação.

Sincronicamente, leio no jornal uma matéria de que é o mês de Desgosto também na Itália, devido ao “Ferragosto”, férias de agosto que fecham todas as lojas escritórios e casas do país, os turistas estrangeiros acabam se ausentando, o que causa crise no turismo,ô azar...

Entre superstições e coincidências, o fato é que amo o mês citado, vejo sempre o lado positivo: é comemorado o mês do fim da censura no Brasil, adeus ao deporto, um viva as pedras do caminho dos militares. Hoje, embora muitos repórteres ainda sejam perseguidos, por denunciarem atos ilícitos (lembremos o caso de Tim Lopes), devemos levar em conta que sim, valeu o canto “das Sabiás”, o recado foi bem dado.Nosso vernáculo cultural reconhecido.

Ah, o folclore, quem nunca se sentiu atraído, quando, ainda crianças, deparamos com a palavra do arqueólogo William John Thoms (folklore)? Ah, eu pelo menos me apaixonei pelo som e significado.Quem nunca se encantou com o Saci- Pererê, O negrinho sapeca, mas que também assusta as pessoas que prejudicam a floresta, lembro que meu Saci preferido era o do Sítio do Pica Pau Amarelo;sem falar do Curupira, com os pés voltados para trás, confundindo os caçadores, o Boto cor de Rosa, que se transforma num lindo homem, seres encantados que enfeitam nossa cultura.

Não posso deixar de falar sobre o Dia dos Pais . Tudo começou quando um ex-combatente de guerra, William Jackson Smart, perdeu sua esposa, tendo que criar seus seis filhos sozinhos. Mais tarde, sua filha Sonora Smart resolveu homenageá-lo no ano de 1.909, a data escolhida foi 19 de Junho,nos Estados Unidos, aniversário de seu pai, mas depois sofreu variações pelo mundo.Registros apontam que um jovem chamado Elmesu moldou em argila o primeiro cartão, na antiga Babilônia,desejando felicidades ao seu pai. No Brasil é comemorado no segundo domingo de Agosto. Aproveito para homenagear o meu , que foi um exemplo de dignidade.

Sei que a primavera só acontece em Setembro, mas não posso deixar de comtemplar os ipês amarelos na rua de cima de minha casa. Segundo o escritor, psicanalista e jardineiro Rubem Alves, o s ipês começam a florir no final de julho, sei que neste mês estão ainda lá, reluzentes. Sentir o ventinho do fim da tarde( o mesmo vento que muitos detestam, mas que pra mim, é como penetrar num poema) , vendo o sol tênue indo embora, é um verdadeiro estado de êxtase, sem exagero de palavras.

Sem falar que é aniversário das minhas irmãs gêmeas: Tida e Inês,de meu irmão Evandro, parabéns a eles.Mês de Agosto, adoro, sobretudo, também, porque no dia 31 de Agosto de 1.979, às 22h e 55 min, sob a constelação de Virgo, nascia esta quem vos escreve.Feliz Agosto pra todos

As Minas recontada

2010-07-26T12:39:00.000-03:00

Diz-se que nossa tradicional família mineira tem um pé na senzala, outro na sacristia e tataravô índia caçada a laço.( do livro: As Minas Setecentistas)

Passei um final de semana em meio ao vento delicioso da cidade de São Thomé das Letras. No caminho, roças com o inconfundível cheiro das chaminés, porteiras rangedoras que contam histórias do passado.Paisagem digna da escrita de Fernando pessoa na pele de Álvaro de Campos.A cidade continua ali, com os turistas em busca de descanso encontrado entre as pedras.O pôr - do –sol, cada vez único que faz refletir até os mais apressados. O conjunto me faz pensar sobre a beleza de Minas.

Minas Gerais, talvez um antigo clichê, mas tão renovador em meu coração. Uma região abençoada pelo clima, pela posição geográfica,afinal temos divisa com os mais importantes estados, como Goiás, Bahia, Rio de Janeiro e Espírito Santo. Palco de sangrias de algumas tribos indígenas, incluindo os antropófagos cataguases, nosso sangue tem uma verdadeira mistura étnica de portugueses, africanos e mamelucos, berço de nossa civilização.

Um povo que sob o manto do catolicismo, em contraposição ao medo do sobrenatural, mesmo assim, não abre mão de levar o pequeno filho à benzedeira, para livrá-lo de vento virado. O uai dos mineiros marca registrada, trazida desde os tempos dos maçons da Inconfidência, senha secreta para suas reuniões, hoje o uai se popularizou , desconfie do mineiro que não fale uai...

Minas e Bahia são folclóricas, diz o jornalista e cronista carioca Arnaldo Jabor, revelando uma pontinha de inveja bem-humorada por não ter nascido num destes dois estados tão pluriversais e tão raízes em suas singularidades.Drummond já dizia que tinha pena do mar, por ele não banhar Minas, afinal, qual o encanto desta terrinha tão cantada e recontada por seus filhos?

Nosso afável povo, através da máscara da desconfiança, jamais deixa uma pessoa na mão, somos solidários.Sobre a máscara da desconfiança, somos muito sensíveis. Se um mineiro desviar o olhar do seu, não é por medo, ta procurando tempo de pensar na melhor resposta para lhe dar,sempre cauteloso. Mas não magoe um conterrâneo, sob a ameaça de nunca mais conquistar sua confiança. Certamente te perdoará, mas jamais entrará de novo na porta de seu coração.Nunca saia da casa de um mineiro sem tomar ao menos um cafezinho coado na hora, é ofensa grande.Mesmo nas casas mais simples, sempre terá um pacotinho de biscoito para oferecer.

Os encantos naturais são muitos, abençoados pelas cachoeiras, serras, estradas de terra, rios como o grande São Francisco, que atinge também a região Nordeste. As lendas, os causos, o sobrenatural, que contado pelos mais velhos mexem com a imaginação dos mais incrédulos.Os casarões antigos paralelos com construções modernas, frisam bem a história das Gerais. História dos tropeiros, de escravos, de trens, de Alejaidinho, fazendo de Minas um saudoso e vivo estado de ser.No lema da cidade de São Tomé, e pegando a história do santo Tomé, é ver para crer!

O efeito do enxergar

2010-07-22T12:30:00.000-03:00

Estava no meu quarto, lendo um livro. Paro, começo a pensar na vida...Tomada por instantes de devaneios, que acredito, todos escritores devem ter, começo a observar em minha volta. Olho para um ponto fixo do guarda-roupa, levanto, caminho para a cozinha para tomar um copo de água, noto que à medida que vou me aproximando do guarda-roupa, o que observava antes do quarto, de longe, vai ficando maior, e mesmo ficando para trás, à medida que me aproximo, o loco se torna maior, e e o resto vai ficando para trás. Física pura e não cabe a mim descrever os parâmetros do ângulo.E todo mundo sabe que cada vez mais que vai se aproximando do objeto, logicamente ele ficará maior. Estou louca? Não. Aproveitei este meu instante de observação para escrever sobre o ato de enxergar. Ver e enxergar , embora sinônimos, podem ser atos diferentes.

O Principezinho já disse que o essencial é invisível aos olhos. Pena o pequeno ter ficado tão pouco tempo em nosso planeta, quem sabe com suas lições o mundo seria melhor. Existem aqueles que enxergam, mas não querem ver, preferem viver em seu mundo e aceitar as condições que lhe são proporcionadas, ficando na eterna mesmice. Outros enxergam demais, buscando chifre em cabeça de cavalo, como se dia ainda no interior de Minas. Alguns, acho que me encaixo nestes, analisam os fatos por vários ângulos, talvez em meu solene caso, efeito do duplo sentido das aulas de Língua Portuguesa.

José Saramago, em seu belíssimo Ensaio sobre a Cegueira, nos faz lembrar da “responsabilidade de ter olhos quando os outros os perderam".Saramago enxergava com a alma, nos proporcionando momentos de leitura majestosamente retórica com suas audaciosas vígulas. Sua visão era ampliada a todos que quissessem penetrar em seu modo de pensar.O filósofo e poeta Bachelard enxergava na chama da vela o reduto da familiaridade.Um camponês enxerga a felicidade após um dia de colheita, voltando para seu tegúrio e saboreando uma fulmegante sopa no jantar.Políticos corruptos indubitavelmente enxergam só o próprio umbigo , impedindo a visão dos menos favorecidos.

Mozart nos faz querer enxergar com sua música o intocável horizonte, ultrapassando os limites do céu-mar.Van Gogh nos faz enxergar a rica singeleza dos seus quadros, transpondo-nos emoções. A natureza exuberante nos convida a enxergar a primorosidade flores. Já viram algo mais lindo que os ipês carregadinhos verdadeiros tapetes suspensos, ou a rústica apresentação da tímida orquídea?Muitos já viram, mas não enxergaram.

Se alguns, mesmo com todo os problemas,consegue ultrapassar seus limites, fazendo do momento uma eterna dádiva, outros só enxergam as nuvens escuras da efêmera vida...Afinal, realmente, exergar é para raros.Não deixemos que a cegueira nos atinja.

TRAIÇÃO

2010-07-17T14:20:00.000-03:00

Confesso que de vez em quando gosto de assistir novelas, novelas das 8 horas, como se diz, ou melhor, das 9 horas da noite, já que nunca começa no horário certo.Desde , porém, que tenha uma boa trama. Uma personagem que vem chamando a atenção do público é Stela, papel de Maitê Proença na novela Passione. Com um marido ambicioso e rude, a moça distrai sua frustração com rapazes mais novos, pensando assim preencher sua lacuna amorosa...Mera ilusão!

Traição, tema atemporal... estes dias li uma reportagem sobre o famoso Grupo de Blomsburry, círculo tido como polêmico ainda na atualidade. O título não poderia ser melhor: “Cultos , Liberados, infelizes”( folha de São Paulo) . A matéria fala sobre a divulgação de páginas de correspondências e álbuns de fotos pertencentes a duas mulheres integrantes do grupo,uma delas, Francês Partridge ,a que mais teve vida longa, chegando aos 103 anos.O grupo formado por intelectuais talentosos ,incluindo Virginia Woolf, O poeta T.S. Elliot, o crítico de arte Clive Bell, Dora Carrington(pintora), Litton Strachey, também escritor entre outros possuía alguns membros tidos como libertnos, “que viviam em quadrados, mas amavam em triângulos”. Subversiva as história de alguns, que casados,amavam outros. Cito um trecho para definir melhor como eram suas relações: “ Ao mesmo tempo em que tinha um caso com um dos amigos de Ralph, Carrington estava perdidamente apaixonada por Strachey. Mas este que era gay, amava Ralph Partridge”, que confusão! A própria Virginia Woolf, se sentia atraída por mulheres, sendo casada com Leonard Woolf. Com uma rica obra modernista, acometida por séries crises nervosas constantemente, sua vida terminou em tragédia.

Traição, sinônimo de infidelidade. Várias são as histórias que envolvem o tema. O pobre Dom Casmurro com certeza teve noites insones sobre a suposta traição da mulher, e o pior, com seu próprio amigo, dor ainda mais lancinante. Certamente tornou o coitado ainda mais taciturno. Ema Bovary, personagem de Flaubert,vivendo uma relação por assim dizer,infeliz, aspirava por uma outra vida, mais emotiva, assim como os romances que lia. Traia o marido em busca da felicidade, e teve também um final dramático.

Indago que fatores levam uma pessoa ao ato da traição.Afinal, se cansou do ente outrora amado, porque não se separar? O diálogo antes de tudo pode resolver uma situação, mas escasso os meios de reconciliação não tendo como levar adiante mesmo, o mais certo é se separararem , mesmo que causando dores em um dos cônjuge,impedindo assim de viverem uma vida malograda.Existem aqueles sim, que em pleno século XXI ainda não se separam por conveniência.

Existe ainda uma traição pior do que a física, a traição por pensamento, onde um do casal se apaixona platonicamente por outrem, e acaba ferindo seu par,transferindo as mazelas pelo amor não correspondido. O cúmulo da falta de respeito.

Hoje, com tantas redes sociais, não é preciso ir longe para arrumar alguém. Do outro lado da tela sempre há alguém disposto a curar as feridas, ou melhor, a ilusão de que a ferida será curada, ledo engano. Afinal, trair é tão mais fácil, combina com a modernidade. Dedicar a um parceiro já é tão difícil, o que dirá dois, três...

Não sei qual será o final da personagem Stela, tomara que fique com um bonitão que seja apaixonado por ela. Na realidade, sabemos que nem sempre é assim. Existem tantos caminhos ...Mas nada que se compare à brisa suave de um porto seguro.

* imagem coração :simonibarbosa.wordpress.com/.../coracao-partido/

Arraiá do Nhô Neto

2010-07-06T18:44:00.000-03:00

Foi com imensa satisfação que assisti mais uma vez a festa, desta vez julina, mas com todos os caracteres da festa junina, da Escola Estadual Jorge Avellar Neto. Sempre que volto ao local, tenho boas lembranças dos meus tempos pueris.
A tarde de inverno com o suave sol criou um clima de aconchego. O verde da mata ao fundo tornou a paisagem ainda mais bonita com a cor verde do Brasil, que perdeu a Copa, mas não perde suas raízes, como as tradicionais quadrilhas e festas do interior. O arraiá do Nhô Neto aconteceu nas ruas próximas à escola, com direito a barraquinhas com deliciosos quitutes e bebidas típicas, tudo muito bem caprichado. A equipe da escola estava toda presente, atendendo a todos com atenção e organização.
A primeira apresentação foi da quadrilha maluca, com os alunos maiores, descontração na dança. Com o breve intervalo, deu pra aproveitar ainda mais os pastéis, que confesso, não resisto. Depois foi a vez da dança country, um show nos pés! Logo em seguida foi a vez dos pequenininhos, fragmentos de doçura. Por último, a eleição do rei e rainha da pipoca, com uma belíssima coroa ornamentada com pipocas e brindes para os ganhadores.

Foi uma tarde de fulgor, que certamente ficará na minha memória afetiva. Recordo dos meus dias ali, como estudante... Depois, momentos de minha sobrinha, Sofia, que também estuda lá há cinco anos, e no final deste ano deixará, certamente, com grandes saudades, a escola, concluindo os primeiros anos do Ensino Fundamental. Um ínfimo e grandioso ciclo de sua vida. Parabéns mais uma vez à diretora Lucidalva Pinheiro e a todos profissionais da Escola, que não cessam de levar adiante a educação, proporcionando sempre momentos de diversão e ternura, como esta bela festa aos alunos que, um dia, assim como eu, recordarão com carinho.

MUDARAM AS ESTAÇÕES

2010-06-28T13:00:00.000-03:00

Estamos nos primeiros dias de Julho, o outono foi-se deixando nos com ares de saudade das suas tardes avermelhadas. Fez muito frio no Outono, teve dias em que tive que dormir com 4 cobertas, duas meias, duas calças, friorenta que só eu sei ser, apesar de amar o frio, devo enfrentá-lo prevenida. Pois bem, como disse, estamos em Julho, estou aqui diante do computador, sem minhas habituais meias, uma blusa de frio, bem levinha.

Fico pensando, mudaram as estações climáticas, está bem mais quente... Agora que era para fazer frio, não está tanto assim. As estações estão misturadas, o que antes eram tão bem definidas, provalvemente consequencia da destruição da camada de ozônio e da degradação da natureza.Com o exagerado calor, vem as mazelas... Recordo-me que quando criança, no período doa primavera / verão, apareciam as delicadas aleluias, aqueles cupins com asas(pensava que fossem algum tipo de formiga aladas), mas fazíamos a festa com as aleluinhas, brincando com as bichinhas, colocando nas roupas, com a preocupação de não quebrar suas asinhas, verdadeira alegria.Agora, o que mais aparece nas estações quentes é o impertinente pernilongo, a zunir durante vários meses em busca de sangue humano, cada vez mais ferozes.
Não reclamo da época quente, afinal, mesmo preferindo o sonolento frio, gosto de qualquer estação. Só quero dizer que as estações climáticas estão mudadas...
Não posso esquecer de dizer que temos as estações da vida, estas, imutáveis, a época de infância , a época madura, que nos firmamos como adultos e a derradeira velhice. Criança, vida, novo, aprendizagem. Adultos, preparação, luta, glórias, derrotas. Velhice, descanso, paz ou inferno para alguns que não souberam aproveitar, cuidar da vida, ou que por uma ironia do destino, foram privados de viverem dignamente.
Comecei a falar de clima, depois fui para as etapas da vida, mas propositalmente quis fazer um paralelo. Se as estações climáticas alteraram, as estações da vida são fatídicas. É preciso saber passar pelas intempéries das estações vitais. Diz Drummond que há duas épocas na vida, infância e velhice, em que a felicidade está numa caixa de bombons. Os bombons da infância já foram saboreados, alguns ainda sentem o gostinho. Mas que preparemos nossa vida, para que possamos conscientes poder saborear os bombons da velhice.

Meio-ambiente X mau ambiente

2010-06-05T11:17:00.000-03:00

O meio ambiente vem sendo cada vez mais ameaçado pela degradação que o ser humano produz, diante destas situações, seria tão fácil evitar com pequenos atos, como jogar aquele ínfimo saco plástico dentro da lata de lixo, evitando assim grandes de grandes catástrofes, mas não nos importamos com isto. Eu fico indignada com minha cidade, pois em algumas ruas não encontro lixeiras, dai tenho de jogar papeis dentro de minha bolsa, para chegar em casa e só assim, poder jogá-los fora, isto sem falar naquele palitinho de picolé, que tenho de carregar nas mãos até dar sorte de encontrar pelo menos um saco plástico com lixo residencial , depositando o palito ali, já seco de tanto segurá-lo. Outra coisa que me revolta, são aquelas lixeiras feitas como se fossem gradinhas, você joga o lixo ali, e se ele for pequeno, escorre pelas grandes, que falta de serviço e gasto de dinheiro à toa!

Sabemos que o mundo vive a desenfreada busca pelo dinheiro, produzindo cada vez mais fábricas poluentes,onde, empresários na ânsia de ganhar dinheiro, não se preocupa em poupar o meio ambiente, não importando com o futuro de seus filhos e netos, despejando seus resíduos químicos em rios já semi-mortos pela poluição.O desmatamento, que casa um grande desequilíbrio no ecossistema, tudo isto não interessa aos fazendeiros e outros produtores, que vão cada vez mais ferindo mata adentro. Aluvião acontece a todo instante, reflexo da ação do homem. Inúmeras são as manifestações da revolta da natureza.
Movimentos como o Greenpeace, tentam fazer sua parte, mas ainda falta muita conscientização.A mítica Mãe terra, Gaya, sofre por seus filhos, vendo que estão causando sua própria destruição. Ainda me lembro que, quando criança, havia uma mina perto de casa, a água límpida escorria pelos dedos, como era refrescante, saborosa, gostinho de brincadeira. Hoje, a mina ainda existe, só que desativada para beber de sua água.A degradação acontece por todo canto, um exemplo são as manchas que levam tempo para deteriorarem no oceano, oriundas de colossais petroleiros , matando assim a vida dos fundos dos mares.
O comentado filme 2012 impressiona pelas cenas ,mostrando bem os fenômenos catastróficos que aconteceriam no citado ano.Ficção à parte, façamos nossa parte enquanto é tempo, porque depois não adiantará nada construirmos barcos gigantes no Himalaia como no filme do cenário apocalíptico 2012, ou de fazer a grande barca como o bíblico Noé, que afinal, levou só os animais...

O despertar da flor de maio

2010-05-24T12:04:00.000-03:00

Uma das primeiras crônicas que tive acesso foi a de Rubem Braga, intitulada Flor de Maio.Aquele poema em forma de crônica, despertou em mim as mais puras emoções. Com uma visão sensível e docemente refinada , como só os cronistas sabem temperar os fatos do cotidiano, o texto relata sobre a notícia de um jornal sobre o nascimento da chamada flor de maio, ou flor de seda, no Jardim Botânico, em meios a tantas outras notícias . O autor fica contaminado pela notícia, e faz a crônica, dizendo ficar feliz se alguém, através da leitura de sua crônica, puder ir visitar a flor de maio , deixando de lado, alguns afazeres.-“ Ir só, no fim da tarde, ver a flor de maio, aproveitar a única notícia boa de um dia inteiro de jornal, fazer a coisa mais bela e emocionante de um dia inteiro da cidade imensa(...)”.

A crônica nunca saiu de minha memória afetiva ...A flor de Maio, que floresce só no outono.Dependurada na pontinha do caule meio pontiagudo e verdinho, é de grande beleza, muito apreciada pelos beija-flores. Tornou-se uma das minhas flores preferidas( talvez pela reverência que a crônica de Rubem Braga me causou) em paralelo com a orquídea.
Peço licença então, para falar da minha flor de maio. Pois há algum tempo comecei a conhecer as espécies das flores, e soube que aqui em casa tinha a flor de maio, e foi amor à primeira vista. Temos três vasos com espécies da referida flor, dois no quintal, na cor branca e um no alpendre , na cor rosa (palavra arcaica e interiorana, mas que já me acostumei, assim como tantas outras). E foi justamente neste vasinho do alpendre que a primeira flor de maio brotou, tímida e onipotente, a esperar por suas irmãs. O vaso fica misturado aos xaxins, de pequenas flores e outras folhagens, e hoje passando vi aquele ponto meio rosado, puxei a planta e lá estava a danadinha, que deve ter aproximadamente uns três dias de vida na minha concepção. Um descuido não tê-la visto antes, devaneios do dia-a-dia.Espero que a crônica do mestre tenha levado bastante gente ao Jardim Botânico,na época em que foi escrita: enamorados, velhinhos, zangados, depressivos, poetas, artistas e outros , assim como conseguiu me surpreender com seu jeito de escrever, conquistando uma verdadeira admiradora da outonal flor de maio, sabendo que posso achá-la em qualquer circunstância do jardim da vida.

Parabéns, querida Sofia

2010-05-13T11:57:00.000-03:00

O dia em que fui ver pela primeira vez Sofia após seu nascimento, ainda no hospital, deparei com uma menininha com poucos cabelos, ralos e pretos, os olhinhos meio puxadinhos, cor de jabuticaba, espertos como ela só. A face rosada, como todo bebê, e expressão de brava, tipo “não mexa comigo”; brava não era, era um doce, que sabia chorar na hora em que precisava, fazendo valer seus direitos pueris.
Hoje completa neste 13 de Maio de 2010, 10 anos, e você Sofia, está ai, alegre a brincar com seu inseparável cãozinho Toquinho, bagunceiros como só, bagunceiros não, felizes. Esguia e linda, estudiosa, prestes a ir para a 5 série, carinhosa e esperta.
Sofia significa: a sábia, sabedoria... ainda me lembro de seus perguntas, ainda por volta de 3, 4 anos, perguntas inteligíveis; e ela não mede esforços não, é líder nas brincadeiras, apazigua os ânimos dos coleguinhas,para ela a vida é uma festa, sempre envolta com suas canções.Foi a primogênita dos priminhos, em minha família,que numa época de perdas, veio como uma verdadeiro presente em nossas vidas.

Com suas historinhas da Turma da Mônica, sabe puxar as brincadeiras, não é raro eu estar sentada, lendo e Sofia começar com seu incansável “E ai...” e ai lá vem história, com quem tiver por perto, uma imaginação incrível, que perdoa seu único defeito de querer um lanchinho “nas mãos”, pachorramente sentadinha no sofá, assistindo ao Sítio do Pica Pau Amarelo. Brincadeira, afinal, é bem comportada, e merece este pequeno sacrifício.Espero que cresça com todos bons sentimentos no coração, e que jamais deixe este seu lado espirituoso de lado, característica que torna você tão especial.
São tantas histórias, não é, mocinha? Você, quando criança, se assustando com o chafariz barroco com cara de belzebu na cidade de Sabará, abriu o maior berreiro, não me esqueço jamais... O nosso segredinho da estrela cadente... Você ainda pequenininha, acompanhando as “Pastorinhas” junto com as crianças maiores. Aquele pardalzinho que pegou para cuidar , com a perninha machucada, o coitadinho não resistiu uma noite sequer, e você contou o fato para todos que quisessem ouvir, com os olhinhos (hoje amendoados, mais claros, assim como seus cabelos) rasos d´água. São histórias que esta tia coruja aqui não esquece, e escrevi este pequeno texto informal, e em singelas palavras dizer o quanto você é importante. Desejo, neste dia tão especial, que é seu aniversário, que Deus a abençoe sempre e que a estrela, nossa estrela cadente sempre guie seus passos no céu da vida. Parabéns, Sofia.

Lolinho e minha mãe

2010-05-09T14:36:00.000-03:00

Em minha casa tinha uma maritaca coquinho (com a cabecinha amarela), mas a ave não falava nada, só emitia gritinhos chatos, mas enfim, tínhamos um amor danada por aquela ave, chamada Lolinho, só não sabia se era macho ou fêmea, deixo isso, porém, para os biólogos. Herdamos este amor por maritacas com meu pai, e sempre deixávamo-las soltas pelo quintal (mineiro ainda fala terreiro),quando cansavam do puleiro. Lembro-me de Lia, uma maritaca grande e falante, que acompanhou minha família por 15 anos, e sempre via seus amiguinhos partirem primeiro para o além. Depois de Lili, que carinhosamente a chamávamos, ainda chegamos a arrumar outra maritaca, já adulta, mas mal permaneceu em nossa casa por dois dias, a doadora veio buscar, o filhinho tava sentindo falta da avezinha. Depois disso, não arrumamos mais maritaca.
Mas vamos ao Lolinho. Um dia de Setembro de 1.997, fui fazer compras com minha mãe. Voltamos para casa. Lolinho havia sumido, abruptamente, fugiu de casa. Ah, chorei por causa do danadinho, pensando onde estaria, que sofreria, que podia morrer de frio, estas coisas tolas, sem pensar que os animais sabem se virar melhor que os “humanos”. Mas foi um momento triste para mim. Pois bem, minha mãe neste dia estava incógnita desde a manhã, como nunca vi. E logo que viu minha tristeza, começou a falar ponderadamente sobre liberdade, que Lolinho estava bem, que aves gostam de liberdade, ela sempre calada, estava diferente, naquele discurso. Lembro-me direitinho de algumas de suas palavras, que não saem de minha memória afetiva: “Ele agora está feliz, não está mais preso, era melhor do que ficar aqui... Se pessoas gostam de liberdade, imagine os animais”.
Subitamente, me conformei. Minha mãe assim, tão inquestionável e firme em seu discurso, aceitei o sumiço da ave. Dois dias se passaram, minha mãe faleceu, de ataque cardíaco.Dizem que as pessoas antes de morrer, ficam diferentes. A conversa sobre Lolinho, sobre liberdade. Senti uma dor indizível. Será que estava pressentindo sua morte súbita? Não sei. Alçou voo como Lolinho

Parabéns, Ana Carla

2010-05-02T08:44:00.000-03:00

Existem pessoas e Pessoas, já disse alguém...Confesso que Ana Carla foi uma pessoa que é a Pessoa. Quando a conheci, em contato com uma amiga minha, através da internet( meio que devo confessar, me repugna, mas quem pode brigar com o destino?), surgiria conversas regas com Milton Nascimento e Fernando Pessoa.Este último é preciso saber dosar né Ana? Acabei ficando bem próxima. Fiquei sabendo que cursava Turismo, portanto, viria a ser turismóloga, palavra pouco usado aqui no canto das Gerais. Além de turismóloga , era baiana , contagiante e leve, ao contrário do mineiro,meditativo e comedido , mas no íntimo,afável nos dizeres do mestre Guimarães Rosa...

Achei que este contato virtual não ia durar muito, mas hoje estamos aí, há mais de dois anos e meio de conhecimento e teimosia. O modo de vida devo confessar, é muito diferente, o que não impede de termos, no entanto, uma cultura com raízes quase iguais.Complicado, eu sei,mas a gente se entende.
Fui conhecer Salvador: esta baiana me apresentou tudo, como deve ser o figurino de uma boa turismóloga, que aliás, recomendo seu trabalho: a cultura, o colorido, energia, a boa conversação detalhada ( ô,povo que falar, adoro, pois sou quieta, imagina eu conversando com outro quieto:afffffff, como dizem os soteropolitanos). Mas não é que acabei adorando a Bahia, já conhecia outrora , estive em Porto Seguro, mas nada se compara à capital, é espetacular. A alegria do povo, o ambiente, cada cantinho aspira história, o clima, enfim um harmonioso conjunto que nos faz esquecer de tudo. Quando lá estive fiquei contagiada com a alegria das pessoas, o contagioso bom dia, o sorriso estampado em suas faces, o bom jeitinho de viver. Uma outra visão significativa de mundo, que nos faze render aos encantos da Bahia.
Mas, escrevo estas singelas palavras para parabenizar você, Ana, uma pessoa especial, por mais um aniversário. Que os bons sentimentos estejam antes de qualquer letra de música, fazendo surgir os mais belos acordes, que um belo pôr-do-sol ilumine seus dias. Desejo, em minha singelidade, que sejas sempre esta pessoa, irrefutável, digna, guerreira, que representa tão bem sua cultura, em especial, a mulher baiana.
Que seu caminho seja belo sempre, e rodeado das pessoas que ama, pois merece, bem sabe eu. Que o caminho sempre esteja aberto pra você, guerreira, mulher e sobretudo, humana. Parabéns, por mais um ano, querida Ana.Obrigada por ser um presente em minha vida. CARPE DIEM.

Trombadinha rouba supermercado

2010-04-30T13:58:00.000-03:00

Confesso que fiquei abismada ao ouvir um repórter policial relatar a seguinte notícia: "Trombadinha rouba supermercado". Ora, mesmo com a maioridade do estatuto da Criança e adolescente, lei nº 8.069, sancionada em 13 de Julho de 1990, ainda deparamos com comentários pré-conceituosos como este. O menino havia pegado várias guloseimas...Não é questão de passar a mão na cabeça não, é questão de direitos, afinal as políticas públicas estão ai para ajudar a resolver esta triste situação. Como alguém ainda pode se referir a uma criança, ou adolescente, como trombadinha nos dias de hoje, em meio a tantas questões sociais já existentes?

O ECA frisa que quando uma criança comete um ato infracional, o que foi o caso acima, ele tem todo direito à intervenção estatal, o que acredito, também, tentar manter sua dignidade, e não ser alcunhado de nomes revoltosos que o incitem ainda mais à prática de atos ilícitos. A Constituição desde 1988 reestrutura as políticas sociais, expandindo inclusive os direitos humanos. Existem ainda muito a ser trabalhado, mas dentro do possível, encontramos sim, bons locais que trabalham a família destas crianças. O que temos de oferecer são as chances e os meios de recuperação .
Quando trabalhava em um emprego que lidava com crianças e adolescentes, aconteceu de um belo dia eu ter de acompanhar um menino que havia cometido um pequeno furto até um órgão público de defesa.O menino já era, infelizmente, conhecido na cidade. Por volta de seus 11 anos, até esperar o responsável, estava conversando com o referido garoto, nisto ele estava brincando com as cortinas do local, estas cortinas persianas que abrem e fecham separados por compartimentos divididos em gomos. Me lembro ainda hoje, suas palavras:- Olha tia, quantos pedaços de cortina a senhora ( sim, tratava- nos com todo respeito) acha que tem aqui ? -Eu já contei, adivinha... Mirei os olhos naquele ser frágil, que por situação inconstante tinha que parecer forte da pior maneira para sobreviver e mesmo ganhar respeito no mundo em que vivia.
E ele fez com esmero a cortina acinzentada seu doce brinquedo. Conheci a face de um menino que já tinha de se defender como um homem. Detalhe, que a família do garoto se recusava a melhorar, o desfecho da história, não me convém dizer, mas aquela cena, certamente ficará em minha memória. O que existia por trás daquele menino-homem? Eis a questão. Muitos falam que isto não é desculpa, mas julgar assim é tão fácil, sem conhecer a realidade.
Ressalto que ainda falta muito para que a legislação seja cumprida integralmente, esbarramos ainda em muitas barreiras, faltas de recursos, burocracias, mas cada um fazendo sua pequena parte, com certeza será possível corrigirmos nossas crianças e adolescentes, sobretudo através do amor, e não do desprezo.

LIBERTAS QUAE SERA TAMEN

2010-04-21T12:05:00.000-03:00

A Inconfidência foi um movimento separatista que não deu certo, mas que teve um grande conteúdo histórico.Os principais planos dos inconfidentes eram criar um governo republicano independente de Portugal, com manufaturas no país que surgiria, e a capital seria de São João del-Rei .Seu primeiro presidente seria, durante três anos, o poeta e ouvidor Tomás Antônio Gonzaga( O poeta Dirceu do Arcadismo).Com o fracasso do movimento, Tiradentes acabou sendo levado à forca, seus companheiros presos, outros exilados, como o próprio Tomás Gonzaga. É intrigante a história do inconfidente Claudio Manoel da Costa, que supostamente teria cometido suícidio, mas os sinos da igreja tocaram para ele, algo que era recusado pela igreja católica na época, ficando a dúvida de assassinato.Histórias da Inconfidência...Mesmo a Inconfidência não tendo em seus planos condições para libertar toda a Colônia, Tiradentes depois serviu de figura para os ideias ruplicanos, resgatando seu valor. A majestosa bandeira que outrora era um projeto para a a bandeira nacional,inspirada nos ideias da Revolução Francesa, acabou sendo adotada por nosso estado, e digamos é linda, diferente, como Minas.

Sendo a Inconfidência uma tentativa frustrada, serviu de exemplo para outras rebeliões, e não posso deixar de homenagear pelo seu contexto revolucionário, foi uma forte manifestação no Brasil colônia,além do contexto árcade de grande valor literário . Homenageio neste dia então, “ Minhas” Gerais; dos grandes artistas, das inúmeras definições do cauteloso e afável ser mineiro feito por Guimarães Rosa, Minas Enigma de Fernando Sabino, dos grandes políticos como Juscelino Kubitschek e Tancredo Neves. Minas, dos indios, bravos índios cataguases ,que habitavam o vale do Rio das Mortes ; da chorona serra da Mantiqueira, da Gira da tabatinga, língua antiga , feito por um português rural do Brasil na época colonial e por línguas do grupo Banto, com predomínio do quimbundo e umbundo, faladas até hoje em Angola.Linguagem que foi tradicionalmente mantido na cidade de Bom Despacho, embora na atualidade esteja quase extinta, buscando apoio cultural para ser mantida. É beleza demais!

Minas do velho Benjamim Guimarães, único barco a vapor no mundo, que desliza pelo velho Chico. Das delicadas cerâmicas às esculturas de Aleijadinho. Das velhas porteiras, tema de muitos “causos”. Minha Pátria, singela e majestosa. Aproveito aqui para retirar, alguns trechos da singela e ao mesmo tempo, suntuosa letra da música “Pátria Minas”, do compositor Marcus Viana, que retrata tão bem o amor por este torrão:

Pátria,
Pátria é o fundo do meu quintal.
É broa de milho,
E o gosto de um bom café.
***

Diamantina, Caraça, Gruta de Maquiné,
Cascadanta caíndo, Congonhas do Campo,
São João Del Rei, Sabará, Tiradentes,
Igrejinha da Pampulha,
Minha Belo Horizonte.
***
Se o mundo é grande demais,
Sou carro de boi,
Sou canção e paz,
Sou montanha entre a terra e o céu,
Sou Minas Gerais.

Acho que não preciso dizer mais nada. Uma declaração de amor, na forma dos mineiros. Parabéns, Minas, pelo marco cívico da Inconfidência, que embora não consumada seus ideais na época, somos hoje uma região rica em cultura, rica em beleza, rica em encantos, dentro deste Brasil República, que, embora saiba que ainda existam desigualdades, podemos ainda lutar por nossos direitos. LIBERTAS QUAE SERA TAMEN. Minas, Parabéns.

Páginas amarela de um caderno (uma homenagem ao meu pai)

2010-04-08T12:52:00.000-03:00

Quando eu era criança, tive um caderno de recordações, destes onde as pessoas colocam uma frase e assinam embaixo. O caderno era um hábito saudável e poético da época. Hoje, infelizmente as crianças e adolescentes não o fazem mais, preferem o e-mail, o orkut, MSN, tantos nomes e outros meios tecnológicos que vão surgindo para registrar seus momentos junto às pessoas queridas. Não que eu seja contra, mas, ah, o caderno era uma forma de se ter à mão os sentimentos revelados em relação ao seu dono. E no meu ponto de vista, tudo o que é feito, a punho, é de grande valor sentimental.
Deixando de lado esse sentimentalismo piegas, falemos de meu caderno. No início do ano de 2.000, eu já adulta, preservava a sete chaves meu caderno. Aconteceu que veio uma enchente avassaladora, sobre Três Corações, não foi registrada nenhuma morte, mas fez grandes estragos. O Rio Verde se exaltou de tal forma, que minha casa foi atingida. Lembro-me da tristeza dos foliões, que não conseguiram levar adiante a bandeira dos Santos Reis até o dia 06 de janeiro daquele ano.
A agitação do Corpo de Bombeiros, o esforço dos militares para ajudar os moradores com seus móveis, seus animais, seus bens mais queridos. Foi uma correria. A chuva durou uns cinco dias. Dizem os mais velhos, que essa enchente acontece por estes lados de 40 em 40 anos; bom, não sei se estarei viva na próxima.

O fato é que as águas entraram vagarosamente em minha casa, como que pedindo licença, e dando tempo da gente sair, só que não imaginávamos que o estrago ia ser tanto, deixamos algumas coisas no sótão de casa, que fica em cima da laje. Retiramos os imóveis, porém, colocamos pequenos acessórios como discos, CDS, livros, quadros, roupas neste sótão. Ledo engano! As águas cobriram a casa inteira, triunfante e onipotente. Três Corações ficou literalmente ilhada. O acesso só mesmo pelo trevo entre Campanha, a entrada pelo Jardim Paraíso, praticamente impossível.
As águas subiram lentamente, e lentamente voltaram ao seu leito. Minha casa ficou repleta de barro, algumas paredes caíram. Mas não evitei minha concepção poética, ao menos participei de uma grande enchente.
Juntar os cacos, voltar pra casa. Lá estava meu velho caderno, sujo, impossível de ser guardado. Partiu meu coração, pedaços molhados de minha infância. Meu pai já falecido havia deixado várias mensagens no caderno. Fiz questão de pegar estas folhas, sujas, tirei a terra que ficara por cima, coloquei no sol para secar, ficou inabilitado o caderno, tive de jogar fora, mas guardei aquelas páginas amarelas escritas com tanto carinho pelo meu pai. As páginas amareladas e feias, que guardo com carinho e cuidado, um pedaço do meu pai, onde está presente um verso do poema de Olavo Bilac: Velhas Árvores.
Meu pai, sempre calmo, e enérgico quando precisava, criou seus 10 filhos com muito amor. Foi telegrafista da velha Rede Ferroviária nos seus tempos áureos. Falava baixinho. Todos os dias sentava para anotar algo, sim, ele também adorava sentar em uma mesa para escrever cartas aos parentes, fazer suas pequenas anotações. Transcrevia frases em seu também caderninho. Além de comentários sobre as Reuniões da Sociedade de São Vicente de Paula, onde se dedicava com afinco. Eu admirava ver meu pai ali, escrevendo ou lendo. Acho que me ensinou muito com seus gestos singelos.

O Poema de Olavo Bilac retiro aqui alguns versos:

Não choremos amigo, a mocidade!
Envelheçamos rindo. Envelheçamos
Como as Arvores fortes envelhecem,
Na glória da alegria e da bondade
Agasalhando os pássaros nos ramos
Dando sombra e consolo aos que padecem.

Envelheçamos meu pai, com dignidade, como o senhor o fez!

Historinha de assombração

2010-04-01T12:22:00.000-03:00

Imagem: http://fadalindinha.fateback.com/noite%20lua2.jpg

Minas Gerais sempre foi dotada de certa religiosidade e feição ao sobrenatural. Não são raros os relatos de aparições contados e recontados, o que frisa mesmo uma riqueza tradição oral dos feitos do além. Roberto Drummond relatou bem em seu livro “O Cheiro de Deus” sobre estas aparições inusitadas que são assustadoras, e contadas com convencido orgulho. No livro, numa estranha cidade de Minas, onde tudo pode acontecer, a personagem principal, vó Micaela, é uma brava senhora, que vive em guerra com um coronel; a velha, cega, que vive com um rifle na mão, sente os acontecimentos pelo olfato, sem falar que todos seus descendentes têm sobrenomes de uísque. Neste ínterim, o autor relata de forma humorada e romanceada a história de amor entre um lobisomem e uma mortal, contado com tanta e leveza na colocação das palavras, fina maestria que dá vontade de chegar ao final do livro logo, pra saber quem é o tal do bicho, e pelo enredo que nos envolve, contando de forma sutil os costumes enraizados dos mineiros.
Já circulei de madrugada pelas ruas históricas de Ouro Preto e Mariana, e confesso, entre os casarios e as igrejas fechadas, se sente que a qualquer momento poderá se deparar com um ilustre fantasma do século XVII, é misterioso, e curioso ao mesmo tempo.
Dias destes, vim num programa televisivo, uma entrevista de um cantor regional, ele já com quase 70 anos, e como todo conterrâneo, de fala mansa, afirmou com um estranho brilho nos olhos que já tinha visto um lobisomem quando criança... São histórias incríveis, que não canso de ouvir, povoaram minha infância , e ainda me deleito ao ouvir as narrativas dos mais velhos, que juram de pés juntos os acontecimentos que viveram ou foram relatados por seus pais.
Pois bem, minha historinha recente, aconteceu com três personagens. Quaresma, pra variar. Os antigos ainda dizem que o melhor é ficar em casa, sair depois da meia noite é perigoso, assim como é pecado fazer certas coisas na sexta-feira Santa, que é dia morto, de oração e meditação.
Meia noite, hora das assombrações. Pois estes três aventureiros, não respeitaram tais orientações, passando por cima das crendices. Foram em um baile, um forró com uma incansável sanfona, se divertiram, dançara, beberam, paqueraram, sem se preocupar com a senhora Hora, e a noite da Quaresma esperando lá fora. Pois bem, no fim do forró, quando já não havia mais nada o que se fazer, o baile já terminado, os beijos já dados, a música dançada, os moços resolvem finalmente ir para casa, mas antes ainda pensam em parar em algum outro lugar, mas não havia mais estabelecimento ao redor aberto; insatisfeitos, só restou voltarem pra casa.
No bairro onde moram, cortado pelo Rio Verde, há um lugar que é um campo aberto, eles, farristas, começam a dar gritos, fazer barulhos no silêncio contemplativo da madrugada. Quando de repente, se ouve um relincho próximo ao tal campo, o que tinham de corajosos, esmorece, e saem correndo esquecendo mesmo da bravura que alguns copos de cervejas que haviam lhe dado. O caso se espalhou criando risos e comentários de alguns críticos em contraposição dos crédulos. O que seria o tal relincho?Não sei... Quanto a mim, na melhor das hipóteses, como boa mineira, prefiro esconjurar.

Outono

2010-03-21T13:58:00.000-03:00

Começou ontem o delicioso outono. Hoje já está um dia meio friozinho, com alguns pingos de chuva. Nesta época do ano, antecedendo um ou dois dias ao Outono, ou mesmo no dia 21, ocorre o Equinócio, movimento em que o sol passa pelo equador, fazendo os dia com 12 horas de duração.Segundo os astrônomos, este ano o fenômeno ocorreu ontem, aproximadamente entre as 17 horas e 32 minutos.Porém, a data tradicional seria no dia 21 de março, o que acontecerá novamente só no ano de 2103.Mas Astronomia a parte, toquei no assunto do Equinócio porque me lembro que, quando jovem, adorava ler sobre misticismo,espiritualidade, estas coisas,lia muito Carlos Castañeda e outros, e sei que Equinócio é uma data importante para os grandes bruxos. Imaginava-os reunindo nas grandes serras de Minas Gerais: a formosa Serra da Mantiqueira, (a serra que chora, segundo uma lenda indígena, que vale a pena conferir), serra da Canastra e outros cantos propícios as artimanhas sortilégicas por aí, fazendo seus rituais... Lógico, enfeitando eu com uma boa dose de poesia e romantismo, aspirava sonhos de que seria uma bondosa bruxa, devaneios da juventude, apesar de eu ter uma aguçada intuição.

Mas volto ao Outono, época pra mim metafisicamente de recomeço, reflexão. Os ventos sopram pacíficos no raiar do dia, o céu vermelho ao entardecer inspira verdadeiros poemas. As folhas começam a amarelar; os ipês amarelos pertos de casa estão ainda mais adormecidos para acordar triunfais na Primavera. Como nesta época geralmente acontece a Semana Santa, se cria um clima ainda mais propício nas profissões da Semana, havendo o contraste da tristeza com o manto estrelado acompanhado pela radiante lua.
Outono, aconchego. Dá aquela vontade danada de ficar em casa, curtir um romance, preparar o estoque de chocolate quente, se recolher nos livros, adormecer com o tênue vento acariciando o rosto.
Se na Primavera/Verão as pessoas se tornam mais sensuais, no Outono elas se tornam pessoas mais reluzentes, como uma flor a desabrochar. Que no outono , assim como as folhas amarelas caem, e depois nascem, revigorantes,possa nosso coração se esvaziar, tornando-nos pessoas melhores.

De novo a " Nova Gripe"

2010-03-16T12:49:00.000-03:00

Uma das principas gripes que se teve notícia, a gripe aviária,foi supostamente identificada na Itália, por volta de 1.900. Ressurgiu potente por volta de 2003, fazendo muitas vítimas, causada pelo vírus H5N1 é hospedado pelas aves, mas pode infectar os mamíferos. Ô bichinho danadinho é o tal do vírus, que pode sofrer mutações e acordar do nada, matando multidões. Como um um minúsculo ponto no infinito ( corpo) pode destruir animais e mesmo um homem. Mistério! Vejamos o caso da gripe espanhola, que de 1918 a 1920 matou mais ou menos 48 milhões de pessoas.Depois a gripe asiática e a gripe de Hong kong, tantas epidemias, pandemias, doenças.

No ano passado surgiu a Nova Gripe. O vírus H1N1 fez estragos. A gripe suína. H1N1: letrinhas simples e fatais estas.Causou vários números de vítimas.
Este ano, foi iniciado uma vacinação nacional em massa contra a gripe homicida, que é considerada como a maior campanha de imunização no Brasil. Dividido por critérios e faixas etárias, as pessoas com mais risco de levar a epidemia adiante devem ser vacinadas, antes que chegue o próximo inverno.
Recordo-me de um livro romanceado sobre a história de São Lucas: “Médico de Homens e de Almas”, um bestseller de Taylor Caldewell, que levou 46 anos para ser escrito. O livro arranca lágrimas do início ao fim, uma narrativa bem elaborada, leitura agradável, bom também para aprofundar na cultura greco-romana e na religião cristã.O fato é que em um capítulo, o médico Lucas consegue combater a peste em um navio, usando um tipo de desinfetante da época, e sem saber , sua fé. O homem tinha fé no Deus Desconhecido, o Deus dos cristãos, chegando a contrariar sua cultura religiosa. Depois ficou brigado com o Senhor, e no final do livro,após conflitos interiores, fica novamente em paz com o seu Deus. Vale a pena conferir a história, um dos meus livros de cabeceira.
Penso, as doenças existem desde o começo dos tempos, e os homens sempre procuram combatê-las , ou quem sabe, traze-las para perto...Segundo especialistas , o avanço das tecnologias possibilitou viagens aéreas intercontinentais , o que poderia facilitar a transmissão do influenza H1N1. A viagem intercontinental é pouco pra o homem, ele sempre quer conquistar mais. Lembremos-nos da mítica Torre de Babel, os homens queriam chegar até aos céus, desafiando Deus, o que segundo a Biblía , deu origem na divisão das línguas.Será então, que as doenças descontroladas não são frutos de nossa ganância em transpor o desnecessário? Querem desvendar o Universo, sendo que na Terra já a tanto a se fazer. Clonam ovelhas, sem falar de outras tentativas macabras com pessoas, há médicos que prometem grandes milagres a uma exorbitante quantia. Cadáveres são congelados na esperança de uma futura vida, mera ilusão.Sou a favor da ciência sim, porém, sem extravagâncias. Gastam milhões em experiências infrutíferas e desnecessárias, sendo que este dinheiro poderia contribuir em algo que realmente desse certo e tivesse resultado. Procuremos curar as doenças, dentro do que deve ser pesquisado, e não intervir no que acarretará resultados às vezes ainda mais piores. Busquemos pelo essencial, não pelo prejudicial. É preparar para a gripe suína, e pronto. Tem certas coisas que não entendo.

O poder da mulher

2010-03-08T12:42:00.000-03:00

O poder da mulher já é manifestado desde o início da criação, presente na sagrada Escritura, onde Eva incitou Adão a comer a maçã . A mulher, instigada pela serpente cometeu o pecado original.Tornou-se impura.Diz uma lenda rabínica presente no imaginário de também outras religiões, que antes de Eva houve uma outra mulher, Lilith , representada pela Lua Negra. Esta mulher, antes de Eva, rebelou-se totalmente contra Deus, se unindo aos demônios, e muitas vezes é representada como um próprio demônio. Mas a história fascinante e imaginária de Lilith deixo detalhadamente para outra hora.

Imagem:http://iaramelopoemas.no.sapo.pt/POEMA%20MULHER%20SOL.jpg

Volto ao poder da mulher, são personagens no decorrer da história que mudaram o mundo. O mundo, quando se julgava perdido, apareceu a figura de Maria Santíssima, a Virgem Imaculada, que concebeu seu filho para nos redimir dos pecados, pecados originários de Eva, já que o caos do mundo veio desta mulher.A mulher, forte, mesmo pecadora, é redentora, pois através dela foi trazido ao mundo o Salvador.À ela foi dada a benção da vida. A mulher gera o homem. Com o papel de Maria, o pecado original foi se abrandando, com a esperança da salvação.Lilith/Eva versus Maria, a força dualística da mulher.Na mitologia greco-romana, temos as deusas, que podiam ser bondosas como Têmis, a justiceira, ou cruel como Hera, tecendo o destino das pessoas de acordo com seu capricho.
No século XVII, na França, surge o papel das contadoras de histórias, as tagarelas, mal vistas pela sociedade, onde numa sociedade machista a mulher tinha a missão de procriar e educar seus filhos. Ela podia ser uma mulher culta, mas não podia expressar suas opiniões.Enquanto as mulheres teciam, iam contando suas histórias, as vezes tidas como imoral pela sociedade da época, o velho preconceito.Desta época, os contos de fadas aparecem revestidos com ênfase, e muitos outros são criados.Puxando o fio do conto de fadas, temos o papel da jovem heroína e da madrasta , mas uma vez a dualidade, o bem em luta contra o mal.
São tantas mulheres que poderia citar, tomei pelo aspecto literário as comparações, para mostrar a força que temos. A mulher pode ser a tirania ou a bondade, pode construir ou derrubar algo, destruir ou construir um império. Os homens que nos perdoem , o poder está em nós, basta saber usá-lo.

Meu angu

2010-03-05T13:46:00.000-03:00

O angu no início do Brasil colônia era preparado com miúdos de carne. Podia ser feito com farinha de milho (fubá) ou farinha de mandioca, com esta última farinha recebeu o nome depois de pirão. Mas quero falar aqui do meu angu, o angu preparado pela minha avó, pela minha mãe, e por outros tantos no recanto sul das Gerais. O angu preparado somente com o fubá e a água, e, se quiser algumas gotinhas de óleo. Mas afinal, que gosto tem meu angu?Este alimento insosso, com seu jeito simples de preparar?

Será o modo de fazer que esta iguaria que o torna tão gostoso?Será o ponto de mexer o angu, que o faz um prato tão tacanho e tão importante ao mesmo tempo para acompanhar aquele torresmo bem sequinho? Só que seu modo simples exige toda uma preparação, a quentura da água, o mexer com a colher de pau, as especiais gotinhas de óleo. E detalhe, fica ainda mais gostoso se feito em panela de barro ou de ferro. Alguns preferem o angu mais consistente, que é o meu caso; outros, mais molinho, para acompanhar aquele feijão bem temperadinho. Se derreter ao gostinho de tomar um leite gelado na panela onde foi feito o angu, com resquícios daquela casquinha crocante, ah, velha infância.
Angu com costelinha e couve rasgada, pratos de Mariana, Ouro Preto; turistas adoram provar, além de repetir a dose, aproveitando ainda para conhecer as riquezas culturais das Gerais. A tessitura da abóbora com a perfumada carne seca, acompanhada da massa amarela, sem esquecer é claro, daquela saborosa pimentinha. Sem falar dos pasteizinhos de angu, na tradicional festa do Congado, na cidade de São Gonçalo do Sapucaí, servido nas noites outonais de Maio. Ouvindo os batuques dos tambores, e comendo famosos pasteizinhos, é “bão” demais.
O fubá, para se fazer o angu, vindo diretamente da roça, do moinho, é mais grossinho, mais puro, menos refinado, diferente do fubá do mercado, mas, ambos originam a suavidade do alimento. Na tradição italiana surge a polenta, muito utilizada pelos paulistas, que acrescentaram outros ingredientes, como margarina, molhos, queijo, mas sinto muito, ainda prefiro meu pobre anguzinho.
Mas pergunto novamente: que gosto tem o angu? Uma singela papa, mas feito com muito amor... Acho que posso traduzir assim seu paladar: gostinho de aconchego, de cheirinho da fumaça do fogão de lenha, de moda de viola enraizada, da leitura de Guimarães Rosa... Àqueles que não comeram nosso angu, não sabem o que estão perdendo.

Na época da Estação

2010-01-29T15:23:00.000-03:00

A estação de Três Corações foi aberta em 1.884, pela E.F. Minas e Rio. Depois, sofreu outras incorporações no nome. A estação funcionou para passageiros até 1.982. Foram anos gloriosos, época de “fartura” como dizem os antigos, período de grandes serviços fornecidos nesta área.
Meu pai era telegrafista da Rede Mineira de Viação . Recordo ternuramente das vezes em que eu podia brincar no pátio do escritório da Rede, hoje transformado em um posto de Saúde. Meu pai se aposentou também em 1.982, aproximadamente quando terminou o trem para passageiros tempos idos aqueles. Sempre me levava para ver a Maria Fumaça, que acho linda e triste, parada em frente à Rodoviária. Gosto muito de olhar os trens, ainda existem por aqui os de cargas.
A primeira vez que andei em um trem foi de Lavras até Minduri,era criança, orgulho homérico este, que comuniquei a todas minhas amigas.Não existe mais este passeio, acabou se também com o passar dos anos.Aqui em Minas, sei que ainda funcionam alguns roteiros de trens turísticos, e os melhores, na minha opinião, são os roteiros de São João del Rei (onde há o lindo museu ferroviário naquela estação), até Tiradentes, e de Ouro Preto à Mariana, onde a Maria Fumaça solta dois apitos agudos e soa os sinos avisando a saída dos turistas, e puxa, espero que permaneçam por muito tempo.

Equipamento dos telegrafistas-Casa da Cultura Godofredo Rangel de Três Corações

Voltando a velha estação, sei que atualmente, a FCA usa a estação para estacionar vagões, e outros parados no local, apodrecendo,são pichados pelos vândalos e usados de dormitórios pelos andarilhos. Fatos que cortam meu coração.
A estação está morta, mas ainda assim há uma morbidez poética no local. Imagino a beleza que foi o local, como num filme, imagino os passageiros transitando por ali, hoje, fantasmas solitários.
Antigos Sinalizadores de trem-Casa da Cultura Godofredo Rangel-Três Corações

O movimento do trem de carga de trigo ainda é quase diário, pelo menos ainda tenho o prazer de ouvir o apito do trem, que soa nostalgicamente.
No meu bairro, a máquina parada em frente ao campo do Buracão, que mais parece um triângulo. Contemplo a máquina parada em meio aos ipês, que rodeiam a linha, próximos a velha Caixa d`agua, enquanto o maquinista energeticamente muda a chave da linha do trem. Lá no fundo, a velha ponte de Ferro sob o Rio Verde, atrás, o pátio que já foi fenômeno de prosperidade. A decadência de uma história.

a arte da crônica

2010-01-19T12:47:00.001-03:00

A crônica é um texto narrativo.A palavra crônica foi lida pela primeira vez no Journal de Débats, de Paris, em 1.799. O termo vem do latim Chronica , o relato de acontecimentos em ordem cronológica, um pequeno registro de acontecimentos. Cronos, o deus do tempo. Ela pode ser atemporal. Historicamente no século XIX, com o desenvolvimento da imprensa, passou a ser frequente o uso da crônica. O texto crônica citava, de modo crítico, fatos ocorridos durante a semana. Era nesta época, publicada no rodapé dos jornais. Começou a aparecer no Brasil na segunda metade do século XIX.

No Brasil, principalmente a partir do Pós-Modernismo, a crônica passou a ter um sentido mais leve e lírico. Passou por grandes autores como José de Alencar, Machado de Assis, com seus textos escorreitos, Rachel de Queiróz , salientando os problemas sociais do Nordeste. Chego ao mineiro Drummond, o “gauche”, com destaque também na poesia ao velho Braga, onde Affonso Romano de Sant`Anna (outro majestoso cronista e particularmente, ensaista) homenageia sua arte de escrever, que aqui transcrevo uma parte “ Ele não chegou a ter uma das mais belas prosa da língua portugues através de um trabalho suado como o de Machado. Estou convencido de que ele escrevia como falava . Ou seja, expressava só o fundamental. Nesse sentido , escrever não era exatamente esse trabalho de desbastar florestas de palavras, mas a arte de colher os gravetos essenciais para o fogo.” Adeus ao passarinho das crônicas, que com seu jeito quieto, tinha um refinado lado irônico, fazendo a alegria dos amigos. Não deixo de falar também sobre o terno menino Sabino e a crônica jornalística de Zuenir Ventura.

Ah, como é doce escrever uma crônica. As idéias surgem numa cena contemplativa, ou mesmo, num arisco pensamento. Ao pensar nesta aqui mesmo, que escrevo, estava eu na roça de uma tia, quando a idéia inicial surgiu do vago, é algo, assim, metafísico, inexplicável, e no mesmo instante, peguei um papelzinho, escrevi a palavra crônica, uma palavra,e estou terminando agora. Uma palavra vai chamando a outra, é mágico. O segredo é anotar a primeira palavra para não esquecer depois um tema que daria uma boa história. Filas de banco é um ótimo lugar pra imaginar uma crônica, fico ali, pensando e dali já arrumo um assunto. Outro lugar, que os céus me perdoem, é na missa; confesso que sou cristã, mas as vezes divago na homilia, arrumo tantos temas, que quando saio do transe, é que sei que estou na igreja e rodeada de gente. Quando estou na estrada também, a imaginação se apossa do meu eu. Lugares e momentos não faltam para acontecer a epifânia da crônica.

Ah, a crônica, além de ser um gênero dentro que tem seu espaço dentro da Literatura, é um texto curto que atrai cada vez mais adeptos, sua força neste momento vem da própria correria da vida. As pessoas apressadas , e a crônica, na maioria das vezes, curtinha, naquele jornal no começo do dia, fica fácil alegrar o dia ao sabor de curta crônica.Sem falar dos livros, com narrativas líricas sobre uma observação.Uma notícia trágica é contada diferentemente pelos cronistas. O cotidiano enfeitado com poesia.

A morte de um anjo

2010-01-13T11:50:00.000-03:00

"O trabalho social precisa de mobilização das forças. Cada um colabora com aquilo que sabe fazer ou com o que tem para oferecer. Deste modo, fortalece-se o tecido que sustenta a ação e cada um sente que é uma célula de transformação do país".

- citado em "Cartilha Voto Ético 2004", publicado por Ação da Cidadania contra a Fome a Miséria e pela Vida"

Devo dizer aqui que sou apaixonado por trabalhos sociais, não o assistencialismo medíocre, onde pessoas fazem de tudo pra se promover, mas aqueles que realmente fazem a diferença. E gosto de acompanhar o trabalho destas pessoas que dedicam suas vidas pelo próximo. Um exemplo deste belo trabalho foi Zilda Arns, esta mulher que realmente trabalhava pelo humano, e é através desta singela crônica, que presto uma ínfima homenagem ao seu grande potencial.

Sempre via seu trabalho pelos noticiários, como disse, sou apaixonada por este tipo de trabalhos, voluntários ou não, que promovem ações humanas. Espero um dia ainda me dedicar a este time.
Zilda era fundadora da Pastoral da Criança, além de outros títulos. A médica aprofundou-se em Saúde Pública. Seu objetivo maior era salvar crianças pobres da mortalidade infantil, combatendo a desnutrição e levando orientações necessárias para a vida em família em comunidade, a pobreza não era desculpa para a mortalidade. Seus conceitos eram baseados na passagem da multiplicação dos peixes e pães que pode ser lido no Evangelho de São João. Já vi de perto o trabalho da Pastoral da Criança, ali envolve pesagem, distribuição de alimentos, brincadeiras para as crianças, além da famosa farinha nutricional. Um trabalho de tirar o chapéu. Crianças saem dali felizes, e as mães informadas, além de um acompanhamento periódico com as famílias. Assistência levada à cidades que nem pensamos existir no nosso mapa.

Zilda Arns, a grande médica e sanitarista, que levava às crianças e mães carentes instruções , e sobretudo carinho, com sempre seu sorriso. Passou a dedicar se também aos idosos, era “ multifuncional” , recebeu diversos prêmios. Foi proposta para o prêmio Nobel três vezes, fato que não é para é mérito para qualquer um.
A médica ontem dia 12 de Janeiro foi vítima ontem de um terremoto no Haiti, morrendo nos escombros. Estava ali cumprindo um papel humanitário. Que destino! Belo ou cruel? O importante é que cumpriu sua missão, e Deus chamou este anjo para junto Dele, com a certeza que a médica preparou bem seus discípulos para continuar seu majestoso e radiante trabalho.

Fragmentos iniciais de Janeiro de 2.010

2010-01-10T13:25:00.000-03:00

Pesquisadores dão a “boa” notícia que num futuro não tão distante a tecnologia irá dominar tudo. Será fácil fazer tudo com um simples toque de dedo em um aparelhinho. Salas de aula serão invadidas pela cibernética, não será mais preciso ir a um museu, ele virá até você...Alias, já existe o famosos jogo Second Life ( existem outros que nem conheço, mas me lembrei deste) onde os jogadores conectados vivem uma segunda vida virtual , criando personalidade, tendo sua casa, seu carro, frequentando bares. Fico pensando o porquê das pessoas não viverem assim no nosso mundo real... É, o século XXI com suas revoluções. Cruzes!Neste futuro já próximo, será permitido reconhecer uma pessoa através do aparelho de celular, esqueceu quem é aquele seu “amigo”? Basta olhar com o celular, que se tiver registrado, ele passará as informações todas pra você. Músicos usarão instrumentos tecnológicos. Abaixo o exagerado piano, o violão, só instrumentos roboticamente modernos e horrorosos, sem vida.

Acho que deveria ter nascido em outra época, a tecnologia sim, tem suas vantagens, mas tudo em excesso faz mal.Arcaica eu? Não me defino assim, diria que sou totalmente in natura; olhos nos olhos, folhear um livro...Sentir, tocar, verbos que infelizmente estão sendo sendo deixados de lado.Aldous Huxley o escritor de Admirável Mundo Novo descreve um lugar onde o cinema ofereceria sensações, paladares, olfato, tudo isto conectado em uma grande platéia. O sexo carnal, só para procriação, mesmo assim, dependia de uma autorização. Do contrário, se podia fazer o sexo, mas conectando se através da mente por aparelhos. Isto já é visto em filmes de ficção científica. Socorro!
Mas nesta epopéia virtual, pretendo viver num lugar bem aconchegante, uma praia mansa ou uma montanha, com meus livros, ouvindo uma bela canção de Milton Nascimento, e muito em acompanhada. Ah, e pra dizer que não sou tão obsoleta, um laptop me servirá bem, se bem que já terá se reduzido à uma maquininha muito mais potente, e mesmo assim, porque escrevo e pra acompanhar notícias, porque senão seria também deletado( neologismo do mundo moderno) de minha vida. Pra mim, à mineira, “ta bão” demais.

Retomo aqui propositalmente Milton Nascimento. Li uma entrevista sobre ele, no inicio da semana, uma entrevista descontraída, dizendo que sua fama de estranho é fachada, e se deve principalmente ao complexo de suas músicas, que pra mim, é de uma beleza sem igual. Mas que ao mesmo tempo é esta complexidade de suas músicas que as mantêm vivas. Ele encerra a entrevista com uma frase dizendo que o palco é a coisa mais importante de sua vida. Uma foto do cantor na piscina ilustra toda a alegria do cantor, ávido por sua alegria de viver. Milton Nascimento é sem dúvida, um grande artista, que em seu estilo impar, que mescla a erudita música popular brasileiro, uma pitadinha nos sons suaves das Gerais, com influência de outros estilos como o jazz.Uma poesia musical que só ele tem. O artista diz ainda que pretende chegar aos 92 anos. Um ícone musical que deveria ser eternizado!

O Brasil, neste começo de ano, vem sendo fortemente atingido por catástrofes naturais, vejamos o exemplo da cidade de Angra dos Reis, o desabamento que teve elevado número de vítimas. Recordo-me da enchente que teve aqui em Três Corações, no ano de 2.000. Ricos e pobres foram atingidos, as águas do Rio Verde e arredores não escolheram classe e foram invadindo a cidade. Houve muitos estragos, e ao mesmo tempo, bondosamente nenhuma vítima. Catástrofes da natureza, que vem reclamando de seus maus-tratos, uma forma de alertar os homens que vem ferindo a mãe natureza. É fazer nossa pequena parte na preservação ambiental, para que não aja reflexos maiores num futuro não tão distante.

Três situações diferentes, que nos passam grandes lições: Que não nos tornemos robôs, deixando que o virtual ultrapasse o real, fato este que já está acontecendo, estamos deixando de cativar,sendo que um processo letargo mecânico está tomando conta de nossas vidas, sem que percebamos.
Que saibamos viver, dando o que melhor temos a oferecer, catástrofes podem atingir a qualquer um, não me refiro somente a catástrofes naturais, mas de repente, um problema pode mudar todo o esquema de uma vida. Aproveitemos os dias, da melhor da melhor possível.
Embelezemos nossas vidas, com momentos ínfimos de felicidade, como ouvir a voz de Milton Nascimento. Prazeres essências que tornam a vida mais suave. Saber viver ainda é a melhor solução.

A Folia de Reis

2010-01-06T11:10:00.000-03:00

A Folia de Reis é um festejo de origem portuguesa, trazida para o Brasil no início da formação de nossa identidade cultural. Reconhecida dentro do catolicismo, as folias são grupos de pessoas que peregrinam de casa em casa, revivendo a visita dos três Reis Magos: Gaspar, Melchior e Baltazar, ao menino Jesus, que levaram ouro, incenso e mirra, representado realeza, divindade e humanidade. A saída da Folia de Reis é no dia 24 de Dezembro, e a chegada no dia 06 de Janeiro.

A Folia é composta pelos marungos, tocadores e um “mestre”. A Bandeira dos Santos Reis é o principal símbolo religioso. Os cantos são tristes, causando um acerta nostalgia e esperança (eu particularmente amo, alguns membros de minha família foram e são foliões, o canto toca profundamente a alma). Cada região adaptou a folia ao seu modo, mas a essência é a mesma, a visitação dos Reis Magos e a saudação ao menino Deus, através da fé, dos cânticos religiosos, que ganhou ao longo do tempo contornos de origens africanas tornando-se ainda mais belo.

No final de cada apresentação, o Reisado agradece as doações, que não são obrigatórias, podendo ser a doação somente uma moedinha, e as pessoas simples são as que mais recebem as folias. Algumas às vezes teem o mínimo em casa, mas tem ainda a fé presente em seus corações. O que importa é que as casas recebam o os Três Reis em adoração, tornando os lares abençoados. Depois disso, se despendem com os marungos pulando pelas ruas afora.

É dia 06 de Janeiro, há muitos foliões na cidade, nos bairros mais periféricos. Tardezinha, os fogos anunciam a chegada dos Reis Magos. Depois da celebração final, da reza do terço, os marungos tiram as máscaras, as máscaras confeccionadas com peles de animais, tecidos, papelão e outros materiais. Simbolicamente são os soldados do rei Herodes, que não queria que o Messias vivesse, mandando-os assim atrás do menino; há varias versões, esta é a mais usada por aqui. Lembro-me de um versinho que recitam :
Herodes naquele tempo
Com medo de Messias
Mandou matar as crianças
Que lá mesmo estabelecia

A festa tem bastante comida e vinho. Todos são convidados, aliás, a comida é deliciosa, por mais simples que seja, tem um gostinho especial, é diferente, provavelmente abençoada. Uma festa religiosa linda, presente pelo Brasil afora e nos cantos e encantos de Minas.

Ano Novo!

2010-01-01T15:12:00.000-03:00

Neste ano, desejo que as pessoas tenham mais delicadeza,mais amabilidade com as palavras. Palavra, uma força que temos em nossas mãos, Feliz Ano Novo, o resto deixo novamente para o mestre Drummond.

Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Moinhos de Vento

2009-12-29T12:48:00.000-03:00

Perambulando por sua propriedade ou visitando amigos da aldeia, o imaginoso fidalgo ia recompondo as aventuras que lia, incluindo-se no enredo principal herói e conduzindo a história a seu bel-prazer.

Trecho de Dom Quixote de La mancha- Miguel de Cervantes

Observo que nesta vida, cada um tem seu moinho de vento, ou seja, seus próprios fantasmas. Dom Quixote, o cavaleiro andante, o ilustre e louco personagem de Miguel de Cervantes, pensava lutar contra dezenas de gigantes, o que na verdade eram moinhos de vento. Sancho Pança, o coerente, sempre o reprimindo, uma forma crítica e simbólica de como os diferentes são tratados.Para alguns, sonhar é proibido.
Acho que cada um tem seu próprio moinho de vento, pequenas pinceladas de escape, que permitem ao homem sair um pouco do monótono e às vezes, sórdido cotidiano.
Dom Quixote conseguiu, mesmo nos momentos finais, após ter criado outros exércitos imaginários, finalmente voltar à realidade. Outros ficam presos, lutando para sempre contra seus moinhos de vento. Fatídico. As pessoas, todas, têm suas pequenas lutas interiores, mentira quem diz que não tem. Os artistas em especial, têm seus momentos de lutar contra os moinhos de vento, pobre daqueles que se entregaram à eles, indo numa viagem sem volta. São muitos os instantes, onde, os poetas das artes ultrapassam o limite de sua criação, e partem para a alienação, entrando em caminhos sem voltas , ficam depressivos, se entregam às drogas, à uma vida desregrada, e acabam, se entregando a maior das batalhas , a depressão, que muitas vezes pode não ter um final feliz.
Confesso que tenho meus momentos de lutar contra meus moinhos de vento, momentos estes, infímos, de catarse, onde preciso da solidão. É um momento meu. Passeando pelas minhas montanhas interiores, como já diria o poeta Drummond. Estes momentos de reflexão são saudáveis, os acho importantes. Outros passam por momentos de reflexão como uma verdadeira tortura. È saber que a vida é bela, que os momentos são transitórios e que se tem um destino a cumprir dentro de um livre arbítrio que nos foi dado.
Cada um sabe de seus próprios moinhos de ventos, só não esqueçamos de voltar à realidade que, com todos seus problemas, tem seu lado bom, e que vale a pena encarar as batalhas reais, não permanecendo por longo tempo nas imaginárias como as de Dom Quixote. A vida é bela com todos os moinhos de vento. Finalizo com trechos da letra de Frejat e Dulce Quental:

Baby, compra o jornal
E vem ver o sol
Ele continua a brilhar
Apesar de tanta barbaridade...
***
O Poeta está vivo
Com seus moinhos de vento
A impulsionar
A grande roda da história
***

Linda música. Façamos nossa história, mesmo com eventuais moinhos de vento em nossos campos.

Feliz Natal !

2009-12-25T18:27:00.000-03:00

Gostaria de traduzir meu sentimento e meu sincero desejo de Natal,mas isto já foi bem comentado pelo grande mestre Drummond, o qual , se encontrando no paraíso celeste,peço licença para colocar seu inenarrável e maravilhoso texto.

Feliz Natal a todos.
Elenise

Organiza o Natal

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.

Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon — sem cortinas. Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.

Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.

A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.

A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.

Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.

O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.

Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.

A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.

O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.

E será Natal para sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Arrumando a gaveta

2009-12-20T15:07:00.000-03:00

Estava aqui, arrumando minha gaveta da cômoda,cheia de papeizinhos, onde meus pensamentos viajam, idéias surgem, reflito. Arrumar meus trenzinhos é um dos infinitos rituais, um ato onde me encontro.
É quase natal, jogo alguns papéis fora, os que escolho, são partes de minha vida, de certa forma. Meu CAT em Filosofia, que nunca usei, perdeu a validade, vou ter de renovar por mais um ano, espero que desta vez faça uso. Confesso que gosto de Filosofia, acho algo paradoxal, pensar é preciso, porém, também agir. Sócrates podia ter evitado sua morte, não precisaria beber cicuta, mas negaria seus princípios, uma faca de dois gumes. Sim, vou jogar meu CAT no lixo, já não me serve mais. Ah, mas foi o primeiro que tirei, vou guardar sim, porque sou tão indecisa?Retiro-o do chão onde estão os papéis que vão para o lixo.

Cartas dos meus amigos, do meu amor, que releio sempre mantendo acesa a paixão. Nem pensar, ficarão guardadinhas ali. Desenhos de minha sobrinha Sofia, são quase todos iguais, mas cada um dado com todo carinho, fora de cogitação; os junto todos. Ficarão ali, guardadinhos.

Lá está a letra de meu falecido pai, num poema que copiou para mim, As Velhas Àrvores , de Olavo Bilac, folha amarelada que guarda a sete chaves.Meu pai, se estivesse aqui ainda presente, estaria recomendando os comes para nossa ceia de Natal, sinto uma dolorosa e doce saudade.
No meio dos papéis estão algumas fotos minha, ainda pequenina, sempre com meu inseparável biquinho na boca, que meus pais pelejaram para tirar de mim, até que esconderam, e, mesmo aos prantos, deixei meu último biquinho rosa aos ventos.Pequenas histórias que fazem parte de minha memória afetiva.

Conforme vou separando os papéis, vou refletindo, fazendo uma faxina também mental. Semana que vem já é Natal. Repenso em minha vida, coisas, que já não servem mais devem ser jogadas no lixo, por mais dolorosas que seja o ato de desapego. Sentimentos como falsidade, interesse (que abomino) devem ser deletados, não cabem e nunca caberão em minha existência, requisitos necessários para uma pessoa continuar em minha vida, independente da posição que ocupa.

Planos para o futuro... metas são traçadas, finalmente deixar minha cidade, que sei, é um bom lugar, mas não pela minha ambição de crescer. Amar perdidamente, não como Florbela Espanca “...Mais Este e Aquele, o Outro e toda a gente...” Sou ridiculamente monogâmica, mas não me arrependo. Ter sim, um amor romântico e amor universal por todas pessoas. Espero estudar, aprender sempre mais, ser mais tolerante, papéis em minha vida que devo sim, guardar na gaveta do meu coração.
Que as pessoas tenham no natal em seu coração o Amor, o verdadeiro Dom Supremo, segundo o escritor Henry Drummond. E que os projetos para o próximo ano não fiquem só no rascunho, e sim, alcancem ao menos um lumiar primaveril.

Algumas Riquezas de MInas

2009-12-15T15:42:00.000-03:00

Barroco Mineiro-No Barroco (séculoXVIII) predomina a exaltação dos sentimentos, a forte religiosidade expressa de forma dramática. O homem seiscentista vivia atribulado, tentando se expressar pelo culto exagerado das formas. O Barroco Mineiro predominou em Vila Rica (atual Ouro Preto), se estendendo por Diamantina, Mariana, Sabará, Tiradentes, São João del Rei, Congonhas e outros vilarejos da época. Teve seu ápice com os mestres Ataíde e Aleijadinho, sendo que o último construiu Os Doze Profetas e os Passos da Paixão obra exageradamente perfeita, na minha opinião), na igreja de Bom Jesus de Matozinhos, em Congonhas do Campo.As Irmandades Religiosas decoraram as igrejas com luxo e requinte. Retratos do “Século do ouro’”.

foto retirada de mirandasa.com/2008/02/27/o-aleijadinho/

Juscelino Kubitschek-foi criado praticamente pela mãe, Júlia, já que seu pai faleceu quando era apenas uma criança de três anos Foi um grande apreciador de serenatas e serestas. Não cabe a mim falar de suas conquistas políticas, que foram várias. Destaco somente a construção de Brasília. A idéia de uma capital no centro do Brasil já estava prevista na Constituição republicana de 1.891, sendo adiada por todos os governos posteriores. O Congresso aprovou a lei de nº. 2.874 sancionada por J.K., determinando a mudança da capital federal.As obras, onde um dos líderes era o grande arquiteto Oscar Niemeyer, foi terminada antes do tempo previsto e gerou vários empregos.

Fernando Sabino - São tantos autores mineiros a se falar, Drummond, Guimarães Rosa, Murilo Rubião e outros, mas como é um livro de crônicas, cito o menino Fernando Sabino. O escritor era um leitor compulsivo desde criança e um exímio nadador. Escreveu
o romance “O Encontro Marcado” em 1956, uma de suas obras mais conhecidas, e “O Grande Mentecapto”, em 1979, iniciado mais de trinta anos antes. Amigo de Hélio Pellegrino, Otto Lara Resende e Paulo Mendes Campos, formavam os Quatro Cavaleiros do Apocalipse, carinhosamente chamados assim. Trabalhou no Consulado Brasileiro. Escreveu crônicas para diversos jornais e revistas do país, Suas crônicas são de uma pureza ímpar, tocando o coração de crianças e adultos. Não deixo de indicar sua produção “A Vitória da Infância”, fatos cotidianos que falam suavemente sobre infância, um grande bálsamo para os corações sensíveis.

Clube da Esquina-Milton Nascimento, quando foi morar em B.H. conheceu os irmãos Borges. Se encontravam na esquina da Rua Divinópolis com a Paraisópolis, surgindo belíssimas canções. Depois se juntaram a eles Fernando Brant, Flávio Venturini, Toninho Horta e outros grandes compositores e músicos. Em 1.972, foi gravado o primeiro LP Clube da Esquina, que assinalou um dos capítulos mais importantes da MPB, conquistando a atenção devido à ousadia artística e riqueza musical poética.

Pão de queijo-o “verdadeiro” pão de queijo consiste em um biscoito de polvilho, e não pode se esquecer da banha de porco. Depois de pronto é impossível comer um só. O comércio do pão de queijo abrange o Exterior. Hoje pode se misturar o que quiser à massa, como ervas, batatas e outros ingredientes. Ainda prefiro o tradicional, numa boa mesa mineira com o café “passado” na hora.

Queijo Mineiro-na segunda metade do século XVIII, os exploradores do ouro partiram para as regiões das minas no Brasil Central, e levaram a elaboração artesanal do queijo. O queijo mineiro é um queijo macio, porém de consistência firme, sua cor interna é branca e a casca fina, meio amarelada. O modo de preparo do queijo Minas artesanal foi tombado pelo Instituto do Patrimônio Histórico e Artístico Nacional (Iphan). Gosto de comê-lo derretido no pão, ou com goiabada cascão, Basta inventar seu modo.

Doce de leite - o doce de leite primeiramente foi feito a partir do leite e melado de cana com o objetivo de “experimentar” a habilidade das escravas cozinheiras e a conservação do leite. E de lá pra cá, temos o doce de leite mole, o cortadinho, todos saborosos e irresistíveis, nas prateleiras dos mercados, nas vendas e paradas de Minas. São tantas riquezas pra contar, pincelei algumas, mas suspeitamente, amo todas!

Retirado do meu livro de crônicas: Riquezas do Interior.

Cenas de um dia de Dezembro

2009-12-08T20:24:00.000-03:00

Hoje estou meio assim, digo meio assim, quando há no meu recôndito mistura de sentimentos, que nem eu sei explicar direito. Ontem sem querer, desconfigurei uma coisa importante pra mim, no meu computador, como sou melodramática por natureza, isto me consumiu muito. Dia 8 de Dezembro, dia de Nossa Senhora da Conceição, também meus pais neste dia fariam anos de casamento, se estivessem vivos. Minha mãe sempre falava que no dia em que se casara chovia, e que chover no casamento dava felicidade, bom, pelo menos, ela foi muito feliz com meu pai. E a chuva que cai agora me faz lembrar disso. Já estou fugindo do problema do computador, eu sei, mas acho que a melancolia tomou conta de mim. É um daqueles dias onde tudo que se quer é um colo.
Como tinha de entregar um livro na Biblioteca amanhã, resolvi ir hoje mesmo. A tênue chuva que insiste até agora em cair não me impediu de sair.com a sombrinha nas mãos, lá fui eu.Caminhar nestes instantes faz bem.

Passando pela praça Central, em frente ao coreto, deparei com uma amiga que fez o Curso de Letras comigo,ela, já casada, começa a falar de sua vida conjugal, de seu filhinho, uma verdadeira comédia, que me faz distrair.Nós duas em baixa de nossas digníssimas sobrinhas, em frente ao coreto,o pessoal passando, e nós ali, entretidas.
Sigo, entrego meu livro, que não terminei de ler, ainda tenho alguns em casa, que trouxe de Salvador, mas ir na Biblioteca pegar livro pra mim é um verdadeiro ritual.Depois passo pela Matriz Sagrada Família, entro, colocaram ali na frente do altar principal a imagem da nossa senhora, a Conceição, ela com suas mãos maternais abertas, sinto ternura em seus olhos.

Passo pelo mercado, pra levar o sagrado pão da tarde, que, junto com a manteiguinha, não tem nada melhor. A fila está enorme, pessoas reclamam. Quanto a mim, observo. Noto que uma caixa gordinha, com grandes olhos verdes, e pincelados com sombra, vai atendendo a todos da minha fila com um boa tarde radiante, e um sorriso verdadeiro. Enquanto todos reclamam na torturante fila, ela exerce seu ofício com alegria;impossível não sair dali, se sentindo melhor com seu doce atendimento.
Chego em casa, Sofia, minha sobrinha, esta com uma amiguinha, ofereço a ela um Nescau quentinho , esta um dia meio frio. Fico ali, com as duas sentadas em volta da mesa, contando suas vidas pueris, e sem querer, a menina derruba o chocolate na mesa. Chora, eu digo que não há problema, isto pode acontecer. A pobrezinha se recompõe (será que seus pais a reprimem por um ato tão normal? Fiquei pensando...).Isto pode acontecer!

Finalzinho de tarde, já quase noite, ainda estou meio ainda chateada, mas não como antes. Como cenas podem mudar o dia da gente, coisas singelas. Gosto muito do cronista Rubem Alves, que vê prazer nas pequenas coisas. E outros já dizem, a felicidade começa de fora para dentro. É um clichê, eu sei. Mas simples comportamentos e contemplação dos acontecimentos mudaram meu dia, me fazendo escrever mais uma crônica. E se escrevi, é sinal de que acendeu em mim uma flama de felicidade.

O Dia Mundial contra a AIDS deve ser em todos os momentos

2009-12-01T11:06:00.000-03:00

Hoje, dia 1º de Dezembro se comemora mais uma vez, o Dia Mundial da Luta contra a AIDS. A luta principal não é só contra a doença, mas principalmente contra o preconceito. O tema decorrente é sobre a luta não contra a doença, mas também em relação à discriminação contra a morte social, que acaba fazendo adoecer ainda mais o soropositivo. A AIDS, (síndrome da imunodeficiência adquirida) que há mais de 20 anos assombra a população não é ainda livre de julgamentos, mesmo com tantas pesquisas, tratamentos e campanhas contra a discriminação. A prevenção tem sido, desde o princípio, um difícil processo para os programas de controle da Aids. Anteriormente, era grande o desconhecimento sobre a doença. Desde então, esse quadro sofreu profundas alterações. Houve um grande aumento sobre o conhecimento científico acerca do vírus, suas interações com o organismo, as formas de evitar a transmissão,mas as pessoas ainda não se conscientizam, pensando que nunca poderá acontecer com elas.

A AIDS esta doença alarmante, não escolhe pessoas, não tem o porquê do preconceito. Quem diria que o sociólogo Betinho fatalmente contrairia o vírus em uma transfusão de sangue, procurando se tratar como hemofílico? Tudo bem, que na época os tratamentos de saúde eram mais precários, mas a fatalidade, mesmo em proporções ínfimas pode acontecer... Afinal a ciência não é perfeita.

O coquetel está ai para tratar a doença, embora às vezes provoque efeitos colaterais, que são superados com carinho e atenção de pessoas queridas. Os soropositivos sim, são seres humanos que podem ter uma vida normal. Cada vez mais está se prolongando o tempo de vida, ações sociais com acompanhamento médico promovem ao portador levar uma vida normal como todos. Infelizmente, com tanto preconceito teve de se criar uma lei para proteger os portadores do vírus, A Lei 11.199 de 2002 prevê pena de até quatro anos de detenção para os que as transgridem. Pena uma coisa tão óbvia, como o RESPEITO, ter de ser praticada somente com o surgimento de uma lei.

Não posso deixar de dizer que vi de perto o trabalho de uma entidade tricordiana em prol dos soropositivos, chamada SOLIDARIED`AIDS, que tristemente está prestes a fechar por falta de apoio financeiro. Tive a emoção de viver momentos com pessoas maravilhosas, alguns já se foram, outros estão na luta, com dignidade. As tardes de sábado que tive o privilégio de certa forma, contribuir voluntariamente com estas pessoas tão alegres, que dão o melhor de si, exemplos de vida, pude observar o quanto o ser humano é mesquinho, sempre reclamando de tudo; e elas ali, dançando, se reunindo, expondo seus problemas com um dócil sorriso. Impossível era não sair dali radiante. E pensar que um simples aperto de mão melhorar o dia de uma pessoa.Espero que um milagre aconteça, e a entidade, continue, mesmo que aos poucos, conseguindo levar tratamento e alegria a todos seus membros.

Buscando conscientizar sobre a importância do movimento, O Brasil se encontra em mais um ano em defesa dos direitos e luta contra paradigmas preconceituosos, data que foi criada em 1988, durante Encontro Mundial de ministros de Saúde, em Londres, com a participação de 140 países. O objetivo da data é mobilizar governos e sociedade civil, mas não fique ali nas passeatas, que não seja alvo de manifestações interesseiras, mas ao contrário, este momento deve ser lembrado todo dia, já que a compreensão e amor são remédios eficazes no tratamento da doença.

Sofia e a estrela cadente

2009-11-26T20:26:00.000-03:00

“Tenho apenas duas mãos e o sentimento de mundo”, Como afirmou Drummond e é com todo esse sentimento de mundo que envolve beleza, entusiasmo e contemplação que escrevo esta crônica...
Estava eu passeando num sábado de manhã, um dos meus prazeres prediletos (gosto da simplicidade das coisas), levando comigo minha sobrinha Sofia, por sinal uma menina espirituosa, com certa tendência futura às artes. Ela com seus quase seis anos, pulando pela calçada,quando encontra num jardinzinho próximo ao mercado Municipal,uma dessas florezinhas que soltam pelinhos (não sei como se chama). Como boa mineirinha que é já presa aos costumes dos e ditos populares, me pergunta aristocrática, saindo do estado pueril em que se encontrava:
Tia Nise, se eu assoprar os pelinhos e eles voar,mesmo fazer um pedido?
Aquilo me faz acionar minha memória afetiva (com licença, Brandão, mas gostei da expressão), voltei a minha infância, onde o sonho reina no coração, me emocionei. Perto de minha casa, próximo à linha do trem, havia tanto dessas florzinhas, junto com a dorme-dorme, aquela folhinha que a gente toca nela e ela murcha, como se fosse o toque de uma varinha de condão, eram as nossas brincadeiras preferidas, ficávamos extasiadas!Mas voltando ao presente, sorri e disse que sim, que poderia ela fazer o pedido. Tenho por lema nunca podar o momento mágico de uma criança (alias, nem dos adultos quando se permitem demonstrar tais peculiaridades que julgam imbecis, pessoas “grandes” não podem ter esse tipo de pensamento, a sociedade não permite), ai que raiva que tenho das professoras que dizem que Papai Noel não existe. Sofia fica entusiasmada e resolve expor seus dilemas mais profundos de criança comigo:

E se eu vir a estrela cadente, ela vai realizar meu pedido que fizer? Segundo os cientistas, “as estrelas cadentes são fenômenos luminosos produzidos pela entrada na atmosfera terrestre de um conjunto de meteoróides que surgem quase simultaneamente e parecem provir da mesma região do céu dando a impressão de uma chuva de estrelas”. Para mim, é uma figura poética, que atende literalmente o pedido das pessoas que tem bom coração. -Digo que sim, e rapidamente me interrompe inebriante:
_Você já pediu alguma coisa pra ela e foi atendida?-Aquela conversa tão franca e linda de minha sobrinha, um dos momentos em que Ágape (segundo os místicos, o Amor que devora) incendiou minha vida. Respondi que a estrela já havia atendido um pedido meu.
_Então me conta como foi, que eu conto o que pedi pra ela esses dias (ô menininha esperta!).
_ Pedi um serviço e consegui, a estrela cadente me ajudou. -Foi o que me veio na cabeça naquele momento e eu estava feliz, sim, com meu emprego. - Ainda para incrementar o clima de cumplicidade criado, digo que aquilo (a conversa) era um segredo só nosso, se ela contasse a mais alguém, a estrela não realizaria mais os desejos.
_Tia, sabe o que pedi pra ela?
_O que foi Toquinho (apelido carinhoso).
_Eu pedi pra ela que eu quero voar, eu vou conseguir?_ Eu não podia decepcionar aquela pequena serzinha na minha frente, mas confesso que me senti impotente e ignóbil ante aquela pergunta tão simples e complicada, como responder sem demagogia?Comecei a coçar a cabeça, cacoete que tenho quando fico embaraçada. Então sutilmente me veio uma resposta na mente:
_Olha, Papai do Céu só deu asas para os passarinhos, mas você pode voar de avião, de asa delta, de balão e ver as nuvens bem de perto. -Será que a resposta foi convincente...?Bom, ela pareceu satisfeita:
_Então vou pedir pra minha mãe me levar pra andar na asa delta, quero muito voar. - E calou-se com um brilho no olhar...
Aquele sábado de primavera pareceu ganhar mais vida, o azul do céu tornou-se ainda mais puro as flores sorriam para mim (ou será para ela? Para ambas, para o mundo...). É impressionante como uma conversa com uma criança (pequeno anjo) renova o céu presente dentro de nós, céu muitas vezes nublado por não prestarmos atenção aos pequenos detalhes que fazem a diferença.
Voarás sim, linda Sofia, de avião, de asa delta, dos meios aéreos que existem e irás desbravar o horizonte, porém o mais importante: sabes voar para os mais lindos lugares de seu coração, já tens a alma de uma poetisa e tudo lhe será realizado. E seguimos nós duas, inefávicas, com nossos segredos e a estrela cadente por testemunha.

Crônica retirada do meu livro: Riquezas do Interior
Crônica circulante no Projeto: Leitura no ônibus, da cidade de Três Corações.M.G.

Salvador, terra de encanto e magia

2009-11-19T12:17:00.001-03:00

Foi com grande emoção que vi o mar pela janela do avião, só assim tive consciência de que tinha chegado em Salvador, aquela terra tão especial.
Salvador, um cidade miscigenada, de vária línguas, de multicoloridades, um outro mundo para mim, mineira casmurra. O sorriso estampado na face baiana, algo que rompe a barreira de qualquer língua estrangeira. No Pelourinho se ouve som de todo jeito, o berimbau dos capoeiristas, a voz suave da moça oferecendo para fazer tranças no cabelo,ofício forte por ali; a inconfundível voz ingleza ao lado de um sotaque carioca, sons de uma cidade que não dorme, Salvador tem um som próprio.

Pude rever um pouco de nossa cultura apresentada pela excelente turismóloga Ana Carla Nunes, uma verdadeira soteropolitana conhecedora de sua história. Entre os pontos turísticos, que são inúmeros, retomo o Pelourinho. O conjunto arquitetônico é fantástico, me sinto dentro de uma tela com todas aquelas cores, os casarões parecem abraçar os turistas, criando uma sensação indizível, “ sem abuso de hipérboles” como digo quando estou extasiada. Ali está a Fundação Casa de Jorge Amado, que retrata a vida e obras do grande escritor baiano, observo como a simplicidade de um escritor que ama sua terra, sua gente pôde conquistar o mundo.

Um dos primeiros lugares turísticos que havia avistado foi o Forte de São Marcelo, construído em 1650 para defender Salvador da invasão dos holandeses , que recebeu do mesmo escritor Jorge Amado a denominação de “ O Umbigo da Bahia”, só conferindo pra ver sua onipotência em pleno mar.

O Mercado Modelo com suas famosas lojinhas tem de tudo, blusinhas, baianinhas, chaveirinhos, miniaturas de berimbaus, bolsas, sem esquecer das famosas fitinhas do Senhor do Bonfim de lembrança. Não posso deixar de falar das Igrejas, a maioria no estilo Barroco, perfeição feita por mãos humanas. Tive o prazer de assistir à uma missa acompanhada pelos sons mágicos do Candomblé, os cantos católicos com a alegria dos terreiros, procurando unir crenças; fiquei com a alma arrepiada, impossível não se sentir tocada. O Elevador Lacerda, que une a cidade, a vista lá de cima é cinematográfica...

São vários lugares, que dariam um verdadeiro compêndio histórico, espero voltar em breve, para conhecer mais essa cidade, que pra mim, é tão diferente pela sua pluralidade, mas ao mesmo tempo, tão igual a minha amada Minas Gerais, representado esta igualdade no sentido do amor patriota das pessoas à cultura popular.
As comidas, quentes como o povo, são deliciosas, o acarajé, confesso que ainda não consegui comer um inteiro, uma verdadeira refeição, pretendo chegar ainda a tal façanha. O saboroso abara, com fumegantes camarões, a moqueca com o tradicional azeite de dendê, difícil não ganhar uns quilinhos extras. Sem falar das frutas tropicais, o caju, que adoro o gostinho azedinho do umbu, a acerola, fruta presente também em Minas e outras tantas que produzem sucos deliciosos.

Salvador, um pedaço do Brasil, certamente um (en) canto que ocupou parte do meu coração.Um sonho.

Chapeuzinho Vermelho e sua Trajetória ao Conhecimento( Parte II)

2009-11-05T11:14:00.000-03:00

Dentro do processo feminino, o lobo mau remete a questão edípica, surgindo o desejo inconsciente da menina de ser seduzida pelo pai. Se o pai é companheiro de sua mãe, como então ela livra-se da culpa? Surge nesse instante o papel da avó sendo ela agora responsável pela neta. A proteção excessiva em relação à menina, porém não ajudará a menina a resolver seus conflitos. Criasse de repente um jogo ricamente trabalhando em significado. O lobo aparece na figura da vovó. O lobo mau engole a boa avó. O paradoxo entre proteção e ameaça. Porém, o lobo, o desejo desaparecerá e a, velhinha voltará. Chapeuzinho se redime também da culpa em relação à mamãe a atração foi inconsciente e o resultado foi a aprendizagem. “SE NÃO HOUVESSE ALGO EM NÓS QUE APRECIA O LOBO MAU, ELE NÃO TERIA PODER SOBRE NÓS”. (BETTELHEIM, PAG 208-209, 1980).

Essa luta de impulsos em fazer as coisas certas e entrar em crise inconsciente é o que tece todo ocultismo feminino, tornando a personagem uma das mais queridas do mundo dos contos de fadas. A sutileza da sexualidade que nunca é mencionada merecendo uma interpretação mais refinada é a magia existente e apaixonante de Chapeuzinho Vermelho. A beleza da cor vermelha, voltando à sexualidade; o feminino é totalmente presente nesse conto.A capa vermelha a cor da paixão, o caminho da sexualidade, O ritual de iniciação presente na antiguidade, a menina pronta a virar mulher através da cor vermelha da menstruação. Enquanto isso, a avó descansa, ela está velha e não consegue abrir a porta, fato que representa a transferência da sexualidade através de gerações. “DEIXE-ME SOZINHA, VÁ TER COM A VOVÓ QUE É UMA MULHER MADURA, ELA SERÁ CAPAZ DE LIDAR COM O QUE VOCÊ REPRESENTA, EU NÃO SOU”. (BETTELHEIM, PÁG 210, 1980). De frente com o lobo Chapeuzinho toma conhecimento dos quatros sentidos, que irão orientá-la instintivamente pela puberdade. Segundo Fromm, o lobo pode ser comparado ao tempo, Chronos, e foi responsável por destruir a criança e despertar a mulher existente em chapeuzinho. O desabrochar da libido a partir do vermelho, a menstruação, assim ela agora é defrontada pelo problema do sexo.

No final de Chapeuzinho Vermelho surge a figura do caçador que sendo um personagem que aparece num só momento oportuno, foi o salvador da história. O bom pai isenta de aspectos sedutores. O elo da afetividade o equilíbrio familiar. Chapeuzinho pode retornar para casa. É melhor segui os conselhos da mãe, ver primeiramente como comporta o mundo adulto para poder se reintegrar a ele. Surge aí a importância do superego, que juntamente ao id e ego poderão orientar Chapeuzinho nos embates da vida. É o retorno a casa, o caminho foi de aprendizagem, resultado em conhecimento no interior.

Chapeuzinho Vermelho entrou num duelo oferecido pelo lobo. Ele jogou a carta inicial na narrativa quando convenceu a menina a sair do caminho. O texto contido de vozes feminina no começo parece ser superficial, mas vai se tornando interessante no desenrolar da trama como jogo de palavras, que no meio de perguntas e respostas dão o final do enredo. E todo esse esquema feito dentro de uma simbologia sem erros. É o grande jogo da vida. Concordo com Mariza Mendes em busca dos contos perdidos ao afirmar que Chapeuzinho é o texto mais curto, e ao mesmo tempo, o mais denso em impacto emocional. O feminino ali presente contradiz a um masculino universal a que estamos acostumados. A simples menininha aparentemente frágil consegue superar o lobo, mesmo sendo com a ajuda do caçador ela se sobressai no final da história. A força masculina do lobo foi derrotada pelo feminino. No mundo ainda machista em que vivemos Chapeuzinho deve sempre ser lembrada como uma heroína e sua imagem mantidas como uma personagem especial nos contos de fadas; uma menina. Mulher que ousou desafiar o caminho, e superando os obstáculos conseguiu se sobressair.

Hoje, encontramos diversas paráfrases da historinha de Chapeuzinho Vermelho. Cada autor a seu modo foi transferindo através dos tempos sua versão acrescentando ou modificando pequenos fatos, gerando transformações. Muitos contradizem as posições do outro, a respeito de Chapeuzinho, cada um é claro, defendendo sua posição. Mas o que interessa para nós é a força feminina, os textos ao serem reescritos e recontados contêm em si o feminino. A mãe, a avó e a doce criança ameaçadas pelo lobo com certeza permanecerão na imaginação das crianças, jovens e adultos, que num mundo agitado ainda devem encontrar um tempinho para a fantasia, tornando assim a realidade mais amena.

É preciso esclarecer que o protótipo do lobo é interessante à história por ele ser um devorador da natureza, um elemento conhecido dentro da vida dos camponeses da França do século XVIII. Hoje nossa sociedade é repleta de lobos que não cessam de degradar a força feminina, representada aqui pelos mais fracos. O que aguça alguns deles é o dinheiro, o poder. São capazes de fazes uma verdadeira carnificina pelo que querem. Existem ainda os lobos que seduzem pela conversa, coitada das moças que ainda caem na artimanha instintiva desses animais “(...) EMBORA TENHAM OS LENHADORES EXTERMINADO O LOBO NO CURSO DOS ÚLTIMOS DEZ MIL ANOS, NADA TENHA PERDIDO O LOBO DO SEU TERROR PRIMITIVO”.
Todo conto de fada nos traz uma mensagem que implicitamente ou não nos faz refletir sobre determinados aspectos da vida, principalmente nos aspectos psicológicos. “MUITOS ADULTOS HOJE EM DIA TENDEM A TOMAR LITERALMENTE O QUE É DITO NOS CONTOS DE FADAS, QUANDO ESTES DEVERIAM SER ENCARADOS COMO RELATOS SIMBÓLICOS DE EXPERIÊNCIAS DE VIDA CRUCIAIS. (BETTELHEIM, PSICANÁLISE DOS CONTOS DE FADAS, PAG 215, 1980)”.

Chapeuzinho nos alerta que todos somos capazes de uma vida sublime, se dominadas as forças instintivas. Fugir dos problemas é a solução errada. Temos de concordar que se ela não tivesse saído do caminho, não teria o conhecimento de mundo com todos os seus perigos. Saber dosar os impulsos é a chave certa para o nosso equilíbrio, afinal um pouco de rebeldia é necessária.

Nos contos temos a oportunidade de sonhar com um mundo encantado. Quando se narra um conto e se fala o “Era uma vez...” a criança se transporta para um tempo especial, onde elementos aparecem para ajudar o herói. No caso de Chapeuzinho quem aparece para ajudar é um bom caçador. Isso nos leva a refletir que sempre há em nosso caminho pessoas, oportunidades que nos farão crescer sempre mais com o apoio que recebermos. No final das contas, sempre haverá uma mãe uma avó a quem retornar.

Chapeuzinho Vermelho e sua trajetória ao conhecimento ( Parte I)

2009-11-01T13:20:00.000-03:00

Falar sobre o feminino nos contos de fadas é uma tarefa complexa, devido à força da mulher na trajetória da oralidade. Sempre o papel da tagarelice coube à mulher, desde os primórdios. Através de sua língua foi sentenciado o pecado original, no momento em que Eva incentivou Adão a comer a maçã, episódio bíblico que marca a história da humanidade.

Com o passar do tempo, a boa avó assumiu o papel da mulher tagarela, inspirada na imagem de Santa Ana. Ela era o refúgio, a acolhida ao redor do fogo, o aconchego em ouvir histórias despertando a curiosidade não só em crianças, mas também da elite da época. O papel dos contos antes mantido pelas amas faladeiras conquista agora em pleno século XVII os requintados salões. Mesmo sendo criticados por alguns, considerando-os, medíocres, os contos acabam ganhando prestígio por aqueles que entendiam seu significado e beleza.
E assim eles permaneceram até os dias de hoje, atravessando gerações em muitas versões, mas dentro de uma só base, tornando-se imortais através de escritos e principalmente pela oralidade.
Em meio a tantos contos, início dessa forma uma análise sobre chapeuzinho vermelho em algumas versões enfatizando o simbolismo existente na historinha da bela menininha, que ainda encanta a todos.
Antes de qualquer coisa, uso como referência a parábola do Filho Pródigo, em Lucas capítulo 15, versículo 11 a 32. Parábola onde um filho depois de sair de casa e gastar toda sua herança, reconhece, através da perda de seus bens materiais que perderá também todo seu valor interior. Foi preciso que ele passasse por provações no mundo lá fora para que resgatasse seus valores, o que geralmente acontece com as personagens dos contos de fada. Antes de realizarem seus objetivos, é preciso que passem por vários obstáculos, atingindo no final a vitória.
Tomei desta parábola para falar da desobediência, o início da trajetória de Chapeuzinho Vermelho, segundo as versões mais citadas. Ao contrário do conto de Perrault, onde ninguém adverte Chapeuzinho ao se desviar do caminho, sendo sua versão ,infelizmente, somente de significado moral, onde a menina acaba sendo desvalorizada pela sua inocência. As outras histórias começam com a mãe advertindo Chapeuzinho a não se desviar do caminho. Chapeuzinho não por maldade, mas instintivamente desobedece.

Em uma versão remota, Capinha Vermelha come a carne da avó e bebe seu sangue, apesar de vozes advertirem na a não fazer uso. Ela comete o ato do canibalismo sem saber que estava comendo e bebendo dos restos de sua querida avozinha. É o sentido da desobediência, excitante em todos nós. A eterna formação de um ideal de Ego em oposição ao Id. O ego tenta advertira menina através da consciência, mas o impulso é maior, e ela cede sem pensar nas conseqüências.
Através da desobediência, Chapeuzinho cruzou o caminho desconhecido, a adolescente se depara coma realidade, mas ainda permanece o receio de menina. A força feminina representada pela mãe, e que a havia alertado sobre os perigos do caminho não pode ajudá-la, a floresta é voraz, o teto da casinha confortável não vai protegê-la para sempre. Para aprender é necessário ser persistente, ousar experimentar, saindo da estrada afora, desviando do caminho certo “CHAPEUZINHO VERMELHO ABRA BEM OS OLHOS. VEJA QUE FLORES LINDAS... PORQUE VOCÊ NÃO PRESTA ATENÇÃO NAS COISAS QUE ESTÃO EM VOLTA DE VOCÊ”. Liberta-se, porém para o mundo é difícil, cortar o cordão umbilical é doloroso. É necessário ter muita força interior.

Numa das versões dos irmãos Grimm, o caminho da desobediência ressalta no fato dela ser devorada pelo lobo. Chapeuzinho não se entrega facilmente ao lobo, que é toda sedução, suas perguntas despertam a curiosidade em relação ao uso, não o ato em si. O momento em que fica na barriga do lobo foi um breve momento de sono, onde adquire consciência própria de suas ações. Dali surgiria uma nova menina, livre de conceitos pueris.

Homenagem Saudosa à Escola Estadual Jorge Avellar Neto em Três Corações - Minas Gerais

2009-10-25T13:30:00.000-03:00

Foi com uma emoção indescritível que presenciei a III Semana Literária da E.E. Jorge Avellar Neto, que ocorreu nos dias 23 e 24 de Outubro. Emoção pelos belos trabalhos apresentados pelos seus alunos, como peças teatrais, exposição de desenhos, declamação de poemas, tudo feito com capricho e organização.
A Semana Literária fez referências a vários autores infantis, como Monteiro Lobato, Sílvia Orthof, Ziraldo entre outros. Cada turma pesquisou sobre um ator desde o início do ano, estudando e discorrendo sobre sua obra. Falar da escola citada é muito gratificante, pois cursei meu primário lá, e agora, minha sobrinha está fazendo o mesmo processo, e com sucesso. Fiz parte da primeira turma, desde a fundação da escola, em 1985.

Recordo da primeira diretora, senhora Eloísa, com seu jeitinho carismático. Tantas professoras marcantes que tive ali, “tia” Ângela, no pré, “ Dona” Marilene, que depois tornou-se diretora e, já não pertence mais a este plano, tendo cumprido com dignidade sua missão.Depois, “ tia Teresinha Megale”, tia “ Sandrinha” eximias transmissoras do saber...

Tantas recordações boas, a escola cercada de verde; um fato engraçado é que ali perto, não sei se ainda hoje, mas antes, aconteciam muitos redemoinhos de vento, e nós, crianças, ficávamos, eufóricas, pensando que era um saci. Inocente imaginação de antanho. Nossa hortinha, tão produtiva, que os próprios alunos cuidavam. O grande pátio, palco de brincadeiras, onde era celebrado o ritual do recreio. O suave cheiro reminiscente da hora da merenda...

Tudo continua lá, em seu doce cantinho.

Hoje, a escola conta com um projeto integral, oferecendo reforço escolar, oficinas de pintura, aula de crochê, bordado etc., deixando tranquilas as mães que confiam seus filhos à equipe escolar. A diretora, senhora Lucidalva Pinheiro, sempre à frente, reverteu a situação da escola,que por um período, por problema de ordem maior, teve quase suas portas fechada, O Brasil precisa de gente que faz!

Retorno a Semana Literária, que teve a presença dos pais na platéia e outros convidados, todos muito bem recebidos pela escola. Os homenageados foram o jornalista Luiz Antônio Maia, editor do Jornal Três, e a professora e contadora de histórias Sueli Lindalva Vilhena, da cidade de Cambuquira, que tive o privilégio de ter como minha mestra no curso de Letras, e ainda, neste evento, estar ao seu lado, inesperadamente, trocando algumas palavras ao público, foi um momento único de emoção redobrada.

Parabéns a todos profissionais da querida escola Jorge Avellar Neto, incansáveis lutadores, que levam a educação adiante. Parabéns, diretora Lucidalva, por mais este mérito, e sobretudo , por mostrar aos alunos o grande valor da Literatura e suas diversificações.

Parabéns, professores

2009-10-15T09:36:00.000-03:00

O Dia do Professor é comemorado no dia 15 de outubro. Mas poucos sabem como e quando surgiu este costume no Brasil.No dia 15 de outubro de 1827 (dia consagrado à educadora Santa Tereza D’Ávila), D. Pedro I baixou um Decreto Imperial que criou o Ensino Elementar no Brasil. Nele, “todas as cidades, vilas e lugarejos tivessem suas escolas de primeiras letras”.
Porém, somente em 1947, 120 anos após o referido decreto, que ocorreu a primeira comemoração de um dia dedicado ao Professor.

Começou em São Paulo, no Ginásio Caetano , o Ginásio conhecido como “Caetaninho”. O período letivo do segundo semestre ia de 01 de junho a 15 de dezembro, com apenas 10 dias de férias em todo este período. Alguns poucos professores tiveram a idéia de organizar um dia de parada para se evitar o cansaço, e também de análise de projetos para o restante do ano.
O professor Salomão Becker sugeriu que o encontro se desse no dia de 15 de outubro, data em que, na sua cidade natal, professores e alunos traziam doces de casa para uma pequena confraternização.Junto com outros professores, a idéia se espalhou por todo Brasil.

Hoje é nosso dia, embora atualmente eu não esteja lecionando, minha alma é voltada para a Literatura. Literatura. Feito este implantado por grandes mestres que tive. No primário recordo da minha primeira professora “tia Ângela” com sua doçura nos ensinou primeiras regras de noções, através dos famosos “trabalhinhos”. Ah, “dona” Marilene Vilela, que saudades, uma baixinha professora, brava e brincalhona ao mesmo tempo, já não se encontra mais entre nós, cumpriu sua fiel missão. Foram tantos professores, e na minha suave área, recordo da professora Sueli Lindalva, que ensinava Literatura através de sarau, professor Lindinalvo, com seu sotaque pernambucano, falava baixinho, com grande educação, aposentou-se e mesmo assim, se dedicava às Letras, oferecendo curso gratuito para os interessados, professor de alma, que já não pertence mais também a este plano. Grande mestra Geysa Silva, que no primeiro dia causou furor em sala de aula, disfarce puro, uma exímia mestra que consegue extrair o melhor de seus alunos, não me esqueço o dia que tirei um nove ao invés de 10, só porque mudei o pobre Alienista de cidade. Boas recordações.

Temos de convir, que pra ser educador hoje não é nada fácil, ainda mais se tratando de adolescentes, existem casos e casos, existem escolas onde o professor além de ensinar, tem que educar, educar no também no sentido pejorativo da palavra, já que alguns pais não dão sabem dar limites a seus filhos. Infelizmente, uma má transferência de valores. É notório que isto acontece também em escolas particulares, paradigma preconceituoso que antes pertencia somente às escolas públicas e municipais. Tenho orgulho de dizer que só estudei em escolas públicas, e hoje estou aqui e me considero uma cidadã honesta. Outro fator relevante que paralisa esta árdua profissão é o salário, coitado dos professores que param somente na Licenciatura, o negócio é estudar mais e mais, pra não ficar a deriva de um mísero salário. Mas também ser professor tem suas vantagens, ensinar aqueles que realmente querem aprender, saber que você fez a diferença na vida de um aluno, com seu jeito peculiar marcante. Todo aluno, deve no seu recôndito, recordar de um professor. Parabéns a todos estes incansáveis mestres, que sobretudo, tem o amor incluído no seu currículo.

“Meu desejo, educador, educadora, é que seu ofício não seja comemorado apenas uma vez por ano, mas que, você possa reconstruir sua missão diariamente, alimentando a sua alma e a de todos que estão à sua volta.”
Rubem Alves

Dia de Nossa Senhora Aparecida

2009-10-12T08:55:00.000-03:00

Me disseram, porém
Que eu viesse aqui
Prá pedir de Romaria e prece
Paz nos desaventos

Tudo começou no Rio Paraíba, no ano de 1.717 , quando os pescadores Domingos Garcia, João Alves e Felipe Pedroso lançavam a rede no Rio, incumbidos em busca de peixes para o almoço do Conde de Assumar, governador da província de São Paulo. Tudo estava correndo mal, as redes vazias, até que encontraram uma imagem, e o milagre aconteceu... de lá vieram as primeiras orações e uma capelinha.

Hoje eu não poderia deixar de falar Dela, A padroeira do Brasil. Maria Santíssima, em uma de suas vastas denominações, embora seja uma só.
A cidade de Aparecida do Norte, estado de São Paulo, está repleta de romeiros, pessoas vindas do Brasil inteiro para prestar homenagens à Virgem. Muitos vão cumprir promessas, fatos registrados na sala de milagres. Daqui do meu bairro mesmo saíram três romarias, coisas do interior, mineiro que se preze vai orar pela santa ao menos uma vez ao ano.

Quando criança, ia muito com meus pais. A tradicional queima de fogos ao meio dia, onde eu ficava assustada, com as mãos nos ouvidos, indiferente às explicações de minha mãe, dizendo que eram para agradar à Santinha. O choro era suprido depois, com um passeio pela feirinha, onde comprava picolés enormes, típicos da cidade, meu momento preferido. Isto lógico, após assistir à missa. Reminiscências pueris que tenho infinitas saudades. Acho que por isso que me emociono com a música “Romaria”, entre outras canções envolvendo Maria, ainda mais se cantada na voz do conterrâneo Renato Teixeira, é pura emoção.

Depois de anos, voltei à Basílica, fiquei um tempo sem ir lá, acho que devido à morte de meus pais, afinal, estava religiosamente acostumada a ir com eles. Ano passado voltei à Aparecida, de onde no alto de sua torre, a visão do Rio Paraíba e arredores da cidade são aprazíveis.
Entre os milagres mais famosos Nossa Senhora conheço a história do “Cavaleiro sem fé”. O cavaleiro vindo de Cuiabá, em direção à Minas começou a zombar da fé dos romeiros, e para desrespeitar a fé dos transeuntes entrou com o cavalo na igreja. A pata do cavalo se prendeu na pedra da escadaria da Basílica Velha. O cavaleiro, abrupto pelo golpe, assustado, se converteu na mesma hora. Qualquer um que for à basílica verá a marca da ferradura, que ficou gravada na pedra.

Três Corações, minha cidade. Os fogos de artifícios em saudação à Maria começaram desde manhã, em cada canto, se reunindo ao meio dia como numa oração unívoca aplaudida pelo soar dos sinos, uma manifestação religiosa muito comovente, de beleza ímpar.
Salve Nossa Senhora, Padroeira do Brasil, que seu manto sagrado cubra-nos sempre, e em especial as crianças, pelo seu também dia!

A MULHER DE 30 ANOS

2009-10-06T12:20:00.000-03:00

A fisionomia da mulher só começa aos trinta anos.
Honoré de Balzac

Fiz 30 anos em Agosto passado. O romance escrito em 1.831 “A mulher de trinta anos” de Honoré de Balzac designou o termo balzaquiano, se referindo à mulher mais madura. A saga de Julia foi triste , típica de uma mulher da época, insaciada pela falta de emoção devido ao machismo presente.

Minha vida se divide em decênios. O primeiro, a infância que foi maravilhosa. Família grande, caçula temporã, tive os cuidados voltados para mim, dentro do que minha família podia oferecer. Tinha problemas sim, como toda família, mas estes não me atingiam. Depois, um período triste, marcado por perdas imensuráveis, a morte, fatal e impiedosa, atingiu minha família com vontade. Mas a vida continua, é aceitar o inaceitável. Depois vieram os 20 anos, meus sobrinhos nasceram, restituindo totalmente a alegria adormecida na família. Fiz minha faculdade de Letras, retomei minha juventude abruptamente interrompida. Tive o primeiro serviço sério, que me ensinou a ter responsabilidade.

Trinta anos, sou uma pessoa melhor, não digo totalmente madura, tenho resquícios ainda dos vinte e poucos anos, ainda hoje estou aprendendo. Não tive filhos, não é uma coisa que me preocupa hoje, escrevi um livro. Meus amigos me acham um pouco “fechada” a olhos alheios. Sei que visivelmente mantenho uma aparente distância das pessoas de início, antes de criar certa intimidade. Até mesmo me sinto indiferente, estranha a um primeiro contato. Defendo-me com Drummond, o eterno “gauche”, dizendo que sou típica mineira, argumentos fajutos, na realidade é timidez mesmo. Mas a partir do momento que me desarmam, podem se considerar no recôndito do meu coração. Coração, órgão que tenho que cuidar, devido as circunstâncias da idade balzaquiana, tenho tendência a problemas cardíacos, mas sei que amo e sou amada, e isso pra mim é, um aditivo importante.

Ah, meus 30 anos. Se minha vocação literária me incita a ler Honoré de Balzac, nada me impede, porém, de assistir a um desenho com minha pequena sobrinha, gesto simples que me faz um bem danado. Tenho meus preciosos momentos de solidão, até mesmo para me dedicar à escrita. Aviso: não me importunem neste momento de catarse. Risos à parte tenho minhas manias, como as de dobrar minhas roupas todos os dias, além de arrumar meus papéis dentro da gaveta, meus pequenos tesouros. Minhas, meus, uso muito pronomes possessivos. Sou ciumenta, não com objetos, sim com pessoas.

Dizem que não tenho rosto de 30 anos, que bom, será que é verdade? Fico na ilusão que me basta, e quando as rugas me abordarem, espero manter meu espírito jovem; manter o espírito jovem numa mentalidade madura. Busco ser feliz, me alegro desde as pequenas coisas. Corro atrás do que quero, sei quando devo parar.
Um decênio está iniciando para mim, e creio que vai ser muito próspero em todos os aspectos. Os projetos de vida estão saindo da gaveta. Não me sinto atrasada. Conforme Affonso Romano de Sant`anna, essa idade é um ritual de iniciação para a mulher. Concordo.

Uma amiga insiste em dizer que meus textos param no momento em que está ficando bom, deixando um gostinho r de querer mais, bondade dela o “gostinho de querer mais”, mas este conceito dela em relação aos meus textos posso considerar aplicado na minha vida, sempre deixo algo nas entrelinhas.
Ando devagar, como já canta Renato Teixeira, acho que o importante é ter resultados duradouros. Escrevi esta crônica pessoal e quando chegar aos 40 anos pretendo fazer outra de como foi os próximos dez anos, e espero lá, ter cumprido, dignamente mais um ciclo.

Búzios e Tarô

2009-10-03T15:59:00.000-03:00

Hoje me aconteceu um fato corriqueiro, mas interessante ao mesmo tempo. Entregaram-me um papelzinho na rua, com os seguintes dizeres:
D. Maria
Búzios e Tarô
Quer teu amor, amando como você o ama? (em letras garrafais).
Embaixo os telefones de contato. Do lado, desenhos de imagens, que creio ser do Candomblé, dois guerreiros que não conheço São Jorge e a inconfundível Iemanjá, com seus braços estendidos sobre o mar.
Não é raro deparar em todo canto com as artes adivinhatórias. Recordo de um fato que aconteceu comigo: um dia fui abordada por uma cigana. Eu estava com meus óculos escuros, objeto inseparável. A vidente disse que se eu desse os óculos para ela, revelaria o nome de uma pessoa muito falsa em minha vida. Delicadamente, me esquivei da insistente cigana. Não sem antes observar os reluzentes dentes de ouro em sua boca, o que é comum entre eles. Os ciganos, cheios de artimanhas para convencer o público a se renderem à arte da quiromancia. Dizem que o povo cigano é o guardião da liberdade. Não sei, só sei que não dei meus óculos.
As artes adivinhatórias. Na época da extinta Babilônia, os magos se orientavam pela Astrologia, ciência hoje ainda seguida pelos hindus, que não fazem suas tarefas sem saber o que os astros reservam, haja tempo para a consulta. Tirésias sabia desde sempre sobre o crime que Édipo cometeria contra o próprio pai, triste fado. Sem falar na mítica Sibila de Cumas, que em seu paraíso oferecia aos ousados visitantes uma recepção com banquetes, música, boa comida e prazeres inenarráveis. Só que a sensual mulher, aos sábados, se transformava num monstro, espantando a todos seus pretendentes. Muitos foram seus feitos adivinhatórios na história lendária, mostrando os caminhos para vários heróis.
Quem leu o conto "A cartomante” de Machado de Assis, um intrigante triângulo amoroso, observou que, até um homem, dito erudito, se sentiu aliviado por uma consulta feita nas cartas: — A senhora restituiu-me a paz ao espírito, disse ele estendendo a mão por cima da mesa e apertando a da cartomante. -Fato este que acabou num final trágico.
A curiosidade do homem, a ânsia de antever o dia de amanhã o faz procurar a esses recursos, e convenhamos, essa insaciável curiosidade atinge a qualquer classe. Eu pessoalmente não acredito em adivinhações, mas confesso, fiquei instigada na hora em que a cigana me abordou e ofereceu o nome da tal pessoa em troca dos óculos; sabia que não era verdade, mas que me fiquei com um resquício de curiosidade, isso sim. Cito aqui não o ato sobrenatural e sortilégio desses “mágicos’, e sim, o jogo de persuasão para convencer seus clientes, o que realmente é relevante. E sua presença dentro da Literatura gera um vasto campo de estudo, valendo a pena conferir.

O Embaixador das Maravilhas

2009-10-02T12:53:00.000-03:00

Eu o vi a primeira vez num anúncio de incentivo as pessoas para praticarem o bem e não desistirem de seus sonhos, não me lembro bem qual era, provavelmente estas mensagens de final de ano. Despertou minha curiosidade, eu era conselheira tutelar na época e ver a realidade das crianças não era e convenhamos, ainda não é fácil. Ele havia adotado 13 crianças. O anúncio parou de passar, mas a imagem daquele homem não.
Dois anos depois. Saiu um filme sobre Roberto Carlos Ramos. Sim, era ele. Um grande herói que conseguiu sobreviver em meio a tantos chamativos que o mundo oferecia nas ruas. Podia ter se tornado mais um menor infrator. Fora internado numa grande Instituição para recuperação de menores. Diziam que dali, as crianças saiam para ser doutores, mera ilusão!Foi deixado no local pela família aos seis anos de idade. Só que ser internado numa grande Instituição não resolve nada, se não for aplicado à afetividade, palavra chave deste homem, que se tornou um grande contador de histórias. Tudo porque soube aproveitar a chance de mudar sua vida, quando conheceu uma pedagoga francesa chamada Margherit Duvas,onde ouvira dela as palavras que soaram em estranhas em seus ouvidos “com licença” e, “por favor”. Que palavras seriam aquelas? O menino adolescente descobriu no decorrer de sua vida. A distinta senhora fez a diferença na vida daquele futuro personagem. Levou Roberto para morar com ela na França.
Um dia o adolescente de 13 anos inunda a casa daquela que lhe dera uma chance. Já predestinava, certamente, que a mulher o poderia aos préstimos da rua, porém, ao contrário, conversa com ele olhos nos olhos, perguntando o porquê fizera aquilo. O garoto, pudico, se rende a doçura daquela mulher maternal. Se emociona, estava acostumado a ser castigado.O ódio pago pelo amor, a ternura mais uma vez vence.
Margherit ficou cinco anos com o adolescente, matriculando-o em um bom colégio, onde aprende fluentemente o francês. Usa sua arma mais ágil para conquistar as pessoas, artifício já usado por Sherazade, evitando a doce heroína de ser morta pelo sultão: o dom da palavra, a oralidade presente desde a Antiguidade. Artimanha que o garoto usava desde os tempos da velha Instituição para conseguir um pedaço de pão a mais e sair de situações vexatórias. Usa a imaginação em suas palavras, é denominado “O Embaixador das Maravilhas” por seus colegas franceses, que viviam o cercando em busca de uma nova aventura.
Volta à antiga Instituição como pedagogo, as coisas não mudaram no local. O negócio é ele fazer a diferença, assim como Margherit a fez em seu tempo. Conquista a confiança dos internos, consegue adotar um, hoje são treze filhos, fora os que abrigou por um determinado tempo.
O contador de histórias, o vi esta semana dando entrevista na T.V. Seu jeito carismático, espontâneo, um sorriso que amolece qualquer coração endurecido. Seu modo de contar, sem abuso de vernáculo...Ele é assim, simples... Podia ser apenas mais um anônimo. Consegue hoje ter uma vida confortável, através do estudo proporcionado, correu atrás do que queria. Um dos melhores contadores de histórias do mundo. Contou com um anjo em seu caminho e arregaçou as mangas...Reflito: Temos como rigor as medida aplicadas ao menores, O Estatuto Da Criança e Adolescente para amparar, porém , o resultado nem sempre é eficaz. O motivo desta realidade? Ainda não colocaram a palavra AFETO, como diz o nobre Roberto. Afeto, a base da relação. A palavra afeto do latim affectur (afetar, tocar) que é capaz de fazer grandes transformações.
Encerro esta crônica, com o conselho do Contador de Histórias, que diz que podemos contar nossa história de dois modos, uma é de um jeito cabisbaixo, lamentável, para que as pessoas sintam piedade, a outra é sabendo ultrapassar as barreiras, sabendo achar graça das dificuldades e enfrentando a vida de peito aberto. São duas opções, saibamos escolher a nossa!

O amor...eterno dilema

2009-10-01T09:20:00.000-03:00

A história de amor que mais me encanta é o mito de Eros e Psiquê. Afrodite, enciumada da beleza de Psiquê, uma simples mortal, ordenou a seu filho Eros que a fizesse apaixonar pelo homem mais feio que existisse por aquelas terras. Porém, Eros, ou Cúpido, para os romanos, fala através do oráculo que o pai da moça insiste em consultar, temendo involuntariamente ter desgostado aos deuses. O alado deus se apaixona de imediato pela moça e pede ao seu pai que a leve a uma montanha, onde fatalmente seria desposada por uma terrível criatura. Sem desobedecer ao oráculo, a pobre moça é entregue ao seu destino, Na montanha, possuída por um imenso sono, é transportada pela brisa de Zéfiro a um lindo vale, até chegar a um castelo monumental. À noite, é entregue temente àquele que a desposaria. No entanto, se depara com mãos humanas, e um que detalhe, não poderia ver jamais seu rosto. A moça acaba gostando do indefinível amante, ante seus modos de carinho e delicadeza para com ela. Porém, instigada pela inveja alheia, Psiquê acaba olhando para o rosto do amado, estragando a confiança que havia entre os dois. O desfecho é feito de desafios impostos por Afrodite para que Psiquê reconquiste novamente Eros, e como sempre, o amor vence.
O amor no mundo globalizado. Com a falta de tempo, deixou de ser cortejado. Os casais não têm tempo para o namoro. Sem falar que, com o advento da internet, tudo é tão fácil e descartável; fácil e fútil. Existem sim, os casos onde o relacionamento virtual pode dar certo, onde ambos se comprometem com o namoro apesar de todo voyeurismo oferecido pelas redes de relacionamento.
Outro dia estava conversando com uma amiga, a pauta era sobre relacionamento aberto. Ela, sonhadora como eu, dizia que insistia em contradizer suas amigas de serviço, a maioria a favor desse do ato poligâmico. Me desculpem, mas isso não entra em minha pobre cabeça de mineira.
Já dizia o heterônimo Álvaro de Campos, que afinal, só as criaturas que nunca escreveram cartas de amor é que são ridículas. A carta, um papel objeto, elo com a pessoa amada; a letra enamorada a bailar no papel, escondida no quarto. A presença na corriqueira bolsa. Raros escrevem missivas de amor, um ritual sagrado em combate às efêmeras elucidações. Nos filmes antigos, ah, e “O Vento Levou” não é a toa que Scarlat O`Hara fez as mocinhas chorarem ,observamos como se iniciava um namoro, o olhar o primeiro toque, o medo, além dos eternos amores platônicos.
O amor, este sentimento nobre. O que eu disse, todos já sabem. Uma critica? Não. Como todas as regras, existem exceções. Apenas uma defesa ao amor romântico. Psiquê em busca de Eros, sempre.

2009-09-30T08:45:00.000-03:00

ESPERANÇA

Tenho minha caixa de Pandora, embora as vezes eu não saiba onde a guardei...